Несносная заложница

Глава 22

Соня

Сквозь сон слышу отвратительную трель звонка. Поморщившись, стараюсь глубже закопаться под одеяло, как носом утыкаюсь во что-то тёплое. И это что-то движется. Недоуменно приоткрываю глаза и натыкаюсь на ухмыляющегося и довольного Зорина.

— Что такое? — бурчу, ещё не до конца проснувшись. Кажется, я где-то между сном и реалью.

— Ничего, спи, — шепчет, оставляет кроткий поцелуй на моем лбу, а затем встаёт и уходит открывать дверь раннему гостю.

Я закрываю глаза, ерзаю, тщетно пытаясь устроиться удобнее.

Все не то. Мне холодно и одиноко в этой огромной кровати. Вчера мы уснули в обнимку. Для меня подобный опыт был впервые. Прежде я ни с кем не разделяла свою или чью бы ни было кровать. И, похоже, я могу привыкнуть к такому раскладу…

Закрыв глаза, я все еще пытаюсь погрузиться в сон до тех пор, пока не слышу:

— Зорин, мать твою, ты в своем уме?

— В своем. Не кричи, разбудишь Соню.

Поздно. Уже разбудил.

Привстав на локтях, вслушиваюсь в разговор.

— Он почти у нас в руках! Ты понимаешь, это? И ты хочешь все бросить к чертям собачьим из-за какой-то тёлки?

Что? Какая ещё тёлка?

—Следи за своим языком, Кислый. Соня тебе не тёлка.

Ой, это про меня, кажется… Так, стоп! Что он хочет бросить из-за меня?

Уже окончательно проснувшись, я встаю с кровати, подкрадываюсь на носочках к двери.

— Ты её знаешь без году неделю, Дема. О чем ты?! — в голосе Лёши явно в прослеживается недоумение. — Ты понимаешь, что мы рискуем? Ты уверен, что она того стоит?

Все мое тело напрягается в ожидании ответа, но я его не слышу. Хлопает дверь, а затем до меня доносятся неразборчивые приглушённые звуки.

Блин! На самом интересном! И надо же было этому Кислому припереться в… А сколько собственно время?!

Я обвожу комнату взглядом, в надежде наткнуться на часы, но их не нет. А вот телефон Демьяна лежит на столе. Взяв его в руку, нажимаю на кнопку блокировки.

Ну, разумеется, у него стоит пароль. Благо, время посмотреть можно.

Семь тридцать утра, однако. Положив на место телефон, я задумываюсь… .

Что такого могло произойти, что Кислый ввалился сюда ни свет ни заря? И почему меня не покидает ощущение, что все разом изменилось?

«Может потому что ты вчера чуть не отдалась своему «похитителю»?» — едко замечает мой внутренний голос.

Может и поэтому… Но был ли Демьян действительно моим похитителем? Он был заложником ситуации, как и я. И, будь я проклята, если то, что мы делали не было самым удивительным и волнующим за последние несколько лет моей жизни.

Жизни, казалось бы, насыщенной и веселой. Поездки в различные уголки мира, показы, встречи со знаменитостями и светские рауты. А ещё тонна фальшивых улыбок в глаза, злословий за спиной и одиноких ночей.

Хмыкнув, разворачиваюсь на пятках, как вдруг краем глаза замечаю папку. Смутно в памяти всплывает яростное выражение на лице Демьяна, когда он держал ее в руках.

Несколько минут я менжуюсь, словно перетаскиваемая канатом, то на плохую сторону, которая твердит: «нельзя!», то на хорошую, которая зазывает: «посмотри!». Так, как хорошей девочкой я никогда особо не была…

То и сама не замечаю, как мои руки тянутся к запретному. Возможно, узнав что там, я смогу помочь Демьяну. Мы, как ни крути, в одной лодке.

Чёрная папка выглядит самой обычной на вид. Кручу ее в руках, а после со вздохом открываю.

Неуверенно покусываю губу и нервно притоптываю ногой, боясь что Демьян войдёт в любую секунду.

Сглотнув, читаю первую страницу.

Дело какое-то что-ли…

Быстро пробегаю глазами по строчкам, пока не замираю на знакомой фамилии. Павлов. Отец. Похоже, это компромат.

Мои руки начинают дрожать. Розовые очки спадают, и теперь я вижу реальность. Реальность в которой большие деньги не падают, как снег на голову, реальность в которой не может быть «просто удачной сделки и везения», чем так любил меня кормить отец.

Делаю вдох, листаю дело за делом, пока не дохожу до фотографий. Мои ноги подкашиваются, когда я вижу тело женщины. Я узнаю её в ту же секунду. Эти черты мне ни с чем не спутать.

Мама.

Кажется, мои ноги перестают меня держать. Вот она та женщина, которая могла бы вести меня за руку в первый класс, ругать за плохие оценки, гладить по голове за хорошие.

Такая молодая. Такая красивая. Казалось бы, вся жизнь впереди…

Беру в руки следующий снимок и вижу незнакомого мужчину напротив завода, а после вижу отца в машине с этим же мужчиной. Все встает на свои места. Именно эта машина сбила мою мать. Никаких сомнений. Хоть и я, конечно, пытаюсь найти хоть какое-то отличие. Однако, когда номера совпадают до последней цифры, я понимаю… Понимаю, что ничего не знаю о настоящей жизни. Все мои воздушные замки рушатся.

Кто он, мой отец? Предатель? Самодур? Кто? Что произошло?

Кручу фотографии и на одной из них там, где незнакомый мужчина напротив завода, надпись:"Облонский Николай Николаевич. Хозяин завода. 1989 год.»

Самое смешное, что это наш завод! Наш! Отец его продал, когда мне было лет семь, но я точно помню как иногда ездила с ним на работу.

В голове полная каша. Я нутром чую, что что-то не так. Неспроста отец сидит в этой тачке. С бывшим хозяином нашего завода.

Я присаживаюсь на край кровати. Чувствую удушье в районе горла и подкатывающий комок. Из онемевших пальцев выпадают бумаги, разлетаясь по полу. Неконтролируемый озноб проходит по телу. Мне холодно. Накрываю свои плечи руками, машинально растирая, а перед глазами одна и та же картинка.

Тело женщины. Мужчина напротив завода. Отец рядом с этим мужчиной.

— Соня? — слышу на задворках сознания. — Соня! Черт!

Тёплые руки ложатся на мое лицо, вынуждая поднять голову и встретиться с обеспокоенными глазами цвета ореха.

— Девочка моя, — шепчет.

— Почему ты не сказал? — не своим голосом хриплю. — Почему?

Ответом мне стает тишина. Я выкручиваюсь из плена его рук, но тут же снова оказываюсь в них. Крепче. Ближе.

Демьян поднимает меня и садит себе на колени, нежно поглаживая мои плечи и волосы.

— Я не знал как, — неожиданно выпаливает, спустя время. — Это не мой секрет. Черт! — шикает. — Это дерьмо не должно было коснуться тебя.

— Нет, — возражаю. — Должно было.

— Соня…

— Мне пора перестать жить в своих фантазиях, Демьян. Есть вещи на которые пора открыть глаза, — мой голос звучит настолько сухо, что маленькая девочка Соня внутри меня зажимается в угол. Я её туда загнала.

Зорин ничего не говорит, но я знаю, что он со мной не согласен.

За него говорит язык тела. Его напрягшиеся руки, нервно дергающийся кадык, сопение, которые он тщетно пытается скрыть.

— Ты знаешь больше меня, — констатирую факт. — Расскажи мне.

— Давай мы лучше…

— Нет, — упрямо отрезаю. — Я хочу знать.

С отчаянным вздохом, он произносит:

— Я думаю, что твой отец отжал завод этого Облонского. Предполагаю, что тот ему угрожал, но Павлов не воспринял всерьез угрозы.

Что ж, тогда это многое объясняет. Например то, что мой отец чудовище.

— Соня он любит тебя.

— Он ничего не любит больше самого себя, — резко отрезаю.

Больше Демьян не старается меня переубедить. Да и толку нет. Мы так сидим, пока не звонит телефон. Чертыхнувшись, Демьян, так и не отпуская меня, снимает трубку.

— Зорин, ты будешь?

По голосу узнаю Лёшу. И хоть телефон не на громкой связи, мне все прекрасно слышно, да и Демьян ничего не скрывает.

— Да, буду, — неохотно произносит. — Через минут сорок. Жди.

На этом разговор завершается. Похоже, между парнями пробежала чёрная кошка.

— Соня, мне нужно отъехать.

Жму плечами, мол, если нужно, то нужно. Он вздыхает, поднимает меня с колен и пересаживает на кровать. Идёт к шкафу, и хватает из него первые попавшиеся вещи. Темные джинсы и свитшот. Пригладив пару раз расческой волосы, а затем взъерошив их, Зорин на пятках поворачивается ко мне.

— Может ты хочешь со мной? — его голос звучит очень осторожно.

— Нет, я лучше тебя тут подожду.

Желания ехать куда-то нет, как впрочем и сил.

Демьян не подаёт виду, но я вижу что он доволен моим ответом. Куда бы он не направлялся, там мне не место.

Открыв ящик тумбы, он достает часы и надевает их на запястье. Должна признаться, есть в этом жесте что-то исконно мужское. Впрочем, и сам Зорин мужчина до мозга костей. В каждом жесте, движении, взгляде.

Когда он собран и почти стоит на пороге комнаты, то подходит ко мне. Присаживается на корточки и берет мое лицо в свои руки, большими пальцами нежно поглаживая щеки.

— Я не задержусь долго. Я закрою тебя изнутри, — прежде чем я успеваю насупиться, он продолжает, — в целях безопасности. Если кто-то будет звонить в дверь, то смотри на камеры, если что-то подозрительное, то звони мне.

После этих слов он отдает мне свой телефон.

Непонимающе моргаю.

Я извиняюсь, но… Как я ему позвоню, если он отдает мне свой телефон?

Понимая мое замешательство, Демьян объясняет:

— Я взял свой старый телефон и симку, и уже забил его в этот телефон. Первый в наборе, если я не возьму, то звони Кислому, он идет сразу после моего.

Вижу, что ему хочется ещё что-то добавить. Смотрит очень пристально. В конце концов, он чмокает меня в лоб и шепчет:

— Просто надеюсь, что ты будешь еще тут, когда я вернусь.

Я не отвечаю. Что за глупость?! Конечно же, я буду тут!

Зорин встает и топает к двери, а я только сейчас начинаю осознавать, что моё молчание может быть неправильно расценено.

— Я буду тут, — когда его рука нажимает на ручку двери, говорю.

Обернув голову, он одаряет меня лукавой ухмылочкой и подмигивает, бросая напоследок:

— Тогда тебе лучше хорошенько отдохнуть.

А затем меня, распыленную женщину, оставляет в одиночестве. Клянусь, одного его взгляда хватает, чтобы я превратилась в нимфоманку.

Взяв телефон в руки кручу, заинтересованно его рассматривая. Обычный айфон, последней модели. Нажав на кнопку блокировки, замечаю, что Демьян снял пароль.

Что ж, сейчас я и узнаю все твои секретики, мистер…

Как одержимая, я начинаю копаться в его телефоне, и к своему удивлению ничего не нахожу.

Никаких фото, никаких постыдных смс, даже номеров девушек. Вроде: «Анджела 5 размер». Подписано всего несколько номеров, из приложений только самые необходимые.

У нет даже нет соц. сетей! Ради всего святого, он что агент ЦРУ? У кого по вашему еще не может быть соц. сетей?

Разочарованная откидываю телефон. Ясно только одно — Демьян самый скрытный из всех людей, что я знаю.

Когда интерес проходит, я вновь возвращаюсь к мыслям об отце. Слава Богу, что папку Демьян забрал с собой и больше эти гадкие фото не попадаются мне на глаза.

— Чтоб тебя, — цежу сквозь зубы, когда картинка моей погибшей матери встает перед глазами.

Резко встав, бреду на кухню.

Я знаю, что мне нужно!