"Винниченко был прав". – Павел смотрел в стену. Вспомнил его предложение стать президентом. Утратить монархию, но сохранить власть. Единственный, кто предлагал реальный выход. Но это уже не имело значения.

> СКОРОПАДСКИЙ П. Воспоминания:

Последний день моего правления — 9 ноября 1918. Дальше я уже не имел полной власти.

15 ноября я осознал, что даже такой, как Винниченко, оказался прав в вопросе офицерского слова россиян.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Гетман лукавил. С 9 по 15 ноября еще можно было изменить. Все. Проявите гибкость.

> КОНОВАЛЕЦ Е., Письма: Если бы тогда Гетман не подписал соединение с Россией, ничто бы не заставило меня выступить против него.

II. ЖЕЛЕЗНОДОРОЖНИКИ

15.11.1918 р.

Поезд Киев — Белая Церковь

Двухместное купе.

Володя уезжает с Евгением. Командиром сечевых стрелков.

1. ВОЛОДЯ

Стол. Два мутных стакана в подстаканниках.

Чай с лимоном. Шоколадные конфеты. Евгений откуда-то их принес. Говорит, очень вкусно. Он, должно быть, сладкое любит.

На них обоих форма железнодорожников. Кители. Кашкеты. Выдали еще на собрании.

Графит с малиновым кантом.

Володя разглядел себя в зеркале. На Евгении сидит лучше. Однако еще лучше сидело бы на том, к кому они едут. На балерине всякая форма ложится, как под него кроена.

Дверь закрыта. Их двое. Без посторонних глаз.

Не выходят даже в туалет. Курят в окно.

Свет качается. За окном тьма и размазанные огоньки станций.

Тишина густая, как дым.

Володя смотрит на Евгения краем глаза.

Темно-русый. Усы. Волосы четко вложены, пробор воском. Военная поправка.

Осанка. Галичанин. Чувствуется.

Володя почти не знает.

Видел несколько раз. Разговаривал без спешки дважды.

Чужой. По языку. Религиозный. С греко-католиков. Мракобис.

Младше одиннадцати лет.

Однако это не главное.

Он ветеран. Бежал из плена через полимперии. Пробирался из Царицына на Волге в Киев. Все, чтобы дорваться.

А Володя не воевал.

На войне бывал для статей.

"Да кому ты врешь, Гению?" Снова этот пренебрежительный голос в голове.

Да, Володя, ты ездил к Нему. Даже одежду теплую ему возил. Признайся. А он тебя не заметил.

Оружия у тебя никогда не было. Никакой.

А этот всегда готов.

Убить.

Наверное, во сне тоже.

Надо, то уничтожит. Любого.

Спокойно.

Если Симон скажет.

У таких все просто: приказ – действие – тишина.

Без теорий. Без сомнений.

Его привез в Киев Михновский.

И сразу отдал Симону. Под крыло. Подарочек. Из Галиции.

Львов – больное место. После 1905 г.

Евгений.

Когда две недели назад Володя вычеркнул Симона из штаба восстания, этот начал косо смотреть.

Как на хлам.

Хорошо, что сотник этот ни черта не знает.

2. ЕВГЕНИЙ

Евгений чувствует.

Как только они вернутся, история пойдет по новому пути.

В Белой Церкви Симон. Апостол, командир, голос с неба.

"Отец нации".

Его центр.

Его Украина. В одном теле.

Весь путь мысли крутится только о нем и грядущей войне с Гетманом.

— Вот и мы с Саймоном…

— Скоро приедем, как он там…

— А Симон говорил, что Гетман...

Винниченко этот неуверенный. Как друг. А две недели, как хотел предать дело. Неужели думал, что Симона уберут в тюрьме по-тихому?

Евгений не дурак, хоть и помоложе. 27 лет. Не юноша. Собратья так не поступают. Это что-то другое.

Может быть, политика.

Битва за власть.

Но в это Евгений лезть не хочет. Его дело войско. С тайными играми пусть Симон разбирается.

Главное, чтобы они справились. Впереди очень много работы.

Немцы еще здесь.

А на востоке красные.

И белоснежная армия. Кончена.

Евгений ради Симона отказал землякам. Шухевич уехал как раз сегодня. Разминулись.

Сейчас в Львове все плохо.

3. ПРЕДАНИЕ

Володя слушает. Молчит. Каждое "Симон" режет, как лезвие. Сидит, считает минуты.

Под кителем течет.

Глаза пустые.

Тишина. Гул колес.

Дым заполнил купе.

Фастов.

Короткая остановка.

Евгений выходит на платформу.

Кто-то прижимает ему два листа.

Возвращается. Отдает копию Винниченко.

– От Симона.

Володя берет бумагу.

Взгляд бежит строчками.

“Универсал.

Главный атаман - С. Петлюра.

Точки тают.

Выкалывают глаза.

Катастрофа.

Симон предал договоренность.

Теперь он голова. Володя – закорючка.

Поезд трогается.

Тишина.

Володя едет смотреть в глаза измене.

> МОНОГРАФИЯ.

Целый том Винниченко посвятил дискредитации идеи революции сечевыми стрелками.

“Причинки…” Коновальца содержат подробные контраргументы, почему Винниченко не прав.

С. Петлюра по этому вопросу записей не оставил.

III. МИССИЯ: НЕВЫПОЛНИМА

(СИМОН)

Октябрь-ноябрь 1901

Полтава

Саймон 22

1. ПРЕДЛОЖЕНИЕ. ТЮРЬМА

Два месяца я за решеткой. Посягательство на власть. Чтобы боялся.

Влажный кирпич. Влажный матрас.

Дыра в полу.

Они.

Металлическая кровать вогнутая.

От него болит спина.

Говорят, здесь либо быстро ломаются, либо выходят и начинают командовать.

Я, вероятно, второй вариант.

Четвертый год в движении. Управляю "ячейкой".

Ребята. Без девок. Все знают, кто я. Слушают.

Есть старше меня. Но я все равно главный.

Я недоучка.

Смешно.

Официально меня выгнали за украинский язык.

Неофициально - за "грех совокупления с жандармом и контрабанду".

(С жандармом ничего не было – но кто уже поверит). Теперь я не имею права учиться. Нигде. На всю империю мне места нет.

Чтобы я не стал слишком умен. Чтобы не было аргументов, чего украинцы лишние в царском государстве.

Застучали на переправе. Книги на украинском. Это грех. Распространял ересь. Несуществующим языком.

Уже когда меня упаковывали, я увидел. Это был Грушевский. История Украины-Русы. По-украински. Выдан во Львове.

Запретные книги.

О запретной нации.

Вот такой я преступник. С алфавитом.

******

Кайданки.

Завели.

Раздели. Даже сапоги сняли. Взвесили. Замеряли. Считали шрамы и родинки.

Зубы и уши смотрели. Очки реквизировали.

В заднице искали. Пальцем, обмотанным марлей. Следы мужеложства. Не нашли.

Господи.

Внесли в списки неблагонадежных.

Дали отсрочку.

Меня избрали на студенческий съезд в Питере. Хотя я уже не семинарист. Представитель Полтавы.

Ехал как на святое место. Выступал.

Вернулся. Закрыли.

Сижу. Жду приговора.

Вчера пришел начальник. В погонах.

Уверен, гладко выбрит, говорит, будто щекочет.

Он говорит:

— Ну что, красотка? Докумекал, что без нас ты грязь? Можем все уладить. Полюбовно. Если сам захочешь.

Садится рядом.

Подсовывает пачку сигарет. Я не беру.

— Я же вижу, ты из “этих”.

(показывает рукой – на меня, на рот).

— Думаешь, я не знаю, чем ты, сука хохляцкая, занимаешься? Ты ж по этой части…мастер.

— И вообще… с тебя не убудет. Не строй из себя.

(Пауза)

— Я бы на твоём месте радовался. Мы ведь и так могли все взять. Без спросу.

(ухмыляется).

— А я сижу тут, говорю с тобой. Падла мелкая. Порвали бы втроём, в первый же день. И катали на качельках по очереди, два месяца. А я тебе предлагаю свободу за то, что ты и так делаешь.

Поднимает руку, будто хочет меня ухватить за лицо. Но передумывает.

Я молчу.

Он не шутит.

Его предложение оседает на мне.

На волосах. На ушах.

Пахнет его одеколоном со спиртом.

Показывает пальцем на дверь:

— Прямо сразу и выйдешь. Если хорошо отработаешь.

(Пауза, смотрит на меня)

— Тебе ж нравится. Еще попросишь добавки.

Оставляет время не подумать.

******

Я не сплю уже две ночи.

Грязь заползла даже в нос.

Не исчезает.

Не могу дышать.

Я себя недооценил. Всякое было.

Думал, что ничего уже не унизит.

Вот. Есть.

Во мне словно сразу две головы:

одна брезгует, другая думает, как выжить, и согласна.

Можно написать письмо отцу.

Он вытащил бы. Но я не хочу его милосердия. Они все меня изменили, когда могли спасти.

С пятнадцати лет сам решаю свои проблемы. Отвечаю за себя. Никому не виноват.

Теперь вот думаю, высока ли это цена за свободу? Сколько я стою? Боже, прости меня.

(Пауза)

Этот в погонах вернется.

Я это знаю. Он будет уверен, что я готов.

Зараз сижу й думаю,

что значит "быть чистым",

когда тебя уже облили помоями.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Обзор тела С.Петлюры доступен. В ходе указанных исследований тогда искали остаточные следы биоридинов и повреждения слизистых. Если находили – до 5 лет каторжных работ. Характер повреждений слизистых определяли на глаз, в зависимости от предпочтений фельдшера.

2. ОТЦ. ДВА ДНЯ ПО ТОМУ

Гром ключей.

Скрип замка.

Дверь открывается. Не погони. Мой отец. Василий.

Я стою у него. Как школьник.

Седой, в шинели. Запах дыма, дороги, табака. Глаза не смотрят прямо.

Отворачивается.

– Ну вот, – говорят. — Послал Боженькую казнь. Сын. Позор.

Я молчу.

Отец снимает шапку, вытирает пот, кладет ее на колени.

– За тебя заплатил. Семь десятин. Теперь наешься свободе.

- Отец, вы продали наш лес?

— Так что, уже не нужно было? Ты уже отработал? — кривится.

Глаза в пол.

– У меня семь детей. Все еще хоть как-то. Но ты… Проклятие какое-нибудь.

(пауза)

— Мне сказали, что ты уже и с этим начальником… грешил… совокуплялся…

Я поднимаю глаза.

Он не спрашивает. Просто смотрит. Ему "все ясно".

– Не надо. Не хочу слышно. Ты сам виноват. Предлагают такое, потому что видят, какой ты есть. Гнилое. Сладострастный. Тебя тянет ко греху. Иначе бы не подходили.

Я ничего не говорю. Задыхаюсь.

Ноги ватные. Едва выдерживаю, чтобы не истощило.

Пот течет.

Отец встает.

– Приедешь домой – моли Господа, чтобы простил. Пост возьмешь. Я тебя выдеру, пусть с кровью дурь выйдет.

Одна беда...

Тебе нужно уезжать из губернии.

Подальше. Неделю есть.

Как стыдно, Господи прости.

Сын извращенец.

Мать этого не выдержит. Мы же тебя, как всех растили…

У дверей резко останавливается.

Оглядывается. Глаза темные, полные ненависти и страха.

– Женим тебя, – говорит тихо, но так, чтобы я почувствовал.

— Чтобы из плоти твоя похоть в женщину уходила. Слышишь?

Все семья должна быть в женщине!

Не в мужчине, не в руках, не в гадости!

Перейти в ребенка, как у людей.

Как Бог велел.

Иначе ты не сын мне.

Он резко открывает дверь, выходит.

Тишина. Шаги удаляются.

Я стою.

И знаю: то, что он сказал, не пройдет.

Навсегда в этой тюрьме.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Василий Петлюра умер от сердец. нападения 1909 г. Его кредо "Детей любить так, чтобы они об этом не догадываться" (воспоминания С. Скрипника). Он умер, не зная, что у Симона есть Оля.

3. Невеста. НЕДЕЛЯ ПО ТОМУ

Осень 1901 года

Полтава.

Чайно.

Зал гудит от голосов, но очень тихо. Стол лакированный, самовар расписан вульгарными петухами и цветами. Я серая мышь. Спрячусь в углу.

Я думаю о том, как пахнет лес, проданный отцом: сосна, опилки и смазка. Мне сказали: поедешь за границу губернии. Лучше чем дальше. Но куда?

Николай.

Невеселий. Не схожий на себе.

Сел, пододвинул чашку, перемешал сахар, сглотнул и начал говорить.

- Сосулька. Ты едва не запоров. Был на грани, - говорит. — Годы работы…

Он говорит, что он мой адвокат, и все знает. И о ценном предложении. И о десятинах леса. И о том, что я болван. И нужно было отдаться. Потому что земля важнее чести.

— Куда мне ехать? - спрашиваю.

– На Кубань. Там есть партийная ячейка. И Кошиц. Вот билет. — говорит Николай. — К профессору Щербине. Он песни собирает. Этнограф. Понравься ему, покори его. Будь хорошим парнем.

Музыку учи. Голос стал, это твое оружие будет. Вернешься – начнем настоящую работу. Твою миссию.

(Добавляет)

— А… забыл… Грушевский оценил, что ты сел за него. Приедешь туда – пиши статьи. А я ему передам. Он тебя опубликует. Обещал. А Франко тебя ждет. Тебя во Львове уже любят. И ждут.

Я пытаюсь представить, как музыка станет оружием и при чем здесь Кошиц, ученик Лысенко. Николай подсовывает мне бумажку с адресами, как это справочник, а не жизнь.

А дальше снова. Старая шарманка. Любимая песня. "Веселые приключения в симмоновой постели". Чем же сейчас мой член занят.

- Есть девка? – спрашивает просто.

Конечно. У такого красавца, как я, всегда. На каждом шагу по пять девок. Только на улицу выхожу, сразу на спину и бедра разводят.

Но в этот раз действительно есть. Луна уже. Нежная, теплая, кругленькая, с ямочками на щеках и кудряшками, что все никак не хотят держаться за уши. Дарил ей финики. Говорит, сладкие.

Я ее первый. Она любит меня. Делаю, чтобы ей было хорошо. Когда завершает — пищит котёнком. Живем не вместе. Дождалась ли меня из тюрьмы – вопрос.

– Бросай. Забудь, – говорит он резко, как удар ребром ладони. — И не смей жениться. Я тебя лично кастирую по самую кость. Максимум – какие-то случайные.

Я смеюсь тихо, противно. Смех — это единственное оставшееся оружие.

– А твой Володя? - спрашиваю осторожно. — Может, его не тянуть? Достаточно ему на меня дрочить. Все руки стёр в мозоли. На фотографиях он хорош. Высылает мне свои снимки. Найдет себе какую-нибудь женщину. И писателем рано или поздно станет. Он уже студент.

Николай поднимает бровь, как дед, проверяющий, жива ли курица.

- Малыш! Ты сошел с ума? – говорит.

- Und wem wirst du jetzt das Gehirn ficken? (нем. А кому ты будешь мозг трахать?)

Тебе только с ним. Он твоя невеста. Суженый.

(Крестится. Впервые за вечер улыбается)

— Письма пишите. Другого не разрешаю.

Нормальную такую ​​ты жизнь мне придумал, Николай. Даже совокупляться нельзя. Только этот больной с листьями. Отец меня считает извращенцем. Хочет вылечить браком. А наставник запрещает девок.

– Хорошо, – говорю. – Поеду.

Прощаемся. Я вижу в его глазах тревогу: боится, что стану слаб и разрушу то, что он начал строить. Что обменяю его "задачи" на свое удовольствие.

А в этого Володю мы действительно очень многое вложили. Жаль выбрасывать. Я даже повесть с ним написал. О любовниках, ревности и жестокости. Правда, Чикаленко не оценил. Писателя из меня не выйдет.

Улыбаюсь. Имею "невесту". Хорошую. Чернявую. С усами. В письмах. Дожил.

Интересно, что за миссию мне Николай придумал. И от чего она зависит от моего удовольствия.

> МОНОГРАФИЯ. На Кубани Петлюра получил первый журналистский опыт. Написал статью "О состоянии народного образования и медицины в Полтавской губернии". Ее издал М. Грушевский в годовщине НТШ за 1902 г., а редактировал И. Франко.

ЭПИЛОГ. ОРУЖИЕ

(ВОЛОДЯ)

Белая Церковь.

Казармы Сечевых стрелков.

НОЧЬ 15.11 / 16.11

Ночь. Я уже больше ничего не вижу

Ничего не слышу, и я уже не я.

Кончился еще один день…

Вхожу в свой амбар. Перецепляюсь. Комнатка как большой шкаф. Бывший медпункт, ныне спальня главы Директории. Спирт и камфора. Ветхий пол, стул. Кровать, миску с водой.

Бросаю чемодан, расстегиваю свой маскарадный костюм железнодорожника.

Воздух горький, как от старого яда.

Кашляю, сажусь.

В голове шумит, как в разбитом улье: Гетман, война, свои против своих. Как избежать. Что делать?

Вхожу сюда, как пес в буду. Холод в костях. Тоска в брюхе. Сажусь на кровать. Хочу провалиться, хоть на несколько часов. Но я не могу.

Мнение сверлит: опасно. Всё не туда.

Симон не настоящий социалист.

Умеренный. Ситуативный. Он ближе к Гетману по духу.

Безыдейный приспособленец.

Ставит национальное выше социального.

А что такое нация?

Толчет то же, что Михновский.

Бред.

Примитив.

К нему идут все. Мусолят его имя. Без программы, без цели. Всё хаос.

Не революция. А церковь. Поклонение Симону.

Улыбаюсь. Некоторые думают, что женщина Петлюра. Так и говорят: "Вот сейчас она победит, и как улупит господ". Смешно. Потому что этот господин точно ничего не сделает.

Сжимаю голову руками. Тишина клокочет в ушах. Ночь за окном сырая, липкая, как болезнь.

Я лежу.

Простынь сырая, недосушена.

Одеяло тяжелое. Давит. Душит.

Коля.

Переворачиваюсь на другую сторону.

Не помогает.

Все тело живет собственной жизнью — пульсирует, ищет чего-нибудь.

Уснуть не выходит.

Под веками мигает.

Печка трещит, словно дышит.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Некоторые регионы считали Петлюру женщиной. Этим спекулирует Булгаков в "Белой гварии". Также это у Винниченко.

ДЕНЬ 16.11

Столовая.

Стол из досок. На нем хлеб, каша, погнутые ложки. Симон и Евгений вместе.

На столе пистолет, жестянка правит за пепельницу.

Евгений что-то шепчет, Симон слушает, улыбается, кивает.

Подсовывает ему глазурованную миску. Добавляет кусок мяса. Беспокоится.

Как старший брат.

Я смотрю на это.

Во рту металл.

Каша дымится, но от запаха подкатывается тошнота. Соль кажется горькой. Желудок сжимается, как от удара.

Смотрю на этих двоих. Они вместе воевали. Прошли Арсенал. Брали Киев.

Эту связь не разрубишь.

Готовятся побеждать.

Во дворе Симон толкает ящик с патронами.

Краткое движение головой:

– С дороги.

Мне кажется, что под ногами хрустнула гордость.

Вечер. Позднее время как пересохшая резина. Я сам. Он у Коновальца.

НОЧЬ 16.11 / 17.11

Писать.

В комнате стола нет, иду в библиотеку.

Темно, холодно, окна заколочены фанерой.

Одна лампа – желтое пятно света посреди мрака.

Тишина в предвкушении боя.

Сажусь, протираю глаза.

Я пишу.

Слова сами лезут, бессмысленно, без контроля.

Строки дышат, словно живые.

Я вижу: все слова о нем.

О его плечах, голосе.

Рука не слушается.

Я смотрю на написанное.

Читаю – и не верю.

Это мое.

Я рву простыню.

Второй.

Третий.

Чернила размазываются пальцами, как кровь.

В коридоре смех.

Голос Симона. Затем Евгения.

Что-то грохочет, дальше шорох.

Стихает.

А я тут.

ДЕНЬ 17.11

Атаман весь в делах. С Евгением.

У них сращение: один говорит – другой все понимает.

Нерозлучники.

Я смотрю и улыбаюсь.

Пусть бегает, командует, играет своего героя.

все одно ж приповзе.

Симон в движении: орудие, приказы, люди.

Пишет десятки обращений, каждому городу по-своему.

Публичный почерк. Без крестов.

Говорит на их языке, будто знает, что они хотят слышать.

(* от авт. адаптация контента под целевую аудиторию).

Я это знаю. Отсчет пошел на часы.

НОЧЬ 17.11 / 18.11

Кто-то на радостях, занявших власть в городе, раскочегарил печку.

Жар, как летом.

Я стягиваю все. Полностью. Голый.

Все.

Зачиняюсь.

Гашу лампу.

Ключ под подушку.

Не хочу видеть никого.

Меня все мозолит, давит, раздражает.

Щеки колючие чешутся.

Даже простыня впивается в кожу.

Одеяло воняет чужим телом.

Выбросил ее на пол. И так дышать нечем.

Лежу не покрыт. Раскинулся.

Левая ладонь чешется. Сверху.

Невыносимо.

Но пройдет.

Хочу уснуть.

Не выходит.

Темнота дышит мне в спину.

Я лежу как камень.

Каждый нерв напряжен, но снаружи – тишина.

Он входит без звука. Воздух меняется.

Шинель трогает грудь, скользит по коже, оставляет тепло.

Я знаю это движение — короткое, точное, как шаг в бою.

Останавливается у головы.

Между нами несколько сантиметров.

Дышит медленно, уверенно.

От шерсти пахнет холодом и дымом.

Потом – металл по стеклу.

Раз.

Еще раз.

День.

Глухой, короткий звук прямо над головой. Легкий запах коньяка.

Ключом по бутылке.

Воздух стоит.

Мне не надо смотреть, я чувствую его.

Каждая моя мышца гудит, как струна.

Он наклоняется еще ниже.

Голос тихий, но в нем железо:

— Покидайся, спящая красавица.

(выдыхаю)

Утром будет сражение. Я слыхал.

А сейчас

Будет.

Они.

Всегда.

## #37. Масло

ПРОЛОГ. СОФИЯ

Зима 1900/1901, Полтава

1. ТОЙ ДЕНЬ

Улица в белых объятиях. Сухая манка летит прямо в глаза. Снег тает на шерстяном платье, на ушах, на носу. Скрипит полозьями на дороге, которые тянут за собой черные залысины на мостовой.

София Русова-Линдфорс кутается в пуховый платок, несет чемоданчик с бумагами.

Кучер предупреждал: не стоит идти через всю Полтаву пешком, но конь уперся, не трогается.

Вдруг. Полозы. Останавливается экипаж.

Спрыгивает парень: темное пальто, черные сапоги, варежки. Из-под шапки пепельная челка.

Голубые глаза. Красные щеки.

Улыбается во все зубы.

- Садитесь, госпожа Софья!

Она замирает:

— Божечки… да это тот же Симон! Семинарист, грызущий книги! И еще немного – карандаши.

Он легко кланяется.

Берет ее чемодан, открывает дверцу, подставляет руку — уверенно, как кавалер.

Она, немного растерянная, садится.

Снег падает гуще.

Лошадь трогается.

2. МОЯ МАШИНА

Софья смотрела на него со стороны.

Ветер выбивал пряди.

Плечи есть, движения легкие, точные.

Вожжи натянуты ровно, конь послушно уходит, колокольчики поют в такт.

Он наклоняется, чтобы прикрыть ее от ветра плечом.

Не оглядываясь, просто чувствует.

Спокойствие в его движениях.

Никакой застенчивости. Знает, куда следует. Внутренняя сила идет из него как дым.

София вздыхает. Лошадь выбивает копытами, Полтава плывет белым пятном.

— Вы, госпожа Софья, совсем не слушаете совета, — говорит он.

– А вы откуда знаете, что мне советовали? - удивляется Софья.

— В Полтаве новости разлетаются быстрее снега.

(улыбается)

— Вы же учите: все нужно узнать, все проверить.

Она возвращается к нему, в щеках румянец:

- Хитрый. Вы меня цитируете?

- Я вас уважаю, сударыня.

Пауза.

Полозы и конское дыхание.

Он:

— У меня есть просьба. В семинарии готовим концерт. Хотим, чтобы к нам пришел Лысенко.

Софья засмеялась.

- Он не ходит "по вызову".

Симон кивнул.

– Но вы его крестница.

София резко посерьезнила:

— Только если споете, как ангел. Иначе, как я его затащу в бурсацкий логов?

– Можете во мне не сомневаться. — ответил и пригладил челки.

Что-то в этом ребята есть.

София внимательно привела взгляд: молодое, ясное лицо, голубые глаза, губы, словно резные.

Ее вдруг окутывает тепло, не от меха.

– Вы невероятный, Симон.

— Просто учусь у вас.

Софья схватила себя: не хочет прощаться.

3. ОСТОРОЖ

Двор Русовой. Вечер.

Снег переливается блестками, как битое стекло.

За мошонкой группа семинаристов.

Впереди Симон. Он – Молния. Несет Звезду ("звезду").

Старый родитель кожух. Узкая талия, вышитый пояс. Красные кисти подпрыгивают в такт.

Фалды волны. Как платье.

Без шапки. Уши уже красные.

На голове венчик. Пистровые ленты, кораллы на шее. Щеки натертые свеклой, губы смазаны розовым воском.

Глаза-льдинки.

Обряд. Красота. Сила. Тайна.

Он ведет.

И группа. И песню.

“Щедрик, щедрик, щедривочка,

Прилетела ласточка…”

Голос хрусталем, звонкий, выделяется из хора.

Русова выходит на крыльцо. Слушает. Улыбается.

Ей не хочется возвращаться в дом.

Приглашает всех в дом.

Семинаристы заходят вместе, смеются, встряхиваются.

Симон последний. Помогает занести звезду.

Задерживается.

— Госпожа Софья, Вы действительно позовете Лысенко?

Софья поднимает руку к его голове. Касается.

Грубая проволока и ткань, пропитанная воском, чтобы цветы держали форму.

В одной точке проволока колет лоб.

Проступила кровь.

— И как этот венчик не падает? Или это корона?

(Пауза. Вытерла красную каплю.)

– Позову. Хочу, чтобы увидел то, что и я.

— Дамы, а что вы видите?

— Парня, который хочет, чтобы его услышали. И ничего не боится.

Русова возвращается. Через минуту выходит с тонким нотником.

— Это Николая. – говорит. — Учите с ребятами.

Симон берет. "Кобзарь", положенный на музыку.

Тишина.

— Подпишите, пани София. Для меня.

Она удивляется, улыбается, садится прямо на крыльцо, кладет книгу на колено, достает карандаш.

Пишет быстро, ровным почерком:

"Самому дерзкому парню Полтавы. Симону Петлюре. От Софии Р."

Он читает.

Глаза загораются сталью.

— Благодарю Вас, госпожа Софья.

— Шшш… — говорит она. – Просто не останавливайтесь.

Он прячет нотник под полу кожуха,

выходит в метель.

Снег падает большими клочьями. Будто небо тоже хочет что-нибудь подписать.

4. НЕВИДИМАЯ СЕМЬЯ

Отец дали пинка: "Чтобы не брал кожуха без разрешения. Щедрик ему, бесов ребенок".

Симон молча сел за стол.

Чай из малиновых веточек и листьев, вощая свеча, чернила, два конверта и бумага.

Берет перо левой рукой.

Конверт, в Елисаветград.

Рука дрожит, почерк кривоватый, буквы Т внахлест.

“Володю.

Никому не позволяй говорить, что ты недостоин признания.

Потому что ты гений. И стоит.

Verbum – arma tua, gladio potentius. (лат. Слово — твое оружие, сильнее меча.)

Я сегодня пел. Думал о тебе. Может быть, ты это почувствовал. У каждого есть кто-то, из-за кого болит.

У меня ты.

Иногда я не знаю, хочу ли ты меня понять. Как поймешь — испугаешься. Но мы все равно встретимся. Однажды.

P.S. Только не думай, что ты умнее меня. Ты конченый дурак.

P.P.S. В этом году хотя бы уезжай уже в Киев. Покажи себя Чикаленко.

P.P.P.S. Корсет еще цел?

Или ты переспала с ним силой своей любви?

(нем. Вытряхал ли ты его силой любви?)

Думаю, уже пора смыть ваши "слёзы".

(фр. Думаю, пора смыть с него твои "слезы".)

С."

Он перечитывает. Улыбается сам себе. Слизывают чернила с пальца.

Откладывает перо.

Переводит его в правую руку.

Плечи расправляются, лицо твердеет.

Второй конверт: Харьков.

Почерк ровный, сухой, без пауз.

“Николай.

Госпожа С. Русова согласилась. Лысенко будет. Надо было спеть. Смотри, что мне подарила.

Володя поедет в Киев. В Чикаленко.

Очередное заберу, как обычно.

Не волнуйся.

Сам знаешь кто.”

Подпись четкая, почти военная.

Свеча мигает, воск течет.

Две руки.

Два Саймона.

Одно тело.

5. ОКТЯБРЬ 1918. ОТДАМ

Симон – заключенный в печерской военной школе. Без статьи.

Сам. Лезет в карман. Письмо. От Софии. Оля передала.

"Любой Симоне. Кроме вас никто не потянет Украину".

Вы рождены для этого. Примите свой путь.

Сжимает лист, прячет.

Тишина. Как будто опять в том зимнем дне.

Улыбается:

– Она первая разглядела.

В голове раздавался "Щедрик":

Выйди, выйди, хозяин,

Посмотри на овчарню,

Там овечки покатились,

А овечки родились.

"Надо найти того Леонтовича, как выйду. Корзинок точно в курсе."

I. ПОДГОТОВКА

Белая Церковь,

Казармы Сечевых Стрельцов

16.11.1918 г. МИГ

Евгений очнулся резко.

Голова гудит: ночь в купе с Винниченко, спертый воздух, теснота.

Симон уже стоит у окна. В галифе и майке. Курит.

Дым тянется в холодную щель. Даже не возвращается. Как он незаметно пролез по проходу между двумя кроватями?

Евгений вылезает из одеяла, нашпортил сапоги, чешет к умывальнику. Эмалированный. Сколотые углы.

Холодная вода.

– Не вздумай, – бормочет он.

Симон подплывает к нему тихо, в упор. Останавливается сбоку.

Наклоняется вместе с ним как тень.

Евгений в миле, черпнул воду, наклонился - Симон резко берет его за чубы, рывком под воду.

— Ты с ума сошел?! - задыхается Евгений, отскакивая.

Симон разводит руками. Глаза отблескивают. Губы растянулись от уха до уха.

— Мы все с ума сошли, Жолнир. С тысячей против Гетмана, немцев и белой сволочи. Но иначе не будет.

Евгений кашляет. Вытирает лицо рукавом.

Сердиться хочет – а почему-то не может.

Что-то в Симоновой наглости держит его кучи.

– Ушли, – ворчит.

- Да, - кивает Симон. Трогает Евгения плечом так, будто ничего не было.

Одеваются. Выходят в серую утреннюю сырость.

В штаб.

Бок о бок.

Как обычно.

Сегодня нужно взять и Белую, и Фастов.

17.11.1918 г. КАК ДОЛГО

1. Я ТАК ХОЧУ

Белую взяли вчера.

Курьер прибывает на рассвете. Весь в грязи. Дышит паром.

— Фасты заняты. Железная дорога! Ночная операция. Стрельцы держат!

Штаб оживает резко: карты на стол,

карандаши, линейки, направления Киев.

Симон в центре, спокоен.

Евгений рядом.

Входит в ритм в секунду — работают вдвоем, как одна машина: жест, отметка, взгляд, карта. Это видно всем.

Дверь. Заходит Володя. Медленно. Костюм немного помят.

Красные глаза: ночь с бумагами в дыму.

Лицо кислое. Страна входит в мясорубку. Беда.

Володя тихо:

– Мы еще… можем избежать битвы. Пусть кто-нибудь едет к Слюнявому (гетмана).

(смотрит на Петлюру).

- Надо попробовать. Остановите кровь. Нельзя так…

Симон не поднимает голоса.

Выпускает дым.

Не злиться:

- Владимир Кириллович. Примите ответственность. В конце концов.

(смотрит прямо)

— Война уже… А директория завтра едет в Фастов. Вместе с председателем.

(Оценивает владение помятую одежду)

— Будете жить в нормальной гостинице. Казарма - это не ваше.

Тишина.

Все замерли.

Член Директории предписывает Председателю.

Евгений заклинает между ними с карандашом за ухом.

Володя сжимает бумаги до хруста.

— Ты… Вы, Симон Васильевич, думаете, что это смелость? Безумие…

Симон ровно:

– Нет. Это – сила.

Володя разворачивается. Грюк. Нет.

Симон снова наклоняется над картой. Евгений подсовывает линейку. Возвращаются к планированию наступления.

За окном тяжелый, липкий холод. День только начинается.

2. СТЕНА

Карты, дым, погоны, тени.

Симон и Евгений рядом: сцепленные зубцы одного механизма.

У двери Никита, с жестянкой в ​​руках. В мазуте, воротник приподнят, усы перекошены.

- Горючее привезли. На три машины хватит, больше не выжму, — бросает он, ставя канистру на пол так, что металл глухо звякает.

Симон кивает - быстро, по-товарищески.

- Молодец. До Фастова будет. Директорию перевезешь. Самое ценное. Главу государства. Тебе поручаю.

Никита ворчит:

— Не стоит горючего эта ваша Директория…

Евгений подает линейку. Они снова работают вдвоем.

Никита не вмешивается — только стоит, скрестив руки. Он после плена не воюет. Знает Симона от семнадцати лет: этот дурак сдохнет и не отступит.

При обсуждении пулеметных точек Никита бормочет:

— Федя… Черника… скажите, чтобы не растягивались. Он ребят знает, но когда нервничает, тянет фланг.

Евгений бросает ему взгляд:

– Передадим.

Симон молча улыбается.

Чуть-чуть.

Ибо из Никиты такие слова надо вытаскивать клещами. А здесь такая щедрость. С чего это?

Дверь открывается резко. Генерал Осецкий.

— Коновальцю.

(пауза)

– Назначаю вас командиром повстанческих войск. Немедленно.

Штаб стихает.

Никита даже канистру перестает держать – тупо опирается на нее.

Евгений замер.

Симон бросает на него короткий взгляд.

Легкий толчок локтем: ну что, теперь официально. Евгений делает короткий, собранный кивок.

Никита театрально вздыхает.

Саймон:

- Не ной. Готовь переезд.

— Что ты уже задумал, пан Атаман. — успокаивается Никита и выходит, хлопнув канистрой.

3. ДРУГОЕ

Столовая. Обеденное время.

В углу – котелок. Тащит старой печкой. На коленях какие-то тряпки вместо салфеток.

Загустела каша, грубый хлеб, крошенный от малейшего прикосновения.

Без ничего.

Боже, как хочется масла.

Соленого.

На рыхлый хлеб.

Евгений и Симон рядом. Володя и Никита подальше. Обсуждают переезд.

Атаман щелбанами по миске выталкивает свою пайку ближе к Коновальцу.

Доливает Жолнер горячего из эмалированного кофейника, красного в белые пятнышки с зазубриной.

Лезет в карман. Достает вареное яйцо.

Криво улыбается:

— Если не жрать, можно умереть. Должен быть крут, как синее яйцо.

Евгений разрывает хлеб, но рука замирает.

Он не комментирует.

Только коротко кивает.

Эти фокусы от Симона всегда врасплох.

Евгений невольно вспоминает слова Федя:

— Михайлович, Атаман тебя ласкает.

И так удивительно, что Федь всегда называет его отчество, хотя только на три года младше.

Холодный фронт, офицеры, операции — а между этим маленький Михайлович, как нить.

Более удивительно "Жолнер" от Симона. Евгений всегда Арсенал вспоминает.

4. КАК ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ

Металлические полумиски звенят, столы стучат от чужих локтей.

Симон поднимается резко.

Берет свою погнутую металлическую кружку и бряцает вилкой по нему, расплывается отзвук.

Воины обращаются.

Володя, кочующая холодный хлеб, тоже поднимает взгляд.

Будто съел что-то тухлое.

Симон быстро оценивает пространство — видит в углу деревянный ящик из-под патронов.

Подходит.

Запрыгивает на него одним движением, ящик скрипит, но держит.

Симон становится чуть выше всех, бросает взгляд на зрителей.

Топает одной ногой, чтобы все точно замолчали.

Голос звонкий, как холодный металл:

- Общество! Завтра Директория уезжает в Фастов. Так безопаснее.

(Пауза. Взгляд скользит по всем, потом на Евгении, на Володе, на Никите)

- Я остаюсь здесь.

Со стрелками. К бою.

Три секунды тишины.

Как перед взрывом.

И взрыв.

Столовая поднимается волной:

вилки стучат по столам, кто-то кричит "Слава!", кто-то просто бьет кулаком в дерево.

Симон стоит на ящике, слегка улыбается. Ловит волну.

Володя смотрит:

Балерина. Снова. Театр одного актера – блестящий, искренний, незабываемый.

Однако.

Завтра Атаман может погибнуть.

Евгений терпелив.

Что-то подступает к горлу.

Симон остается не потому, что хочет славы.

А потому что знает:

эти ребята будут стоять, только если он будет стоять.

И потому Евгений завтра поедет в Фастов.

А Симон нет.

День продолжается.

Холод густеет.

5. НЕ ИДИ

К вечеру казарму хорошо раскочегарили: нашлись дрова. Местные помогли. Петлюры ублажают. Потому что он за людей.

Воротники расстегнуты, под потолком стоит горячий воздух.

Евгений, Федь Черник и Никита на обходе: проверка. Карабины, патроны, смазка.

Все понимают: у Гетьмана конница, где-то рядом сердюки.

В Киеве – белая офицерня. А еще немцы. До сих пор есть.

Симон проходит молча, спокоен как камень. Говорит стрелкам.

Переключается на галицкую.

Воины проглатывают его каждое слово.

Евгений ловит себя: мысль об вероятной смерти Петлюры жжет огнем.

Смотрит на Атамана.

Худой.

Уставший. В шинеле.

Слишком ровный.

Вроде бы уже все решено.

Никита это тоже не видит.

Черник криво шутит: и не такое пережили.

В штабе Володя сидит над картами.

Один.

Печка греет душно.

Линии плывут. Бесполезно.

Идет к себе.

6. ОНОНЕБИБ

В углу штаба шкафчик с выпивкой. На защелке. Частично из Никиной коллекции, подарок Симону. Год собирал. Припер сюда.

Евгений следит: боится, что Симон сорвется.

Морфий в Арсенале. В настоящее время бутылка. Как знать, что в этой пепельной голове.

Симон открывает дверцу.

Прицеливается.

Хватает коньяк. Ребристое стекло.

Спокойно:

— Ты сам видел. Он дурак, как сало без хлеба.

– А бутылка зачем?

— Ему… расслабиться. Завтра я его не увижу.

Уходит.

******

Комната Евгения/Симона, два часа спустя

Евгений бодрствует. Сидит на кровати.

Спина голая. Укороченные нижние брюки. Над развернутым блокнотом.

Пишет о движении войск, о Фасте, о завтрашнем дне.

О страхе. Об ответственности.

Дверь скрипит.

Симон возвращается. За ним легкий шлейф коньячного запаха.

С улицы. Где-то гулял.

Опилки по краю шинели.

Припорошенный, холодный — но ровный, чистый, словно из колодца.

Сбрасывает шинель медленно, стряхивает снег.

Трезвый.

Евгений замечает: одна ладонь в крови. Рассеченная сверху.

Расстегивает все пуговицы на кители и галифе.

Остается в нижнем.

Никаких следов пьянства.

Евгений поднимает глаза.

— Что-то ты слишком ровно ходишь... А с рукой что, бутылку гвоздями открывал?

Симон пожимает плечами, садится на свою кровать.

– Я не пью перед боем. Никогда.

Показывает порезанную ладонь, тыльную сторону:

- Гвозди... Неудобно и опасно.

Тишина.

— Молись, Жолнир, — тихо говорит Симон. – За бой. За ребят.

Евгений замирает.

Складывает руки.

Начинает молитву тонко, ровно, с привычным ритмом, возвращающим дыхание.

Симон сидит, повернувшись к нему, смотрит, не моргая. Будто слышит Бога.

Евгений заканчивает.

Вздыхает.

– Теперь твоя очередь, – говорит.

Симон легонько улыбается.

– Да я уже, – отвечает. – На улице. Под звездами.

Евгений проглатывает.

Снова мозг жжет яд.

Завтра.

Петлюры может не быть.

Симон расправляется, закрывает глаза.

Будто знает будущее.

Евгений гасит свечу.

Сидит в темноте, слушает его дыхание.

Уснуть с Симоном в одной комнате труднее, чем уходить завтра в бой.

II. КРОВ/БИТВА

Мотовиловка

70 км до Киева

22 км до Фастова

18.11.1918 р.

Вечер

Стреляй

Симон выходит из здания станции.

Стук по противне. С неба отвратительная каша.

Он находится под крышей.

Ему сухо.

Никого рядом.

Фонарь скрипит от ветра.

Ладонь перебинтована. В нем лист. Уже читаем.

Мысль садится тяжелым камнем:

“Федь… Как…

Я тебя сегодня видел живого.”

Короткий выдох.

Он сжимает зубы, щеки напрягаются.

Утром.

"Отаман, мы вас поддержим. Устоим",

Федь. Его смех в казарме.

Движения сегодня на рассвете — живые, резкие.

Теперь – отчет.

Теодор Черник. Погиб героем.

Господи.

Перечитывает, будто впервые.

******

РЕМНИ

Зал. ст. Мотовиловка. 18 падолиста 1918 года.

- В 7:00 противник [*гетманские сердюки, русские офицеры, части 3-го Киевского конного полка] открыл пулеметный и пушечный огонь по позициям С. Стрельцов.

— Стрельцы перешли в контратаку.

Фланг сотника Федя Черника продержался 40 минут под плотным огнем.

— Теодор Черник убит в бою.

Последний приказ из-за хорунжего:

"Не отходить. Держать до последнего."

- Потери стрелков:

22 убитых, более 60 раненых.

— Потери противника — значительные, преимущественно расстрелянные из поезда (до нескольких сотен, включая конницу).

Противник отступил.

Войска гетмана разбежались. Белые офицеры не вступили в бой.

— Станция и железнодорожная линия удержана.

— Настроение личного состава устойчиво.

Просят разрешения двигаться на Киев.

Подпись:

Есть Коновалец,

сотник.

******

ПОБЕДА

Держит письмо обеими руками.

Раз. Два.

Свертывает.

Сигарета. Дым.

Затекает под ноги.

Блестят мокрые рельсы.

Мысль резкая, как хлыст:

Боже.

22 мои.

Ребята.

Стрельцы.

Но разве только это.

Сердюки тоже мои дети.

Я создал их.

Гетману отдал год назад.

И я их положил.

Всех.

Триста? Шестьсот?

Он закрывает глаза. Вспомнил ту сердитую черную парадную форму в своем шкафу.

Не отчаяние. Нет.

Горькая, животная ярость.

На себя, на всех, кто доказал.

“Павел… Гетман…

Мы вместе душили красных.

Вместе создавали армию.

Я подав руку.

Мы ведь стояли рядом.

А дальше. Все сошло на псов.

Портфель вырвали.

Из правительства вытащили.

Армию распустили.

И вот где мы сейчас.”

Снег бьет по шинели.

"Победа? Сегодня. Но дальше что?"

Красные лезут.

Немцы уезжают.

В Киеве десять тысяч офицерных.

И я с тысячей истощенных ребят…

Он вдыхает.

Глубоко.

Медленно.

Во тьму, сам к себе:

“Федю…

Я тебя не потеряю.

Не дам стереть.

Керосиновый фонарь вздрагивает, сверкает.

Желтый круг на мостовой движется.

Симон кладет бумагу в карман.

Подтягивает шинель. Растирает окурок сапогом.

И остается стоять еще минутку.

Один.

Под желтым светом.

В промерзшем воздухе.

Где-то вдали грохнула артиллерия.

> МОНОГРАФИЯ.

Чернику было 24 года.

Вместе с Петром Франко основал "Пласт".

Студент юр. ф-та Львов. у-ту.

Хорунжий Легиона УСС.

Серебряная медаль Авс.-Уг. "За храбрость".

Один из организаторов стрелкового куреня в Киеве в 1917 г. Автор фразы "Путь на Львов лежит через Киев", приписанную Е. Коновальцу.

Похоронен на Аскольдовой могиле 19.01.1919. в присутствии С. Петлюры и Правительства.

Его погибель запустила функцию Соборности. Подвиг всколыхнул Галицию (лист. 1918) и вызвал сближение двух правительств.

Ю. Клен написал поэму "Пепел империи" о подвиге Ф. Ч. на Арсенале.

> ПРИМЕЧАНИЕ.

Могила уничтожена. Когда советы взяли Киев, кладбище на Аскольдовой могиле сравняли с землей (зачищал Арсенал от красных).

Пр. В. Ющенко приложился к увековечиванию памяти о Мотовиловке и ее героях. 2008 г. на станции Боровая установлен монумент и его именем названа улица.

В Киеве до сих пор нет улицы Ф. Черника.

ЭПИЛОГ. ОЧИСТКА

Ночь 17/18.11.1918г.

Белая Церковь

Казармы Сечевых Стрельцов

Комната В. Винниченко

СИМОН: ВСТАВАЙ

Открываю дверь. Ключ есть, Евгений издал.

Стою на входе.

Проворачиваю замок позади себя. Наощупь.

Желтый луч фонаря по диагонали пронизывает комнату.

Окно высокое, узкое, от самого потолка и до кровати. Подоконник уровнем чуть выше подушки. Кровать прямо вдоль под окном.

Я вижу двух курящих под фонарем парней шагов в десяти от окна. Никаких занавесок.

На подоконнике несколько книг. ẞ (*эстет) золотом. Итак, немецкий.

Левая стена. Стул, под ним чемодан.

Таз с водой. Кривой гвоздь служит крючком. На нем вешалка.

Его черное пальто.

Он здесь единственный в штатском.

Кровать панцирная. Высокое, белое, обмазанное краской. Ржавые спайки.

Хорошо, что хоть не на колесиках.

На таких душу Богу отдают.

Снова. Семинария, ее мать.

Каркас продавлен.

Матрас ватный, простыня скомкана, подушка сбита.

И на всем этом он.

Голый. На спине.

Распластан, что та лягушка.

Одеяло на полу.

Я разозлился.

У кровати грубая потертая верета. Чтобы ноги несчастным не мерзли.

Темно.

С улицы середину комнаты не видно - только если стать под окно.

Я укупоренный: шинель, сапоги, горло застегнуто.

Бутылка охлаждает пальцы.

Пока не открывал.

Кладовая, не комната.

Два шага вдоль.

Ящик для хлама.

И мне хватит.

Спектакль начинается. Пыль ее.

Здесь тепло. Расстегиваю пуговицы шинели.

Этот запах. Злых духов выгоняют, что ли. Спиртом несет версту.

Значит. Веретка.

Лежит. Руки-ноги в разные стороны.

Все на виду.

Присматриваюсь. Не реагирует. Ничем. Никак. Спит. Или делает вид.

Надо разбудить.

Поворачиваю ключ в руке.

Ударяю им о бутылку.

День.

Не двигается. Прочь распустился.

Ключом поддеваю пробку.

Воняет сладким.

Говорят, приятно пахнет. Врут.

Задыхаюсь.

Но уже нужно начинать: стоит.

Суну указательный в стекле. Переворачиваю бутылку.

Палец мокрый, липкий. Как раз.

Провожу ему по губам. И усах.

Ну. Давай уже.

Е. Губы облизываются, пальцы вгрызлись в простыню.

Не спит глава государства.

Я слышу, меняется дыхание — на полноты.

Он лежит.

И ждет.

Я наклоняюсь над ухом.

— Просыпайся, спящая красавица.

Становлюсь ближе.

Кладу руку среди ребер.

Веду вниз. Пальцы грабли.

ШЕРСТЬ.

Пупок.

Густая дорожка.

Не готов. Полуживет.

Типичная история.

Сейчас будет.

У меня есть руки на все штуки.

Бутылку ставлю наземь, у ржавой ножки.

Раздеваюсь. Здесь тепло.

Голый.

Одежду складываю на край простыни. Друг на одно. Расправляю.

Чтобы не помять.

Нельзя.

Вижу: следит.

Не моргает.

Груди ходором.

Вижу, есть улучшение. Свет бьет прямо ему в пах. Но еще не все.

И тут во мне что-то сжимается. Коротко, как узел под сердцем.

Ничего особенного. Не в первый раз.

Я делаю паузу. Выдыхаю.

Наклоняюсь к сложенному галифе, достаю из кармана, что надо.

Ставлю у бутылки.

Прямлюсь. Я спокоен.

Шаг к нему.

Подхожу вплотную.

Ладонь ему на плечо. Не двигается.

– Молись, – говорю тихо.

Этого достаточно. Даже неверующему, как он.

Он повинуется. Всегда.

Тело под ладонью мягкое.

Садится. Сейчас он виден с улицы. Кто-то под окнами мог бы увидеть его во всей красе.

От этого внутри меня дёргает так, что зубы сжимаю. Распирает. Болит. С паха отдает в бедро.

Наклоняюсь поближе, к коже.

Это его одеколон. И пот.

Голос мой сам:

– Ну? Чего ждешь. Кто ты такой, чтобы тебе что-то делали.

Слова гладкие, ровные, тихие.

И уже поздно что-либо менять.

Он садится на край.

Идет на пол.

Колена на верету, вытоптанную, по центру совсем стертую. Грубую, колючую.

Расставил пошире колени: все знает.

Складывает ладонь в ладонь и кладет на край матраса.

Словно молится.

Голова наклонена.

Шея открыта.

Все.

Он занял позу быстрее, чем я успел вдохнуть.

Свет бьет ему по хребту, как кто-то ножом провел и оставил след.

Пара капель на затылке.

Из-под черных волос.

Он ждал.

Я уже рядом.

Встаю на колени сзади.

На той же отвратительной верете.

Ворс царапает кости.

Коленки сразу ноют, но я даже не двигаюсь.

Прикасаюсь.

Протягиваю руку вперед.

Провожу между лопаток.

Ниже.

И мне в этот момент лупит в сам низ живота – так, что дыхание срывается.

Давление, горячее, разливается кипятком.

Пульсация под корнем.

Хуже не от тела.

От него.

Он так стоит…

Так слушается…

Так подставляет шею…

что меня начинает выворачивать изнутри.

Хоть заполняет меня по самые уши.

Ненависть к себе.

Потому что сейчас я уже не остановлюсь.

Я наклоняюсь поближе.

— Вот ты, — говорю тихо.

– Это твое.

Пальцы находят старые шрамы под лопаткой. От корсета.

Три точки. Уплотнение.

Медленно. Веду вокруг каждого пальцем.

— Глотаешь…

— Я тебя в штабе… Обмазал…

Все видели… Пес ты… ничтожный…

Смотрю. Он стихает.

Едва двигает плечами.

Но не уходит.

Коленки немного оседают. Еще ближе.

И меня пробивает мыслью, от которой надо или убежать, или убить, или —

Нет.

Забыть.

Каждый шрам, как кнопку, вжимаю в его тело, как силы в руках хватает.

Чувствую: идет сиротами. Весь. Даже спина.

Другой рукой иду впереди.

Я нашла его.

Жесткий. Упрям.

Кожа натянулась, теплая.

Капля влаги. Чувствую на пальце.

Есть.

– Ты сейчас сдохнешь за то, чтобы я тебя взял, – шепчу.

Голос у меня ровный.

Слышу, как он в груди дрожит.

Однако не двигается.

Молча.

На коленях.

Руки сложены.

И ждет.

ВЛАСТЬ: КОШКА

Звон.

Металл о стекло. Узнаю этот звук, как собака миску. Всегда тянет бутылку.

Затем что-то мокрое трогает губы.

Сладкое. Тягуче. Коньяк.

Облизываю. Автоматически. Театр.

Конечно.

Вот Балерина и ждал.

Чтобы я скрипнулся, чтобы доказать, что не сплю.

Я идиот.

Еще хуже. Потому что реагирую. А не нужно было.

Шинель чиркает по мне.

Грубая шерсть дерёт.

Латунные пуговицы оставляют ледяной след.

Дым, мороз, оружие.

Коробит, и он это знает.

Тут меня и накрывает.

Сначала тупая радость: пришел.

Да, блядь, пришел.

Я убеждал себя, что мне все равно.

Затем облегчение.

Ибо сколько можно ждать?

Пусть уж делает.

А дальше – себе по клешням:

ты что, скотина, радовался?

Ты что, звал ЕГО?

Нет.

Я. Не звал.

Но лежу здесь, голый, долбень, и молчу.

Весь сжался задом, словно булавка толкнула где-то под нижний край хребта.

Приповз, сука.

Такая у него гордость: сам приперся, а я еще и дышать боюсь, чтобы не выдать, что рад.

Облизываю губы вторично.

Потому что коньяк жжет. И на усах липнет.

Он стоит рядом.

Дышит.

Брюки затрагивают мне ухо.

Теплая шерсть. Греет национальное сокровище - яйца свои.

А мне ухо чуть не оторвал пряжкой, даже печет.

И я ощущаю.

У него стоит.

Без всякого моего движения. Без слов.

Просто потому, что я в его власти.

У Симона всегда так.

Ему достаточно моего смирения.

Я это знаю – и меня сводит.

Я не такой.

Не из этого сделан.

Мне нужно прикосновение. Удар словом.

Любой толчок.

А он просто стоит. Уже.

В голове детская считалка: "Семена-Семена, не мось ко мне". Где это?

Стягивает лахи.

Составляет все ровно. Хозяйский ребенок.

Чтобы никто ничего.

Смотрю на него. Разглаживает углы. Голый.

От этого в ушах начинает звенеть,

будто кто-то изнутри бьет по жестянке.

Хоть.

Я клянусь себе: не стремлюсь к этому.

Он что-то говорит.

Шипение.

Слова валяться. Я не слухаю.

Окно. Кто бы ни взглянул.

Двое под фонарем курят. Еще увидят.

Надо слезать. На кровати не будет.

Когда кашляю, то слышит весь этаж.

Поднимаюсь локтями.

Сажусь. Смотрю на себя. Еще нет.

Опускаю ноги.

Коврик.

Стану на колени.

Да, как он хочет.

Чтобы никто не видел.

Кисти на краю матраса.

Пальцы сводит от напряжения.

Запястками чувствую раму. Холодная, шершавая.

И здесь. Собственное тело.

Снизу. В запахе.

Как будто кто-то дернул за нить.

Стоит.

Потому что он за спиной.

Ибо дыхание в шею.

Я знал, что так и будет.

Я его слышу. Запах тела. Сигарет. Коньяк.

Ненавижу все.

И то, что у меня стоит, тоже.

И он видит это.

Холод бьет выше пупка. Металл.

Жестяная круглая крышка.

Я дергаюсь.

Делает на показ.

Выставляет руку: показывает реквизит.

Балерина. Всегда играет на публику.

Сейчас публика – только я.

Баночка. Стеклянно. Холодная. Рельефная.

Аптечный вазелин. Раздавал Красный Крест. На фронте. В Варшаве.

Притащил.

Меня извращает.

Это внимание.

Это все обо мне.

Он готовился.

Хочется выть из стыда,

но тело уже завелось.

Его тонкие пальцы в свете.

Рука узкая, с проклятым пухом на предплечье.

Под фонарем этот пух становится золотым.

На этих запястьях есть шрамы к локтям.

Он себя резал. Так и не сказал никогда, чего.

Окунает пальцы в банку,

растирает жир так, чтобы я видел. Подносит масную ладонь к свету: смотри.

Это меня ломает.

Внутри что-то качнулось.

Живот сжимается, будто кто-то пальцем нажал.

Стекло отставляет.

Молчит.

Я знаю, что будет.

Не в первый раз.

Вижу: вдвоем здесь не станешь.

Надо лезть

Под кровать. Госпитальное. Для больных. Как я.

Там и двое разместились бы, если бы захотели.

Я сам. До пояса. Больше не нужно. Он пусть снаружи.

Пыль. Мерзость.

Чтоб я почувствовал. Кем есть.

Скользя руками по дереву, сметаю пыль ребром ладони, словно это что-то изменит.

Щека уже плывет по доскам. Холодно, шершаво, пахнет старым мелом и ночным горшком.

Локти расползаются в стороны.

Сверху продавленный панцирь в раме. На винтах.

Отсюда я его никак не увижу.

Он, конечно, не удерживается:

- Литературная практика, Гению. "Декамерон" краснеет от стыда рядом с тобой.

Может, хватит? Делай уже.

Я же открыт.

Идет рукой. Жир по мне.

Палец. Точно, как обычно.

Я слежу за дыханием, чтобы не смыкаться.

Второй.

Глубже.

Мышцы дергаются, но держусь.

Он находит эту точку. Не знаю. Как ее.

Раз давит.

Пробивает в ребра.

Второй, и я уже почти.

Он знает, что мог бы так меня доказать. Делал. Не раз.

И сегодня нет.

Сегодня он задумал другой спектакль.

И вот я с его пальцем. Плива.

В этот момент что-то клеится мне на губу.

Я вдыхаю – и это падает в рот.

Муха. Сухо.

Хрустит.

Горькая пыль на языке.

Мне выворачивает желудок, но он давит в третий раз — коротко, сильнее — и у меня все изнутри тянет вверх.

Я не могу ни плюнуть, ни сказать слово.

Голова упирается в доску, плечи трясутся, это насекомое липнет к небу.

Все, что остается – проглотить.

Вместе со стыдом.

Вместе с тем, что он делает.

Третий палец. Идет так медленно, что темнеет в глазах.

Я не знаю, бывает ли такое у кого-то.

Может быть, это только у меня такая поломка.

Может, только я реагирую так

коротким жаром под кожей, отдающей куда-то в живот.

Это мое.

Ради чего я сейчас на коленях. Мордой и локтями в пыли. Голый. На досках.

Все время он что-то бубнил.

А сейчас ничего. Тишина.

Знает меня лучше, чем я сам.

Дали.

Уж не пальцы.

Он уже сам.

Тянет момент.

Симон никогда не торопится, когда хочет, чтобы я принял все.

Сначала только снаружи.

Давит. Ждет.

Я закрываюсь, и он это чувствует, тихо смеется. Хорошо, что я не вижу.

– Главу государства я еще не брал. Что ж такое... Ты же с июля мечтаешь. Расслабься. Глава Директории. Не укушу. Пока.

Ждет.

Пока я сам не пускаю его дальше.

Продвигается.

Шаг. Еще один. И снова остановка.

Снова начинает шипеть.

– Ты же умеешь просить. Тихонько. Когда никто не слышит.

Голос спокоен.

А я на коленях слушаю.

Еще немного.

И снова остановка. Внутри чувствую течение его крови.

- Скажи: "Далее".

Я молчу. Конечно.

Тогда он просто ждет.

Десять секунд. Не знаю.

Стыд и похоть сплетаются во мне так туго, что тяжело дышать.

– Молчишь… Тогда я сам решаю.

И входит в конец. Без рывка.

Но так чтобы я почувствовал.

Кто разрешает, а кто берет.

На мгновение он тоже лезет вниз — под панцирь, эту железную раму.

Настолько "презирает", что сам вмазывается в пыль.

Прижимается животом к моей спине.

Вес теплого безволосого тела.

Тот, что "выше всех", буквально дышит мне в затылок под кроватью.

– Вот так, – шепчет, так что ребра сходятся.

— Таков ты и настоящий. Ни власти, ни свободы. Ты один. Шлендра, что с июля ждет.

Но я слышу другое: насколько ты меня хочешь, если сюда влез.

Отодвигается наружу. Чтобы меня не видеть. И тогда начинает двигаться.

Коротко. Точно.

Каждый толчок выбивает из меня остатки достоинства.

Он прав.

И я это знаю.

Меня тошнит.

В то же время тяжело. Как он сорвался, сам полез вниз, так он не с кем.

И некогда.

Я жду.

У меня свое будет.

Уже скоро.

СИМОН: ОБЪЯТИ

Я в нем.

До конца.

Горячее и тесное. Он тяжело вдыхает – и меня при этом изнутри подталкивает вверх.

Не вижу его. И хорошо. Он под кроватью. Половиной туловища.

Дрожит.

Не так, как перед приходом. Просто.

Он меня слишком сильно хочет и ненавидит одновременно.

Нервное.

Это обо мне.

О том же, от чего нужно бежать.

Я злюсь.

Щипаю его больно. Если я завтра сдохну, хоть что-нибудь останется. Синяки на боках Главе Директории.

Держу ритм. Это тяжело.

Коленки на полу.

Он то и дело плывет вперед с той веретой, меня тянет за собой.

Девочкой держу, чтобы не поехал вперед. Львицей — чтобы у него не упало.

А сам… Вися на раме, как драный Серко на сучке.

Грудь трет ржавчиной, прессом держу все тело на весу.

Как морковь по терке.

Как отпущу, он двинется вперед.

И все это пойдет прахом.

Чего тогда начинал…

Что я делаю, Господи?

На словах: трахаю главу государства.

Звучит!

Медаль на груди.

А по факту?

Как последний идиот, вонзился в половину торчащего из-под кровати тела.

Чистый Боккаччо. Буквально. Декамерон. В Белой Церкви.

И это еще не самое плохое.

Я же выдал себя.

Подлез под ту проклятую раму.

Из моего горла вылетают матерные слова.

Образы.

— Ты дерьмо собачье. Не человек даже. Забывшее себя животное. Через мгновение наслаждения…

А хуже всего, что он раскусил.

Поймал момент моей слабости.

И кто я сейчас?

Как проститутка. Я его ублажаю.

Того, кто мою армию убил.

И это только начало.

Симон, работай, блять.

Основное впереди.

Всё я. Только я. Держу ритм.

Под его дыхание.

Сдерживаюсь, чтобы ему не болело.

Чтобы я сейчас не сорвался.

Обслуживание.

Боже, какой же позор.

Как тогда, в Питере.

Благо, он этого не знает.

Я здесь один за всех, а он только ждет, когда начнет хрюкать от удовольствия.

Эта мысль лупит так, что хочется вырваться из собственной кожи.

Мои проклятия сливаются в сплошной гул.

Наклоняюсь немного в сторону. Ухватить его за волосы. Хочу вырвать кусок черепа. Хочу схватить.

Не выходит.

Таз его дёргается резко, сам по себе.

Сжимает меня глубоко, отрывками. Как конвульсия.

Знаю этот его спазм.

Ушло.

Первый.

Сука.

И я от этого тоже едва держусь.

ВЛАСТЬ: СПАСИБО!

Первое, что я чувствую, – ладонь Симона на пояснице.

Вытаскивает меня из-под кровати. Не полностью. Где-то до груди.

Не невежливо.

А дальше. Касается шеи, пальцы скользят по потной коже, будто случайно, словно ищет, куда положить руку.

Потом просто собирает мои волосы в кулак.

Прочно, но не до крика.

Точно.

И этого достаточно.

Мир сужается.

Он держит меня.

Не тянет.

Не коле.

Меня накрывает.

Раптово.

Как будто кто-то изнутри ударил током по хребту.

Таз сжимается сам, резко, внутренно пульсирует, и по всему телу проходит короткая, чистая волна.

Сухой.

Только жар.

Я не держусь.

Локти разъезжаются.

Поднимаюсь туловищем.

Корпус сам рвется вверх, словно я хочу выскочить из-под этой проклятой кровати.

Маковка летит прямо к железу.

к острым винтам, торчащим снизу по контуру рамы.

Я даже не успеваю испугаться.

Он меня ловит.

Мгновенно.

Одной рукой накрывает темень, чтобы я не стал индейцем без скальпа.

Второй сжимает меня за плечи, не давая упасть рожей на доски.

Беспокойство.

Спасение.

Я чувствую это всем телом. Меня накрывает второй раз.

Сильнее.

Ноги судорог, пятки колотят по коврику, задняя поверхность бедер сжимается сама собой.

Середина снова бьет. На этот раз длиннее, глубже. Кто-то сжал кулак с внутренностями и отпустил.

Выдыхаю, как после удара.

Слышу звук приглушенный, как под водой:

- Боже, какой долбень...

Понимаю.

Он. Успел.

Не упустил.

Ломаюсь окончательно. Кусаю собственное предплечье, чтобы не издать лишний звук.

Он заботится обо мне.

Я уж не я.

Никто.

Мясо, дрожащее в его руках.

И скоро уже все.

СИМОН: ОТПУСТЫ

Не упустил. Но руку содрал.

Он второй раз. Тоже сухо. Мышцы таза сжимаются вокруг меня так, будто хотят вывернуть его и меня наружу.

Довбень.

Мне завтра людей вести.

После этого с винтами он вцепился мне в целую руку. Не отпускает.

Не буду врать. Я испугался за него. И это сбило мою собственную волну.

Я уже не держался.

Мне нельзя у него.

Никогда. Нельзя.

Он еще не готов. Теперь ему нужно время.

Знаю.

Третий будет мокрым.

Он всегда. После двух сухих: тело либо закрывается навсегда, либо уходит к концу. Я завтра могу сдохнуть.

Пусть доходит до конца.

Вывожу себя из него медленно.

Он хрипит, словно я вырвал ему кишки, но я уже хватаю его за грудь, и тяну назад, немного наклоненного. Вертикально не пройдет под рамой.

Не повторить подвиг с винтами.

Курва. Рука липнет кровью. Вытер о верету.

Ноги мне трясутся, что у пьяного. Падаю на задницу сам, спиной к стене. Подстелил этот кусок грубой ткани.

Развожу колени.

Тащу его за собой. Он рушится мне в грудь, потный. Без сил.

Он ниже меня на несколько пальцев. Но тяжелее.

Ягодицы его ложатся мне на пах, я еще тверд, но все. Не вхожу.

Держу. Он теплый. А я собрался. По всей его спине мой жар.

Леву руку ему под ребра, сжимаю так, что он чувствует каждый палец. Правой хватаю его за конец и сжимаю в кулаке. Пусть заканчивает.

Он уже синий от напряжения.

Начинается.

Он прогибается назад, хребет вдавливается мне в грудь. Живот натянул.

Сам себя добивает.

Пошли судороги.

Густо.

Трудно.

Мне на запястье. Себе на живот. На предплечье. Теплое. Рывками.

Три раза дергается, как от удара током.

Как прыжки по мне.

И я ломаюсь.

Уже нет смысла держаться. Его скольжение делает свое дело.

Оттого, что он уже все.

Накрывает. Ноги дергаются.

Колена выворачивает.

Одно короткое сотрясение. И тишина.

Сижу, тяжело дышу. Ноги мелко дрожат.

И его захлопал. Надо вытереть. Но верета уже мокрая. От него и от моей крови.

Отпускаю руки.

Валится на бок. Тихо визжит.

Теперь он не здесь.

Вспомнил: сигареты забыл.

А шарить по его карманам не буду.

Кончена верета.

Вытерся одеялом. Она здесь, на полу.

Рука в воду, в тазу.

Холодная.

Краснеет. Кровь моя.

ВЛАСТЬ: ВЫСШЕ НЕБА

Полы под щекой теплые.

Пыль и песок. На усах. На бороде. На груди по волосам. Во рту.

Лежу на мокром.

Дышу как после горячки.

На мгновение, кажется, я сам в комнате.

Поднимаю голову.

Шея ноет.

Глаза пекут. Вижу его.

Черные сапоги. Симон.

Зажег свечу. Взял на подоконнике.

Упражняет край рубашки.

Шатается немного.

Рука…

Разодрана вдоль тыльной стороны.

Кровь остановилась, но рваная линия темнеет, края красные.

Сполоснул ее в тазу. Вижу, вода немного мутная от крови.

Теперь высыхает сама.

Эта рука... Была на мне или во мне.

Не знаю.

Сунул ее в рукав.

Ему больно.

Видно после того, как лицо дернулось — одно мгновение, и все.

Снова камень.

Шинель он накидывает грубо, трясет плечами, чтобы расправилось.

Целой рукой поправляет воротник.

Волосы сырые, облились.

Молчит.

И я молчу.

Его спина.

А если это в последний раз?

А если выйдет и это навсегда?

Дурак пафосный.

Балерина с хуем.

Остается под шары.

Он возвращается.

— Не дай Бог тебе что-нибудь придумать. Ничего между нами нет.

Тихо.

Ровно.

Как будто подытожил заседание.

Поднимает свои ключи с пола.

Берет баночку, ту самую, прячет в карман, где темнеет пятно от крови.

Возвращается к двери.

Открывает.

Выходит.

Без взгляда назад.

Клатц.

Замок.

Я остаюсь на полу.

Пыль под скулой.

Дыхание рвано.

Меня до сих пор ведет.

Внутри. Всегда да.

Под костью внизу коротко дёргает.

Раз.

Пауза.

Еще раз.

Напоминание о "ничем нет".

Во дворе кричат ​​"Стражу!".

Под хребтом трясет мелко, отрывисто.

Одно колотится в голове:

ничего не было – а чего крутит так, будто было все?

СИМОН: КАК НИКОГДА

Выхожу во двор.

Воздух сжимает легкие.

Свет фонаря бьет в лоб.

Сигарету имею. Кто-то сунул в коридоре.

С руки капает.

Сажусь на бревно у стены.

Оперся. Молчу.

Две минуты. Может, пять. Не считаю.

И здесь начинается.

Сначала колет.

Затем жжет.

Выть на луну.

Или.

Снять штаны и тереться задом о кору.

Блин.

Проклятые клещи. Проклятая пыль.

Я туда голым задом.

Слишком нежный.

Вот и имею.

Подпрыгиваю из бревна, как подстреленный.

Жжет под колени.

Постой. Так легче.

Смотрю в темноту.

В снег, на черное небо.

Тащусь в карман за сигаретой. Надо еще.

Лизу.

Не в тот карман.

Пальцы нащупывают что-нибудь мягкое, завернутое.

Газета.

Достаю.

Подхожу под фонарь.

Разворачиваю.

Много сливочного масла.

Немного теплый.

Размазался по газете.

Стою.

Снег в волосах.

Жопа горит огнем.

Рука изорвана.

и держу кусок масла.

Тот долбень сунул его мне в шинель.

Самое ценное.

Знал, что я из тюрьмы вышел — неделю бреду.

Хлеб. Рыхлый.

с маслом. Соленым.

Смеяться хочется.

И материться.

Сесть на снег.

А лучше – лечь.

Высалываю язык, проглатываю снег.

Ад в ногах падает.

Завтра сражение.

Завтра шаг, уже никто, сука, не отменит.

Я чист.

Я новый.

Я готов.

Виват, Боже.

Прости меня, грешного.

## #38. Никита

I. НИКОЛАЙ

Июль 1895 г.

Замок Барона Штейнгеля

Киев, ул. Бульварно-Кудрявская, 27

(Институт травматологии и ортопедии)

Запах пожилого Кудрявца. Сугробы липового цвета, раскаленные камни и перезрелые вишни.

Когда-то давно эти края назвали в честь облепивших гору кудрявых лип.

Сад при замке.

Розы.

Николай почувствовал.

Обонянием. Кожей. Памятью.

Не те, что на Бессарабке у торговок тоньше. Как в саду отца. Нежные. Росяные. Бархатные.

Барону. Ухоженные.

Николай мог часами ухаживать за цветами.

Уже привык.

Ему 23.

Всюду обращал на себя внимание. Мужчины обращались на его телосложение. Женщины… они видели в нем потенциального мужчину. Для себя. Для дочери. Как не в церковь, так хотя бы в постель. Николай не был против. Любил это дело.

Пользовался тем, что имел: два метра роста, синие глаза, офицерская осанка и лицо, которое художники просили "одолжить Мазепу". Николай смеялся. С него рисовали. Гетмана.

И несколько раз Черта.

Но сейчас было дело.

Замок барона Штейнгеля выглядел вырезанным из сказки. Неоготика.

Стрелчатые окна.

Черепические шпили.

Флюгеры с котами.

Бордовый флаг с золотой герб.

Под сводами арок брусчатка зеркалом.

Розы повсюду.

Фонтан распилил их запах.

Николай знал каждый сорт: барон явно заказывал во Франции.

Кареты.

Лампы.

Прислуга.

Николай – помощник адвоката, активный член кружков. Его пригласили.

Вошел.

Мраморный холод под ногами.

Ворс ковров.

Синеглазые святые с витражами.

Снова розы. Но уже мертвые.

Один букет наклонился.

Николай стал.

Выровнял стебель.

Перевязал атласную ленту.

Багровые четки на руке мигнули. Ониксовый крест блеснул и погас.

Потом поднял голову.

Все уже были:

Ольга Петровна Косач (aka Елена Пчилка) — лихая, резкая, в модной вышиванке, косы бубликом;

Евгений Харлампиевич Чикаленко, 32 года. Ногти полированные, вложенные усы. Прямо из Одессы. Скоро будет жить рядом в новом имении. Красный от жары.

Шеметы (братья) – бодрые, шумные.

Плюс киевская интеллигенция, смешанная с мелкими честолюбцами, филологами, социалистами, этнографическими романтиками.

Николай встал к стене.

Оценивал: кто кому кланяется, кто избегает чьей точки зрения, кто боится, а кто здесь ради показухи.

Взгляд по витражам, по розам...

Все мелочное.

Неправильно живут.

Теперь.

Что-то.

Будет.

Очень скоро.

******

Барон тоже был.

Ходил по залу. Владелец охотничьих собак.

Украинский совсем не знал.

Время от времени останавливался и вежливо просил:

— Пожалуйста, переведите.

(нем. переведите, пожалуйста)

Пчелка раздражалась.

Чикаленко вздыхал: надоел.

Николай курил и смотрел.

Дымом хотел перебить сладкую вонь роз. Но и это не могло скрыть лицемерие вокруг.

Евгений Харлампиевич председательствует.

Занимает центр.

Зевает артистически, с открытым ртом, чтобы все видели. Достают серебряные часы на цепочке.

Улыбается:

— Господа, скорее, дела на Паньковской…

По залу смешок.

Все знают его "дела"

На Паньковской – бордель.

Чикаленко разводит руками.

– Сбросимся на подарок. Графу Толстому. До сентября успеем.

Что-то крымское… как ветерана войны. Может… корабль? Или бочонок коньяка?

Барон улыбается: о имениннике Толстом он слышал.

Пчелка (Ольга Петровна) срывается сразу:

– Не будет никакого поклонения Толстому!

Своих нужно поддерживать! Вместо подарков соберем деньги на украинский альманах во Львове. Франко пригласим. Я Грушевского подключу.

Точно.

Ни Каменщик, ни Профессор не откажут сестре Драгомагова.

Николай стоит бревно. Неподвижно.

Фальшь.

Как запах подгнивших листьев в теплице.

"Она же сама Пушкина переводит для малороссов."

Чикаленко переключился в режим наставления:

— Постепенность, госпожа Ольга.

Культура. Эволюция.

Не надо… этих… резких движений.

Вы лучше тотво… женский альманах выдавайте с Франкой, тоже Ольгой, как и Вы. А большие дела — это для мужчин.

В зале криво усмехаются.

Пчелка хватает воздуха ртом.

Чикаленко добивает:

— Я вот своего Шевченко скоро найду.

Молодой. Настоящего. Без плачей и этих… любовных приключений. Чтобы писал о народе. А не млел от хити.

Возвращается ко всем, громче:

— Значит, господа. По сколько сбрасываемся графу Толстому?

Взгляд скользит по залу, ища предателя, который пожалеет денег.

Так.

Этот.

Усатый.

Молодой поручик. Николай.

Тот молчит. Крутит сигарету.

Но внутри белый огонь.

Кажется, он усмехается.

Николай признал: это общество — дешевый театр.

******

Момент произошел внезапно.

Пчелка критиковала "поклонение Толстому", Чикаленко зевал, барон просил перевода.

И здесь Николай просто, четко, ровно, без повышения голоса:

— Так вы, госпожа Косач, против Толстого…

но переводите Пушкина?

Тишина.

Ольга вспыхнула. Чикаленко нахмурился:

— Это не твой уровень разговор, парень.

Не лезь, где старшие говорят.

"Мальчик" стал триггером.

Николай стоял секунду.

Затем резко удар.

По Чикаленко.

Глухо как по кости.

Стул подвинулся. Кто-то вскрикнул.

Чикаленко его за лацкан.

Николай ответил: двумя кулаками.

Драка. До крови.

Шеметы бросились растягивать.

Пара стульев опрокинулась.

Барон сорвался с места:

— Вы что, с ума сошли, маленькие русские?!

(нем. Вы сошли с ума, малороссы?!)

И вдруг остановка.

******

Чикаленко, красный как вареный рак, в сторону Ольги:

— Чего вытаращилась, глупая юбка? Тебе никогда не понять мужского разговора!

Все взгляды на Николая.

Вот сейчас он поддастся. Молодой, горячий. Настоящий мужчина.

Николай даже не оглянулся.

Вытер кровь с губы.

Спокойно сказал:

— Ольга Ольга Петровна ничем от вас не отличается, Евгений Харлампиевич.

Тишина.

Ровно.

Слипа.

Пчелка что рыба на берегу.

Чикаленко дернулся.

А Николай продолжил:

— Хотя переводить Пушкина на украинский — цирк.

Пчелка выдохнула воздух, не зная, ее обидели или поддержали.

Второй удар, у Харлампиевича:

— Вы Толстом сосете, а она Пушкина вылизывает. Забыли, что украинского языка не существует?

Рабы.

Кто-то перекрестился.

Николай набрал воздух.

— Ольга Петровна, доченьке привет от меня. Цветочки. Хотя одна не станет подстилкой под русский канон.

Все знали, что Леся – единственная, кто не кланяется империи.

Единственная чистая.

Ольга знала, что Николай друг ее Леси.

Никто не дышал.

******

Михновский поднялся, поправил мундир, смахнул пыль с манжетов.

Бросил:

— Барахтаетесь в дерьме. Так ничего не добьетесь.

Вернулся.

Вышел.

Дверь хлопнула.

Шеметы смотрели, не моргали.

Пчелка бледнела.

Чикаленко кипел, но молчал.

******

Публика шептала:

- Кто он?

Николай. Михновский.

Вышел под витражи.

Остановился.

Уперся ладонями в камень.

Дышал глубоко.

«Сделаю сам, без вас.

Закрыли эту дверь — я пойду через другую.

Черные. Но свои.”

С этой публикой дела не будет.

“Просите разрешения жить.

Я не буду спрашивать”.

Взглянул на Чикаленко в дверях.

Мелькнула искра:

“А тебе, Харлампиевич…

Я найду такого Шевченко без хити... — что будет писать хером.

Не будешь знать, как обойти цензуру.

И редакцией твоей буду управлять, даже если ты этого не узнаешь.

Вот увидишь”.

Плечи распрямились.

Родился Николай.

Он.

ВОЗ.

Не будет просить.

> МОНОГРАФИЯ. М. Михновский обожал садоводство, культивировал розы.

Знал с Франко.

Дружил, переписывался и поддерживал Л. Украинку и А. Кобылянскую.

Шеметы были самыми близкими друзьями.

Выступал за:

создание армии,

автокефалию украинской церкви. Но прежде всего, за признание украинским отдельным языком.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Брат Николая Юрий, архиепископ Черниговский, настоятель Св. Софии. Расстрелян 1937 год.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Имение Штейнгеля 1901г. купил врач Лапинский. С другой стороны того же участка возвел "Замок врача". В нем 3 года жил С. Петлюра.

II. ОЛЯ

14 ноября 1918 г.

Киев, Маловладимирская, 60.

Замок врача,

Квартира #3

Оля собиралась. Ехать. Пока можно.

Симон сказал. Вчера заскочил Максим:

— Ольцю, будь готова.

Два дня в этой квартире:

как получила ордер об увольнении мужчины.

Летняя пыль.

С конца июля здесь никого.

Все замерло со дня ареста.

Симон всюду. В каждом штрихе.

Сигареты в чашках.

Учебники английского языка с ложечками, воткнутыми вместо закладок.

Рубашка с незаконченным шевроном.

Кровать.

Смотрит долго.

Закрывает глаза.

Когда в последний раз?

Память всплывает. Печерск. Военная школа. Одеяло натянуто.

У них было время. Им не мешали.

Подкатанное разделение платья. Закрытые глаза. Горячее дыхание между ее бедер.

Язык чертит узелки.

Каким-то ритмом. С повторами.

Ее обе руки ему в чубе. Вокруг холод, а у них под одеялом тепло.

Поднял голову. Провел губами по ее талии и поднялся к поцелую. Уловила его рот сразу.

Руки скользнули ему под ворот на спине.

Той шрам.

Провела пальцами – он тихо выдохнул и снова опустился между колен.

— Żyj… — сказала она сперва тихо.

А потом ближе к уху, резко, как приказ:

— Żyj. (поль. живи)

И снова вцепилась в чуб, пальцы ног сжались в колючих носках.

А здесь? Дома? На кровати?

Было?

Пустота.

Как будто кто-то выпотрошил часть жизни.

Сюда в эти стены уже не вернется. Симон или станет главным.

И тогда будет новое жилье.

Или… она станет вдовой…

Ничего хорошего.

Сколько раз убегала, но сейчас невыносимо.

Выдохнула.

Ехать. К малышке. В Чехию.

С Максимом. Хорошо, что он есть.

И Масарика навестит, если пустят.

******

Два чемодана. Навалилась. Едва застегнула.

Жизнь не упаковаешь.

В ногах все время рыжий хвост.

Марек.

Нервничает.

Нявкотить.

Находился в оккупации, сидел под обстрелами. Выжил, пока Симон был под Крутами и спасал правительство в Житомире. Вернулся в марте.

Грел ее Симона.

Олю озарило: вещи — пыль.

Бери хвостик.

Но как?

Он же уйдет еще на перроне.

Надо портупейку…

Хотя бы ошейник…

Ремень. У Симона точно есть. Посмотреть в шкафу.

Формы разных войск рядами на вешалях.

Серые, зеленые, песочные, синие.

Летние, полевые, парадные.

Пояса не подходят. Симон любит широкие. На кота не приклеишь.

Последняя. Шикарная черная форма с серебряной ветвью. Долгая. Новая. Не видела, надевал ли. Пожалуй, хороший.

Карманы…

Метал.

Вытащила.

Складной нож. Засохла кровь на лезвии.

Тонкий ремешок.

Чужие подтяжки.

У Симона всегда чужие вещи:

поясные жести, портсигары, зажигалки, крестики, латунные пуговицы из чужой одежды.

Ремешок удивительный: черный, узкий, легкий. Нежная гибкая кожа. Дыры по всей длине, пробитые руками, шилом. Что им пристегивать?

Марек подойдет.

Я взял это.

Подгоняла коту.

Как раз по его узкой шее.

В круглых желтых глазах возмущение: посягнула на кошачью свободу.

******

Максим вошел тихо. Свой. Родной.

Обнял.

Оля вжалась в его теплые плечи. Поцеловал ей макушку.

Постояли.

Пошли.

Купе хорошее. На двоих.

Максиму как министру дали.

Посадил Марека на колени.

Оля смотрела в окно.

Сердце грызли новости из Полтавы.

Об Ольге Алексеевне.

Свекровь.

Ирония. Две Ольги Петлюры. Даже инициалы А.А. сходятся.

В Полтаве… старуха… умирает.

Вспомнилось. В этом году.

Оля принесла все деньги в банк и погасила родственные долги.

Бесполезно. Ее в том доме не любили. Пили кровь.

Сначала грех: невенчанная, совокупляющаяся с их сынишкой.

Потом – неправильный ребенок:

вместо казака "это" - девчонка.

Затем: почему ребенок один?

Не хочет рожать от нашего Симона?

Ему нужны наследники!

Талию бережет?

Было бы что… тоже мне красавица…

Ленится? А десять коров не хочешь?

Не благодарна Богу за "такого человека, он же святой, обратил внимание на такую, как ты, дураку"!

И присыпкой на торте: чужая!

Полька.

Вражеская кость.

Оля смотрела на темноту за окном и не знала, увидит ли еще свекровь.

Марек и Максим. Явно обнаружили друг друга. Рудык вибрирует.

Максим ласкает кота, и… крутит пальцами ремешок.

Оля сначала не обратила внимания.

Но потом заметила движения странные, машинальные.

Он будто опутывает себе запястье тем ремешком.

Медленно. Четко.

Петля. Движение. фиксация.

Отпускает.

И снова. Теперь другую руку.

Весь в себе.

******

Заказали чай. Металлические подстаканники, тонкие бумажные салфетки с пухлыми голозадыми янгеликами. Кусочки лимона на фарфоре.

Максим откинулся, выдохнул:

- Главное, живой. Я его вытащил. Как бы там ни было. При нем гетман Андрея Вязлова посадил. Он был министром юстиции. Сел за Симоном.

Оля сопела в пледе.

За эти месяцы она научилась: когда Максим говорит "как бы то ни было", это значит: "я обманул смерть".

Еще глоток чая. Кот дремлет у Максима на коленях, ремешок то и дело скользит.

Максим хлещет, улыбается:

– Знаешь, Ольца… Ты только послушай. Я же, как министр труда, пригласил в тюрьму к Симону третьим к нам с Андреем… кого ты думала?

Винниченко! Лидер оппозиции. Ну, формально. Знаю, как ты его любишь.

Оля приподняла бровь.

– И этот… – Максим театрально показал рожки – лидер – говорит мне:

"А на каком основании, господин министр?"

Затем: "А вы не сошли с ума?"

Представь, Ольца. Топает на меня ногой.

Упражняет свои идеальные волосы. Кипит.

"Он мне кто?"

И главное, Ольцу, выдает:

“Довожу до вашего сведения, уважаемый дипломат: между нами ничего не было, нет и не будет”. Так растягивает. Еще писателем зовется. А слова выкручивает.

Максим проглотил лимон. Скривился.

Оля окаменела.

Максим продолжал, смакуя абсурдность:

- Mon Dieu... quel pathos, quelle intonation! (фр. Такой пафос, такая интонация!) И такие глупые ударения. Я едва хохот сдержал. Представляешь? Подарю словарь. Великому писателю.

Оля не улыбнулась.

Замерла

Руки съехали с пледа.

Это же симоновая фраза.

Его ритм.

Его ударения. В устах у Володи.

Ничего не было, нет и не будет.

Эта интонация.

Десять лет это слышала.

Из проклятой москвы.

Пусть вы оба сдохнете, блядь.

(поль. А чтобы вы, курва, сдохли оба.)

Что-то резко оборвалось в сердце.

Упал, как порванная проволока.

Скелет света треснул.

Они это повторяют друг о друге.

Они проживают вместе.

Связь.

Ни время, ни война, ни тюрьма не разорвали.

Ложь. Не просто крепкая.

Такая, что Симон сам поверил.

Но правда жила поглубже.

Чего он не сказал?

Она же и так его принимала со всем этим хламом.

Походеньки.

Но ведь.

Оля побледнела.

Потянулась к сахарнице. Пересыпала ложку на стол.

Максим заметил.

- Ольца... ты что?.. - он отдернул руку от ремешка и пересел поближе.

Марек мягчился между ними, словно ловил напряжение.

Она молчала.

Максим стиха:

– Прости. Прости меня. Какой я идиот… я ведь знал…

Я не согласился.

Склонил голову, лбом коснувшись ее плеча.

Пальцы вонзились в ремешок так, что кости побелели.

Оля прошептала:

– Я была слепа.

— Может…? — тихо предложил Максим, доставая из кармана маленькую пилюлю.

– Нет. Не нужно.

Поезд качнулся, ударил колесами о стрелку.

******

Чехия.

Платформа. Волнение в воздухе.

Дверь вагона отворилась, и в них стояла Леся. С бонной.

Подпрыгнула, закричала:

— Táta Maxim přijel! (чесь. тато Максим приїхав)!

Олю словно ударило током.

Застрявший.

Максим сразу поднял руки:

- Крестный папа. Они так ее научили. Ольце, не пугайся.

Но было поздно.

Ребенок смотрел на него так, как смотрит на второго отца.

Леся тем временем выхватила из рук Оли Марека:

— Это же отец котик!

Марек! Он будет со мной?

А Тинек? A kiedy bedzie Tinek? (поль. Тинек [папа] когда будет?)

И побежала с ним по длинному коридору станции, гувернантка едва догоняла.

******

Достались городки, Максим поставил чемоданы, осмотрел комнату, проверил окна, воду, двери.

Потом взял ее за руку:

– Je dois partir. Rejoindre ma femme… elle est très malade…(фр. Должен ехать. К жене…больная совсем)… и обратно.

В Киев.

Симон буде regnum novum.

(лат.новая власть)

Оля кивнула.

Сил не было.

Максим обнял Лесю, сжал руку Ели. Ушел.

Стало тихо.

Леся гладила Марека.

Кот прижался к малышке, грел ее, как когда-то Симона.

Оля притихла, уставшая, как столетняя.

Ребенок и кот.

Две половины ее мужа.

Ее самого близкого человека.

Одно – кровь. Второе – тень.

И она. Пустая.

С ними на ночь.

С его фамилией.

На чужбине.

Жива.

С сердцем, которое перестало быть целым.

III. АНДРИЙ

Окрестности Киева.

Конец ноября 1918

Грязь тянулась, словно кто-то умышленно размазывал чернила под ногами. Земля дышала холодом: мокрые тучи висели низко, снег не падал — зависал, словно не мог решить, стоит ли прикасаться к этой земле.

Надо договариваться с фрицами. Директория против всех не выступит.

Симон отправил.

К немцам бывших австрийских подданных. Стрельцов.

Евгений впереди. Как узел. Холоден. Рядом Андрей Мельник. Высокий, русый, вытянутый в линию. Осанка. Голос. Породы. Уверенность.

Куда становился – туда же перемещался центр тяжести сцены.

Первые: сопровождение в штаб.

Немцы.

Встречают делегацию.

Вид на Коновальца. Его знают. Россияне прославили после Мотовиловки. А потом слева – на Мельника. Кто такой?

Евгений представляет:

– Сотник Андрей Мельник. Ветеран. Герой австрийской армии. Был на Маковке. Пленник под Лысоней.

Немцы приподнимают брови: Лысоня звучит как "мясорубка".

Евгений улыбается в усы. Конечно. Их любимая история. О русском генерале. Слушайте!

- 1916-й, русский плен. Андрей, имея 25 лет, со связанными руками, без оружия, имел честь объяснить вражескому генералу, откуда происходит название "Русь". И что Украина не их россия.

Кто-то из немцев фыркнул смехом, но замолчал, когда Мельник вмешался.

— Генерал говорил: "никакой Украины никогда не было и никогда не будет". А я объяснил, что "Русь" - это название нашей земли, а не их государства. Петр Первый украденное присвоил. Генерал позвал адъютанта и говорит: "Вот видишь, Петя, их офицер знает больше нашего генерала".

Тишина упала. Немцы переглянулись.

«Не второй. Мой собственный».

(нем. не второй. отдельная единица.)

Сопровождение в штаб было поражено.

Авто.

Дверца – клац.

Столица ждет.

******

Ловушка

Как только ступили на булыжную мостовую — из тумана выскочила жандармерия. Российские. Белая гвардия. Опора гетмана.

— По приказу генерал-губернатора Долгорукова! — крик.

Металлический хлопок.

Евгения и других обступили, как банду рекрутов.

Мельник полшага вперед.

Евгений головой: нет.

Никакого сопротивления.

******

НЕТЦЫ.

Майор генштаба Ярош (немец, чешская фамилия) не здоровался — просто орал на жандармов на немецком. Злость могла бы перебить пушку.

Отпустите делегацию.

Немедленно!

Немцы договоренностей не нарушают!

Или россияне этого не понимают?

Жандармы отступили.

Делегацию вывели.

Ярош подошел к Евгению.

– Гетман хочет видеть вас.

Не напрямую.

Из-за своих.

Назвал имена: Галип. Полтавец-Остряница.

Предупреждал о мине под ногами.

Андрей к Евгению: стоит ли?

Евгений кивнул.

Надо знать, что задумали москали.

******

ГЕТМАНЦЫ

К Дорошенко

Закрытое авто. Окна матовые, в слезах. Мотор хрипит.

Мельника не взяли – только Евгения.

"Вы нам не нужны оба".

Авто скользило грязью через темные улицы в квартиру Петра Дорошенко.

Тот встретил Евгения не гревшей улыбкой.

Говорил от Скоропадского:

– Гетман не сердится на стрелков. Его ясновельможность готовы дать вам свободный путь в Галицию. Поездом. Когда угодно.

Это прозвучало как:

"Волейте в свою Галицию! Вы здесь чужие. Не трогайте Киев".

Евгений слушал молча. Ничего нового.

Гетман как он есть.

Лицо держать Евгению становилось все труднее.

– Передайте его высоки. Или как он себя называет? Не только линия Фастов-Проскуров, - сказал Евгений тихо, ровно.

– Вся Украина уже в наших руках.

Дорошенко вздрогнул, но Евгений продолжил:

— Первым условием любых переговоров является отзыв соединения с россиянами.

Евгений не изменился ни в громкости. Нет в тоне. Воздух резко загустел.

Дорошенко сник.

Молчал.

Правда, вышла наружу. Без слов.

Гетман.

Не решает.

Ничего.

Власть уже у россиян. У царских аристократов. Долгоруков, Келер, Кирпичев.

Скоропадский – пустая скорлупа.

Евгений увидел: распад власти начался.

Через 2 года Гетман в воспоминаниях напишет:

“Ко мне приехал представитель заговорщиков.

Коновалец. Хотел видеть меня.

Я был сильно занят.

Принять не смог. Возможно, зря. Адъютант сказал: Евгений сидел у меня под дверями часа три с половиной.”

Гетман снова не смог.

Но Евгению безразлично.

Поздно.

Украина пылает.

Ясновельможность играет в прятки.

******

ПЕРЕГОВОРЫ.

Начало. Наконец-то.

Серое деревянное здание. Внутри холода, лампа качается от сквозняка.

Немецкие офицеры, истощенные, мокрые. Однако документы идеальны.

Немцы уже видели конец империи.

Своей.

Евгений сдержан.

Мельник спокоен.

- Значит, - начинает старший штабист, - нам нужен коридор. Мы уезжаем.

Эвакуация.

Только это.

Больше ничего не интересует.

"Нам все равно, кто у вас гетман."

"Мы хотим домой."

******

ПОЗИЦИЯ ДИРЕКТОРИИ

Евгений говорит:

– Мы не заинтересованы воевать с вами.

Но не можем позволить, чтобы вы стали щитом для гетмана.

Немцы просматриваются.

– Два дня – не больше, – добавляет он.

– Мы отойдем. Вы тоже. Киев без боя.

Ничего не забыл?

Мельник ровно, без эмоций, на чистом немецком:

— Мы воюем не против вас. Просто не за гетмана.

(нем. Мы не воюем против вас. Просто не за гетмана.)

Немцы заметно оживают. Старший офицер откладывает ручку.

— Вы владеете языком лучше, чем некоторые наши капитаны, — говорит он, глядя на Мельника.

Тон почти вежлив.

Это высокая оценка – и сигнал: доверие есть.

Евгений подытоживает.

- Отвод войск на день-два, - говорит Евгений.

– Вы спокойно забираете свои дивизии.

– А мы… продолжаем то, что начали.

В комнате становится холоднее.

Немцы молчат.

Кивают.

– Gut. Согласовано.

Лампа рипить.

Договор почти решен.

******

29 НОЯБРЯ — ПОДПИСАНИЕ СОГЛАШЕНИЯ

Стол под одинокой лампой.

Холодный дым из буржуйки смешивается с ноябрьским туманом. Евгений и Андрей.

Евгений ставит подпись резким движением.

Ручка царапает бумагу.

Немцы жестом показывают Мельнику:

и ты.

Мельник ставит подпись коротко, звонко, как клинок о лед.

Немцы вздыхают

— Мы просто хотим домой…

(Мы просто хотим домой.)

Как признание, как приговор, как капитуляция.

******

ПРЕДИСЛОКАЦИЯ

Васильков – Буча

Стрельцы уходят из-под Киева, но не покидают фронт. Садятся вокруг столицы стальным кольцом.

Васильков

Ясногородка

Буча

Три узла.

Три направления наступления.

Холодный ветер. Грязь по щиколотку, местами по колено. Земля хрупкая, тяжелая.

Истинная гражданская война.

******

ЗАВЕРШЕНИЕ

Евгений останавливается возле Мельника, который что-то пишет в полевой тетради.

- Дальше - Киев, - тихо говорит он.

Мельник запирает тетрадь, поднимает глаза:

– Сделаем.

Евгений думает: "Этот мужчина должен быть генералом."

Темнота.

Скоро будет рассвет.

> МОНОГРАФИЯ. А. Мельник происходил из образованной семьи. Отец Атанас Мельник был общественным деятелем, другом Ивана Франко.

> ПРИМЕЧАНИЕ. Во время второй мировой А. Мельник и П. Скоропадский пересекались.

> ПРИМЕЧАНИЕ 2. История о Мельнике в русском плену (диалог с генералом о Руси и Петре Первом) документально подтверждена. Она популярна в соцсетях, часто распространяется без указания источника.

IV. НИКИТА

29-30.10.1904

Харьков

Саймон 25

Никите 22

ШРОН

Дом край трущоб от вокзала. Крыша просела, окна задернуты старой дерюгой. Изо рта белый пар — мороз в легких. Песок под сапогами хрустел, будто земля сама сжималась от холода.

В доме дух металла и дыма.

Свет пятном.

На столе провода, гвозди, сухари, вода в стекле, засаленные клещи. Никита по локоть в ящике. Гребется.

Руки окоченели от холода.

Однако глаза его темные пылали. Смеялись над какой-то своей мыслью.

Красавец, великан, плечи как у вола и усы идеальной дугой. Симон в его жизни давно. Наверное, из семнадцати. Приросли. Язык общий.

Симон не торопится.

Перебирает бумаги, ножи, патроны.

Движения быстрые, нервные, но точные. Лезвие шорох — и уже в кармане.

Лицо собрано. Дыхание короткое. Пальцы едва заметно дрожат. Не от холода.

Никита, не поднимая головы:

- Ну давай, придурок, хвастались. Я ведь слышал. С кем уже встретился в своей Полтаве?

(Изменяется в голосе)

– Наш Симон встретил доооолюирую!

Тот бросил взгляд, резкий:

— Сжались, козел, я тебя прошу. Это задача. Николай дал. Жил у одного дома. в Киеве. Он сейчас в Питере.

Никита глянул боком, криво усмехнулся:

- А что за один? Как он …тойво?

(Никита заговорщически мигает одним глазом).

Симон вернулся полностью:

– Не лезь. Не твое дело.

Никита прыснул:

— Вижу я тебя, придурка. Из ушей сахар течет. Глаза как у кошки. Весной.

Симон буркнул:

– Я сейчас уйду.

Никита смеется тихо:

— Как его?

Пауза.

Симон тихо, резко:

— Максим.

Никита поднял бровь:

— А чего… Николай молодец… Мне так оружие возить, жизнью рисковать… а этому… в Киеве в шикарном доме… совокупляться…

Симон вспыхнул:

— ТИХО будь, козел.

Дело сделаем – будешь пасть разевать.

Никита прищурился, доволен тем, что уколол:

– Да иди ты. Ну хоть я тебя переключу… Ходишь как заведенный дурак.

Симон отворачивается, сует чем в карман:

– Собирайся. Почесаться надо. Не успеем, будем год ждать.

Никита кивает:

– Да нет. На этот раз точно. Сегодня эти двое не выйдут из смены.

Симон коротко:

— Хватит.

Никита сверкнул глазами — с той же нечеловеческой уверенностью:

– Ушли.

******

РАСПЛАТА

Ночь сжималась, как удавка.

Переулок узкий, скользкий, песок под ногами. Фонари в желтом угаре. Воздух мертв.

Два жандарма выходили из службы — тяжелые, самоуверенные. Обладатели жизни.

Или хотя бы Харьков.

Громко смеялись.

Слишком громко.

Тени подкрались сзади.

Толчок.

Глухой удар.

Второй.

Шуршание шинели по песку.

Глухое "о-о", как всхлип.

Затем задушенное, рваное дыхание.

Металл по ребрам.

Еще один вскрик – короткий, как подрезанное слово.

И тишина.

Абсолютная, как когда падает снег.

Тела лежали внизу.

Одна голова повернута в сторону, в глазах — пустота, которая вдруг все поняла.

Слишком поздно.

Никита стоял над ними.

Дрожал всем телом. Старое воспоминание душило внутренности.

Он еще школьник был.

Насилие. Их двое.

Лечилось долго.

Ни сесть, ни стать. Боялся есть.

Убегал, когда звали на обед.

Даже мать что-то заподозрили.

Это было самое ужасное.

Сжал кулак. Отдыхался.

Симон рядом. Страшно ровный.

Никаких эмоций.

Как кто выключил.

Лицо темное. Без ничего.

Он наклонился, вытер лезвие о шинель одного из трупов.

Поднял глаза:

– И что… теперь вторая часть.

Никита взглянул на него. В голосе заклокотала тихая, почти братская ярость:

— Придурок… ты не испугался даже… а ведь они при оружии. Были.

И тебе… тебе плевать?

Симон поднял на него взгляд.

Спокойный, как крица:

— Такого не прощают, Никита.

Ты ведь был мал, и эти два с властью. А за себя я не боюсь.

Пауза.

Никита стиснул зубы, хотел что-то выкинуть из себя, но не получилось.

Проглотил.

Симон опустил нож в карман и добавил тихо, ровно:

– Я с тобой. Теперь дальше.

******

ПУШКИН

Театральный сквер

Шли долго темными кишками осеннего города. Земля мерзла.

Холод к костям.

Сквер.

Постамент.

Новенький истукан. С мая. Полгода уже.

Фонари мелькали.

Площадь почти пуста.

Скользко.

Глухо.

Ветер тянул пыль по мостовой, как кусок рваного полотна.

Памятник великому русскому поэту открывали с спесью.

Смотрите, малороссы.

Трепетите от имперского величия.

Слобожанщина – исконно русская земля.

Проект памятника Шевченко тихо срезали.

Денег "не нашлось".

Но прежде всего желание. Местная община не убедила власть.

Никита фыркнул, скользя пальцем по ремешку на запястье:

— При Пушкине дадут меньше, чем за двойное убийство.

Еще и Николай простится. Коньяк попрошу.

Симон не ответил.

Смотрел на темную башню постамента, словно что-то взвешивал.

В глазах мелькнула короткая тень.

Пушкин.

И это слово. Мазепинец. Авторство великого русского поэта.

За "мазепинство" три года назад его выгнали из семинарии.

Волчий билет. Чтобы не дай Бог ни один университет его не принял.

Судьба.

Ветер хлопнул по щекам.

Где-то за углом кто-то громко выругался.

Симон коротко кивнул Никите.

Они ведь имели при себе.

Все произошло быстро, почти бесшумно.

Как в воде.

Момент после.

Желтый свет.

Как удар молнии в миниатюре.

Грохот, срывающий ночь.

Сыплется штукатурка из соседних домов, кусок лепнины бьет о камни.

Глухое эхо расходится по углам.

Обломки стекла хлопают, как крылья ночной птицы.

Угол постамента сколол.

Черная трещина поползла вниз, как ломаное ребро.

Слышны крики.

- Пожар!

– Взрыв!

- Стоило того!

Никита как вкопанный.

Ровно.

Спокойно.

Почти гордо.

К нему уже бежала стража — рыча, скользя, ломая ночь.

Он повернулся к Симону.

Улыбнулся — коротко, хитро, по-своему:

- Гуляй, артист.

Его сбили с ног.

Удар об землю.

Руки заломили назад.

Песок хрустнул.

Симон уже убегал.

Темнота проглатывала его. Все оружие выбросил в реку.

Дворами.

Какими-то городскими внутренностями.

Дышал не ртом - кожей, грудью, всем телом.

Надо успеть на поезд.

Но ночь была на его стороне.

Наконец стража осталась где-то далеко.

Старое слово "мазепинец" стучало в ушах.

вокзал. Снова.

Вернулся в тайник.

Теперь другое.

Вытащил старый чемодан и желтый мешок, схватил так, будто там лежало что-то единственное важное — и снова исчез в ночь.

******

Отсыревший билет в кармане. На Питере. Лоскут от Николая: "Тебе уже ждут."

Темный вагон третьего класса.

Пустой.

Дует ветер.

> МОНОГРАФИЯ.

Ответственность за акцию взяла группа "Оборона Украины".

Распространялась прокламация (приписывают М. Михновскому):

Пушкин виновен в перевирании и преступном изображении гетмана Мазепы.

Мы требуем:

свободное слово,

свободная печать,

школу с украинским преподавательским языком, подобно Галиции.

Не несите к нам своей культуры огнем и мечом, потому что уже просыпается Украина в бой!

> ПРИМЕЧАНИЕ.

Как жандармы не искали. Но ни одной зацепки на Николая не нашли. Он был юристом-профи.

> ПРИМЕЧАНИЕ 2. Потребовалось полномасштабное вторжение и тысячи смертей, чтобы памятник был демонтирован 9.11.2022.

V. МАКСИМ

1.11.1904

СПб

Квартира М. Славинского

Имперская столица стекала тьмой из всех щелей.

Окна плакали: теплое дыхание комнаты и холод снаружи не договаривались между собой.

Максим сидел в кресле, опершись лопатками.

Окутан коконом густого дыма. Сигарета — единственное, что грело.

Неделя от демобилизации. Уже дома. Тело до сих пор не верило, что война кончилась. Что он вообще забыл на том Дальнем Востоке?

Он же издатель. Переводчик. Литератор. Историк.

Юрист в конце концов.

С двумя университетами.

С книгами, написанными вместе с Ларисой.

Ему 36. Какого черта его вторично гребли в царское войско?

На этот раз против японцев. На флот, мичманом. Потому что немецкий и французский, видите ли, "нужны государству".

Государство топило свои корабли быстрее японцев.

Посмотрел вниз.

Домашние брюки, голый торс.

На ребрах желтые синяки, тягучие, словно устаревшие оскорбления.

Левое плечо ноет с каждым движением — старый, еще одесский, вывих.

Пальцы потрескались, кожа пересушена морозами и соленым воздухом.

На столе хаос его жизни.

Книги.

Черновцы.

Телеграмма от супруги.

Недописанное письмо Грушевскому — давно лежит. Новое издание.

Похоронил ребят.

Мешки с трупами на палубе.

Сколько? Десять? Двадцать?

Зачем?

Чтобы император всероссийский вписал себе пару лавров?

Максим хотел одного:

чтобы его никто не трогал.

Нет люди.

Нет воспоминания.

Нет собственной совести.

Может, проглотить что-нибудь?

******

Стук в дверь.

Глухой. Неуместный.

Словно сама судьба сказала:

А хрен ты отдохнешь, Максим.

Максим сомкнул глаза.

Волчок боли завертелся в висках.

Кто? Какого черта?

Потом вспомнил.

Миколин протежет из Полтавы. Тот, что из ссылки вернулся. Михновский предупреждал: "Приедет. Примешь".

Честно и выбросил из головы того парня. Николай говорит, ему 25. Но с виду меньше. Где-то 21-22.

Простенький.

Максим приехал тогда в Полтаву. Из Одессы. Зачуханный отель на окраине города. Открытые окна. Запах травы.

Интрижка? Роман? Нет. Просто проверка.

Чтобы посмотреть, кого же Николай ему подсовывает.

Все было. Несколько раз. Да и только.

Мобилизация сорвала планы. Уж и забылось. Да и другие были. Не хуже.

С тех пор не видел. И слава Богу.

Михновский давно его возделывает. Со своей "задачей".

Возьми и возьми.

В январе приехал сюда.

В Питере.

Чтобы уломать. Чуть ли не на колени стал: "Без тебя, Максим, не справлюсь". Вот и пришлось попереться в Полтаву. Ибо парень был в ссылке до лета. Максим может что-нибудь и начал. Но война. Все псу под хвост.

Леся.

Кроме Михновского, еще она.

Просила. Никогда в жизни с ним такого не было. А в этот раз что? Неужели поверила в этого, в идею Николая?

Стук повторился, настойчивее.

Максим вздохнул, встал, поплелся по коридору.

Позвоночник щелкнул.

Плечо напомнило о себе тупой болью.

"ВОЗ?"

Из-за двери незнакомый голос.

Открыл.

И повис.

******

В дверях стоял Симон.

То же самое.

Белый от мороза, черный от усталости.

С потертым чемоданом в одной руке.

В другой желтая сумка, из которой торчало что-то неясное, завязанное в тряпку.

Пятно возле кармана. Как кровь пытался затереть.

Зашел, будто это было закономерно. Как будто давно решил прийти именно сюда.

Поставил чемодан под стену, даже не спрашивая, куда его.

Сумку держал упрямо. Как тот, кто привык жить на чемоданах и знает, что в любую минуту может снова двинуться дальше.

Глаза блестящие, серые, тёплые.

Подергивает плечами.

Как будто он снова в Полтаве. На тех пошлых красных скользких подушках.

Тогда он почти не говорил.

Воспаление связок — то есть как врач говорит, ларингит.

Хорошая болезнь: ничего не болит. Жара нет. Но сказать ничего не получится.

Вот и хорошо. Глупых вопросов Максим не выдержал бы. И так разрешил все. Зачем? Ибо Николай сказал?

Костлявая грудь тряслась от напряжения. Поднимал острыми плечами.

Каждый раз.

Это ли он всегда такой?

Или только с ларингитом?

Пот сверкал по гладкой коже. Не стекал нитью, а покрывал туловище ровным влажным блеском.

Дурак чего-то стыдился этого пота. Пытался вытереть одеялом. Как будто это неестественное.

Летом.

В жару.

После всего.

Таскал папиросу в пальцах.

Кашель.

Щеки красные, а на ощупь холодные. При ларингите бывает – температура падает, тело мерзнет, ​​кожа вся мокрая.

И он все равно приходил.

Большей дураков, чем простудить горло до потери голоса посреди июльской жары, Максим представить не мог.

И большее упрямство — тоже.

“И все же… что он тогда во мне искал?

Парень.

Немой от болезни, прижатый своими страхами - что он хотел найти?

„Gdzie sie raz poszło, там się łatwo wraca.” (Поль. Куда раз пошел — туда легко вернуться.)

Старая правда.

Почему-то болезненно точная.

Максим не успел выдохнуть.

Майнуло:

…Боже мой, блядь…

Боже. Но он влюблен.

В тебе.

С лета.

И это самое плохое, что могло произойти сегодня.

******

Максим отшатнулся ровно на полшага — автоматически.

Усталость сказалась.

Босый, голый по пояс, помятый, с сигаретным дымом в волосах, с тем выражением лица, которое бывает у людей, которые уже раз в жизни умерли, но по какой-то причине продолжают ходить.

И вот сейчас у него в доме это худое несчастье в пальто. С сумкой.

Революционер.

Голодный.

С кровью на пальто.

Черный от дороги.

Боже, из каких краев он ехал?

Максим смотрел.

Даже плечо заныло.

Думал только одно:

Не сейчас.

Только не сейчас.

Хоть завтра.

Хоть спустя неделю.

Но не сейчас.

Теперь он может не выдержать.

Может сказать что-нибудь лишнее.

Или, не докажи Господи, сделать что-то лишнее.

А тогда все рухнет.

И Николай его убьет.

И будет прав.

И так полтора года потеряли из-за этой ссылки на Кубань. И еще полгода спустя его, Максимову, мобилизацию.

Время высыпалось между поездами, конторами и чужой войной, и вот теперь снова оно.

На пороге.

– Заходи, – сказал он наконец. Голос прозвучал чужо.

Симон шагнул в комнату из сеней.

Отдал ключ от киевской квартиры: жил там, пока Максим сражался с японцами.

По комнате растекся холодный воздух, как тень.

Вцепился в ту сумку.

Максим машинально заметил:

сумка тяжелая, что-то жесткое внутри.

Пахнет сеном. И… дымом?

Не дай Бог он притащил оружие.

Или взрывчатку.

– Что это? — бросил Максим, указывая на сумку.

Симон взглянул на нее, словно там лежала икона.

- Ратыца, - сказал просто. - На холодец. Ведь Рождество скоро.

Максим хлопнул.

Еще раз.

Третий.

— Ты… тащил… свиную ракотицу… через полимперии?

Симон кивнул.

Совершенно искренне.

Ну ведь это логично: Рождество.

Максим провел ладонью по лицу.

Невольно хмыкнул.

В этот момент Симон поднял руку, словно хотел что-то объяснить.

Тогда Максим и увидел.

Под рукавом выглянули красные четки — густые, словно кровяные капли, с маленьким черным крестиком и бордовой кисточкой.

Те же, что были на нем летом.

Максима это резонуло. Парень принес в его квартиру не только копытец, но и… себя самого. Целого. Со всеми своими повадками.

— И что ты… — Максим сжал зубы, иначе засмеялся бы не туда. — Что ты сделал, что убегаешь? Михновский писал: срочно.

Симон поднял на него глаза.

Голубые.

Удивительно.

Тревожно спокойны.

- Пушкину отомстил.

Максим замер.

– Убил? – спросил автоматически.

Пауза.

Симон чуть не обиделся:

- Памятник.

Я сделаю паузу.

Симон вздохнул, словно объяснял малышу:

– Нет. Только нос отвалился.

Как у сифилитика.

Максим уперся лбом в дверную раму и тихо, очень тихо простонал:

– Господи, за что мне это…

Симон стоял посреди теплой комнаты - голодный, влюбленный, со свиной ногой в сумке - и выглядел таким убежденным, что именно здесь ему и положено быть.

Максим посмотрел на него, на чемодан, на сумку, на всю эту катастрофу на двух ногах.

И вдруг осознал:

начинается ад.

Узнал в Симоне то, чем когда-то был сам.

Двадцать три. Студент исторического.

Мелкая польская шляхта.

На последние деньги в Киеве.

На пороге у профессора Антоновича.

Любимый студент. Мокрый. С чемоданом.

Жить.

И ехать с ним в Вену.

Максим тогда думал, что жизнь наконец-то начнется. Ошибался.

– Разувайся, – сказал он.

— И копыта на стол не стал… Ни свиные, ни свои… Холодец будет завтра, ждать Рождества не будем.

Симон впервые за вечер улыбнулся.

Как будто это было лучше, что он мог услышать.

> МОНОГРАФИЯ. М. Славинский и М. Грушевский учащиеся историка В. Антоновича (Гр. старший). Максим жил у профессора. В.А. брал М. Сл. на археол. раскопки. Поручал дописывать свои труды. М.Сл. вместе с В.А. принимал участие в европейской конференции по археологии в Вене.

Сын В.Ант., Дмитрий вместе с Михаилом Русовым (сын Софии) основал РУП (в которую входили С.Петлюра, В.Винниченко, М.Шаповал, Д.Донцов и т.п.).

> ПРИМЕЧАНИЕ. Впервые М. сл. был мобилиз. напр. 19 в. в Туркестанские войска. округа за свободный франц. язык.

Второй раз на русско-японскую войну — за немецкую.

> ПРИМЕЧАНИЕ 2. М.Сл. имел оперный голос. Ребенком пел в хоре Лысенко, гастролировал по Европе.

> ПРИМЕЧАНИЕ 3. М.Сл отстаивал идею Балто-Черноморского союза государств как щита Европы безопасности против российской агрессии. Предсказал вторую мировую и союз Гитлера/Сталина.

ТЕЛЕГРАМ

Канал с обзорами, анонсами новинок и книжными подборками

Книжный Вестник

Бот для удобного поиска книг (если не нашлось на сайте)

Поиск книг

Свежие любовные романы в удобных форматах

Любовные романы

Детективы и триллеры, все новинки

Детективы

Фантастика и фэнтези, все новинки

Фантастика

Отборные классические книги

Классика
ВКОНТАКТЕ

Цитаты, афоризмы, стихи, книжные подборки, обсуждения и многое другое

Книжный Вестник
БИБЛИОТЕКИ

Библиотека с любовными романами, которая наверняка придётся по вкусу женской части аудитории

Любовные романы

Библиотека с фантастикой и фэнтези, а также смежных жанров

Фантастика

Самые популярные книги в формате фб2

Топ фб2 книги