Он мой Июль

Эпилог

Два года спустя

На улице пахнет пылью и цветами. Поздний вечер. Тёплый, бархатный июль. Мы сидим с Ильёй на балконе нашей квартиры. Прямо на полу сидим. Он с пивом, я с мороженым. Смотрим вдаль. Не говорим. Просто… нам хорошо.

Где-то внизу шумит город, но здесь, на тринадцатом этаже, будто совсем другой мир. Медленный, тихий, наш.

Илья вытягивает ноги. Я прижимаюсь к нему. Думаю о том, что этот красавчик мой. И только мой. Он кладёт ладонь мне на живот, но так бережно, будто боится сделать что-то не так. Хотя пока там ничего не видно. Удивительно — он ведь ещё не знает.

Смотрит на меня лениво, с привычной полуулыбкой.

— О чём думаешь?

— О тебе. О нас.

— Это я люблю, — хмыкает и делает глоток из баночки. — Надеюсь, в положительном ключе?

— Очень положительном, — улыбаюсь в ответ. — Просто… странно, как ты стал для меня всем. Вообще-то, изначально ты меня бесил.

— А ты — меня, — фыркает он.

— Эй!

— Ладно-ладно. Бесила, потому что нравилась. Не придирайся к словам. Я люблю тебя.

Поднимаю голову, смотрю на него.

— Взаимно. А ещё я поняла, что ты для меня — июль. Мой Июль.

— В смысле?

— Вот такой, — тянусь рукой к окну. — Тёплый, пахнущий цветами, дождём, солнцем. Летом… — отворачиваюсь, чтобы он не увидел моих глаз. И потому что не могу не улыбаться. Сказать ему? Момент же идеальный?

Касаюсь его руки на своём животе. Тихо, почти не дыша, шепчу:

— А ещё… Июль внутри меня. Ещё один.

Илья резко поворачивает голову. Молчит. Смотрит. Всё понимает.