Непокорённый

Ну что ж, прощай. Нас ждут уже дела,

Пора идти, да ноги непослушны.

Как трудно наши бренные тела

Уносят наши раненые души.

И пред бедой склонилась голова,

И холодно, и смолкли пересуды,

И сказаны последние слова,

Мы пьем чаёк из склеенной посуды.

Так значит, снова жить в пустых домах,

Среди чужих отыскивая близких,

И веселиться на чужих пирах,

И уходить оттуда по-английски.

И вновь брести сквозь стужу и ветра,

Хранить письмо в потрёпанном конверте,

Сидеть в дыму табачном до утра,

Отыгрывая жизнь свою у смерти.

Войдя в квартиру, полную тоски,

Свет не включать и не снимать одежду,

Бежать на телефонные звонки,

Цепляясь за последнюю надежду,

Искать несуществующий покой,

Идти вперёд под знаменем измены,

С гитарой, где навек разлажен строй

И струны словно порванные вены.