Он мой Июль

Глава 3 Таня

Беру в руки телефон, с ловкостью фотографа делаю несколько селфи. Разные ракурсы, разное выражение лица. Открываю галерею, свайпаю по экрану в сторону, удаляю не совсем удачные кадры. Те, что вышли хорошо, дома еще доработаю и можно будет выкладывать в соцсети.

Да, я не просто знакомлюсь с богатенькими парнями и мужчинами. Еще веду свой личный блог. Ничего особенного. Просто моя жизнь: тренировки, косметика, питание, шмоточки. Теперь я стала той, за чьей жизнью почему-то очень любят наблюдать как девушки, так и мужчины. Мужчины кстати, молчунишки. И в комментах их практически не встретить, зато в личке: полный разгар — пошленькие фотки, дикпики, ну и сообщения интимного характера. Хейта тоже хватает, но мне на него плевать. В основном он летит от тех, на чьи странички без слез и не взглянешь. Да и вообще, я считаю, что таких людей можно только пожалеть. Ведь кто, чем наполнен внутри, то и несет в мир.

Оглядываюсь, быстро достаю из сумочки зеркало, поправляю макияж. Я в платье, в котором невозможно дышать. Зато эффектное, подчеркивает каждый изгиб моей фигуры. Туфли новые, но есть нюанс: я чувствую, как они предательски натирают пятки. Опять же, терплю, потому что задница, когда я стою на этих каблуках — просто отпад.

— Снова за счёт мужчин познаёшь культурную жизнь города? — доносится со стороны.

Не оборачиваюсь. Знаю, что этот лис и так меня услышит.

— Завдуешь, что так же не можешь и приходится работать не только красивой мордашкой, но и членом? — парирую в ответ и делаю глоток воды. — Ты полегче трудяга, с годами, твой карандаш сточиться может.

Смеется. В голос. И каждый раз, вот так. Колкости, с долей яда. Зачем мы это делаем?

— Кто сегодня? — спрашивает с таким пофигизмом, что непонятно, зачем ему вообще это знать.

— Боксер.

— Воу…

Замолкает ненадолго. А я с облегчением выдыхаю и перевожу взгляд на экран телефона. Смотрю на время. Влад опаздывает.

Позволяю себе обернуться и посмотреть на Заиграева.

Сидит, вольготно раскинув руки по спинке диванчика. Улыбка и правда как у лиса, который только что сожрал полевую мышь, но всё ещё претендует на дичь более крупного калибра.

Улавливаю несколько заинтересованных взглядов с соседних столов и улыбаюсь. Дурацкая привычка.

— Тань, имя скажешь своего кавалера на вечер?

— Тебе-то какое дело?

— Ну? — давит тоном.

Он что заботиться и переживает обо мне?

По телу пробегает лёгкий разряд не неприятный, нет. Напротив. Такой, от которого внутри всё сжимается и распускается одновременно, разливаясь теплом в животе.

— Ревнуешь, что ли? — прищуриваюсь, делая очередной глоток.

— Дурная твоя голова. Я просто не хочу, чтобы ты опять вляпалась в какое-то дерьмо. Ты же мне почти как родная стала, — давит смешок.

— Угу, как же.

— Я жду.

— Шестаков Влад, — бросаю с раздражением и беру меню, прикрываясь им, как щитом от всей этой сраной химии между нами. Не то чтобы он мне нравился. Ну ладно, может, чуть-чуть. Но он же токсичный, язвительный, занудный и, в целом, слишком хорошо знает, кто я и как живу. А я знаю, кто он.

Так, твоя цель — не он. Твоя цель — Влад.

— Я за тебя волнуюсь, — продолжает он, лениво вертя чашку, в которой уже давно нет кофе. — Скоро настанет день, когда ты придёшь в ресторан, а никто не оплатит твой заказ. И тебе придётся расплачиваться… собой.

Неприятный укол.

— Ты фантазируешь или предлагаешь? Так вот, даже если такой день настанет, то с тобой… Никогда.

— Ты же в курсе, что время наш враг и с годами мы не становимся дороже?

— Ты — да. У меня все по-другому.

Илья хочет что-то ответить, но вдруг замолкает и отворачивается в сторону. Я быстро бросаю взгляд в сторону выхода. Влад. Высокий. Крепкий. Пугающий.

— Привет! Обычно девчонки опаздывают, а тут — я. Долго ждешь?

Он подходит, тянется, чтобы обнять, и я понимаю: пахнет парфюмом на уровне «дешёвый-богач». То есть, вроде дорого, но это не оригинал, а подделка.

— Привет, Влад, — скромно улыбаюсь, и целую его в колючую щеку.

Илья… не уходит. Слышу, что он заказывает еще кофе. Ну вот зачем? А я скажу: чтобы портить мне вечер!

— Что будешь? — спрашиваю Влада.

— Я? Всё равно. По классике — мясо. Побольше. И виски. Есть тут нормальный вискарь? — оборачивается в сторону бара.

Он не смотрит в меню. Просто машет официанту как в придорожной шашлычной.

Мне вдруг неуютно становится, так как на нас обратила внимание пара за столиком справа.

Сначала все нормально. Но спустя полчаса Влад устраивается рядом так, будто мы с ним встречаемся уже лет сто. Широко раздвигает ноги, закидывает руку мне за спинку кресла, при этом едва не сбив бокал, и громко хохочет над чем-то в телефоне.

Половина ресторана на нас уже смотрит. Особенно, Илья. Он вообще не двигается, только в уголках губ ленивое презрение и усмешка. Козел. Сам-то чем занимаешься по жизни…

В какой-то момент Влад прижимает моё плечо своей мясистой лапищей, а затем его рука скользит к груди.

Резко отстраняюсь и смотрю на него широко распахнутыми глазами.

— Влад, не надо так.

— А чё такого? Ты ж моя… ну, не девчонка ещё, но… — и тут он делает вторую попытку: вновь кладет руку на плечо и его ладонь начинает сползать вниз, к груди, абсолютно не скрываясь.

— Не трогай меня, — тихо, но очень внятно говорю.

Он будто не слышит. Придвигается ближе.

— Да ладно тебе, ты ж сюда не книжки читать пришла.

— Руки убери, Влад. Серьёзно. Прямо сейчас.

Встаю. Бросаю стыдливый и немного испуганный взгляд на Илью, вижу как он внимательно и напряженно смотрит. Без издевки. И я благодарна ему за это в данный момент.

Влад раздражен, смотрит на меня с непониманием, словно я нарушаю какую-то сделку, которую он сам же придумал. Хватает салфетку, вытирает рот и бросает ее на тарелку со словами:

— Ну и пошла ты! Ведешь себя, как будто ты звезда, а на деле — обычная тарелочница!

Встает, отталкивает от себя стул и тот падает с оглушающим грохотом.

— Сука.

И уходит. Просто уходит, громко топая к выходу. Я стою, ошарашенная, губы дрожат, глаза горят от унижения, злости и вот этого мерзкого чувства: будто тебя испачкали. А еще я понимаю, что этот боров нажрал на такую сумму, что даже озвучивать ее вслух страшно.

И тут скрип стула. Илья проходит мимо меня со словами:

— Успокойся.

Подходит к официанту, достаёт карту.

— Счет за этот стол, пожалуйста, — коротко кивает в мою сторону.

Оплачивает. Идет ко мне. Не глядя в мои глаза, будто даёт мне шанс сохранить лицо и не разреветься, потому что именно это я сейчас и хочу сделать.

— Пошли, я отвезу тебя домой.