Он мой Июль

Глава 5 Таня

Гипнотизирую часы в телефоне. Сегодня у меня встреча в пафосном ресторане «GRANI». И я, как всегда, приехала раньше назначенного времени.

— Готовы сделать заказ? — раздаётся голос сверху.

Поднимаю голову на официантку и с улыбкой отвечаю.

— Чуть позже, я кое-кого ожидаю.

— Конечно, — девушка тактично улыбается и, прижав к груди планшет, удаляется в зал.

Выдыхаю. Марк опаздывает. Сильно опаздывает. И по правде говоря, мне уже становится неловко. Может сделать заказ? Сегодня даже не завтракала, а сидя здесь и впитывая в себя эти крышесносные ароматы — готова проглотить слона. Хотя нет, лучше что-нибудь более изысканное, достойное этого места. Паста с трюфелями? Или, может быть, попробовать их фирменный стейк?

И как специально, в животе громко урчит, выдавая мою растущую раздражительность и голод.

Снова смотрю на часы. Тянусь к стакану, чтобы сделать глоток воды.

Где же тебя черти носят?

Достаю из сумочки зеркало: губы блестят, ресницы веером, локоны лежат, как в рекламе. Новое платье эффектно подчёркивает мою «троечку» и бёдра. Улыбаюсь сама себе и еле сдерживаюсь, чтобы не подмигнуть.

И как вообще можно опаздывать на свидание с такой красоткой? Да он не в себе!

По классике делаю несколько фоточек для соцсетей, записываю один кругляшок и… вновь смотрю на часы. Неудобно как-то. Обычно я не пишу первой, но у меня какое-то нехорошее предчувствие.

Я: Марк, приветик. Где потерялся?

Добавляю улыбающийся смайлик и отправляю сообщение.

За пять минут моё сообщение так и остаётся непрочитанным.

Звонить? Не звонить?

— Была, ни была, — бормочу себе под нос и набираю его номер.

«Абонент временно недоступен» и короткие гудки.

— Да ладно⁈ — выдаю на эмоциях и вскакиваю со стула.

Этот гад меня заблокировал! Кинул! Уверена в этом, потому что сама миллион раз так делала с другими.

Хватаю сумочку с намерением уйти, как вдруг замечаю его.

Секунда. И кровь уходит куда-то в пятки.

Илья.

Шикарен, впрочем, как обычно. На нём чёрный костюм с синим отливом. Ухоженная щетина, идеальная причёска. Глядя на Заиграева, у женщин, начинает коротить и случаются эмоциональные поломки.

Идёт так, будто ресторан его. Но лицо… Боже, Илюша, да что ж с тобой? Лимон съел? Взгляд ползёт чуть в сторону на его спутницу, а там… Боже ж, ты мой…

«Старуха!» — кричу в своей голове и тут же закрываю рот рукой, будто мои мысли кто-то может услышать.

Ну ладно, не совсем дряхлая, но лет на тридцать точно старше него. Вся обтянутая, как колбаса в вакуумной плёнке, на губах — кирпичного оттенка матовая помада, в глазах голод. И этот голод вообще не имеет ничего общего с едой. Типичная «богатая тётка, кормящая мальчиков».

И как это развидеть?

Моргаю, как будто эта сладкая парочка исчезнет, но куда там. Вновь перевожу взгляд на Илью и понимаю, что сейчас он тоже заметит. Так и есть. Его взгляд скользит по залу, натыкается на меня, и… пауза. Я прямо вижу, как он в голове прокручивает мат. Один за другим.

Отворачивается.

Что? Серьёзно? Ты сделал вид, что не узнал меня? Ох, Заиграев, да ваша «бабушка» никак держит вас в ежовых рукавицах?

Плюхаюсь обратно в кресло и нажимаю на кнопку вызова официанта. Через десять минут попиваю кофе с ехидным выражением на лице, наблюдая за «сладенькими», хватаю десертную ложку и отламываю косочек вкуснейшего тортика, и в рот.

М-м-м… как она поглаживает его руку, а Илюша улыбается. Вот только я узнаю эту улыбку, внутри он сыпется на пазлы. Что не в восторге?

Какая я стерва, но как же это вкусно. И в данный момент, я говорю не о тортике. Хотя, стоп… Он бросает на меня взгляд. Молниеносно, как будто я его последний спасательный круг на «Титанике». В глазах читается крик о помощи: «спаси меня, святая женщина, я в заложниках».

Да ну ладно? Внутри меня начинается истерический смех. Оказывается, даже у Заиграева бывают осечки.

Оцениваю расстояние. Пять столиков. Одна чашка с кофе. И немного отваги.

План созревает моментально.

Встаю из-за столика и походкой от бедра направляюсь к их столику.

Сейчас будет шоу, готовься, красавчик!

Иду, равняюсь с Ильей, спотыкаюсь и небольшое количество кофе попадает на его рубашку.

— Ой, простите! — наиграно восклицаю, и тут же меняюсь в лице. — Что? Тигренок, ты уже тут? Любимый! — радуюсь, будто вижу его после года в разлуке и смачно чмокаю в губы, не спрашивая разрешения.

Илюша подвисает. А я, не сбавляя напора, обвиваю его шею рукой и вжимаюсь в бок, разве что на колени не усаживаюсь.

— Я думала у нас встреча через пару часов, забежала кофе выпить, а ты уже тут… — щебечу с притворной обидой. — А это?.. Ой, простите, Ольга Васильевна, да? — мотаю головой от Ильи к его спутнице и обратно.

У «бабушки» начинает дёргаться глаз и краснеть лицо. Медленно, почти по кадрам, она переводит взгляд на Илью.

— Кто это?.. — ледяным тоном спрашивает.

— Это… — начинает он, и тут же хватается за бокал и делает несколько жадных глотков.

— Его невеста, — перехватываю инициативу и широко улыбаюсь. — Мы вместе уже… — загибаю палец. — Неделю и три дня.

— Илья, что это за цирк? — женщина мечет молнии.

— Я… — крякает он. — Прости, Марго…

— Ну ты и скотина! — рявкает она, подлетает с кресла, хватает свою сумочку и ураганом несётся в сторону выхода.

Я провожаю её взглядом и тихонько хихикаю. Пока не встречаюсь глазами с Ильёй.

— Что? Ты сам просил помочь.

— Просил? Я? Что-то не помню такого. Ты вообще хоть понимаешь, кто она такая?

— Не-а, и кто же?

— Судья, и далеко не последний человек в городе.

— Только не говори, что ты реально стал бы с этой… Серьёзно? — склоняю голову набок.

Молчит. Опускает голову и мотает ей с безнадегой.

— Ладно. Один — один. Засчитано, — говорит он и наконец, улыбается. — Спасибо. Я бы и сам слился, но ты ускорила этот процесс.

— Да не за что, — пожимаю плечами и делаю шаг назад. — Удачи тебе и на будущее: выбирай себе женщин тщательнее.

Разворачиваюсь с намерением уйти, как он ловит мою руку и говорит:

— Ты домой?

— Да.

— Я тебя отвезу.

Приоткрываю рот, чтобы отказаться, но мгновенно душу в себе эту фразу.

— Буду рада, и ещё, с тебя кофе и тот шикарный десерт. Из той… как ее… Pena!

— Без проблем. А с тебя приглашение на чай.

— Чего? А ты не наглеешь?

— Нет так нет. Решил попытаться, — пожимает плечами.

Илья доводит меня до машины, распахивает передо мной пассажирскую дверь и, пока я устраиваюсь, обходит автомобиль и садится за руль. Внутри пахнет чем-то знакомым: не просто парфюмом, а им самим. Мне очень нравится. В салоне играет радио, но он тут же делает тише, поворачивается ко мне и растягивает губы в улыбке, оголяя белоснежные зубы.

— Я всё ещё не верю, что ты это сделала. Сумасшедшая… — качает головой. — Обожаю тебя, Танюха.

— Ага, не лопни от счастья, — отзываюсь и отворачиваюсь к окну, и в отражении вижу, как у него дёргается скула.

— А ты что в ресторане делала? — переводит внимание к моей персоне и плавно выводит машину с парковочного места. — Тоже пришла мучить кого-то своим обаянием?

— Ждала одного богатого красавчика. Столько времени потратила на сборы, а в итоге — этот урод не пришёл и кинул меня блок.

— И правда, урод. Хочешь, найду и сломаю ему нос? — бросает с серьёзной миной, и я не понимаю — шутит он или нет. — Ну так, по старой дружбе.

— Спокойно, мститель, — качаю головой, но чувствую, как внутри что-то приятно тянется от его слов. — Лучшее, что ты можешь сделать сейчас — это купить мне кофе и угостить десертом.

— Тарелочница, — фыркает он.

— Эскортник, — парирую в ответ.

— И всё-таки. Пригласишь в гости? — тянется и толкает меня в плечо.

Поворачиваю голову, долго смотрю на наглую, но такую красивую морду, а затем сквозь смех отвечаю:

— Приглашу, но трахаться я с тобой не стану.