Опер КГБ СССР. Объект "Атом"

Глава 11 «Пикник на обочине»

В кабинете Заварзина можно было вешать топор. Сигаретный дым бил в ноздри как химическое оружие. Шторы были плотно задернуты, отрезая нас от мира. Горела только настольная лампа, выхватывая из полумрака пепельницу, полную окурков.

Полковник, хозяин ЗАТО, сидел в кресле, мрачнее тучи. Серов стоял у карты, держа в руках длинную, змеящуюся ленту телетайпа.

Я вошел и закрыл за собой дверь.

— У нас угроза пострашнее разгильдяйства. Они нас нашли, Витя, — сказал Серов вместо приветствия. Голос был ровным, но я слышал в нем звенящее напряжение.

— Кто?

— Американцы.

Серов бросил ленту на стол.

— Читать умеешь?

Я пробежал глазами по строчкам спецсообщения.

«…в 14:30 по местному времени… патруль 7-го управления… 32-й километр трассы Свердловск-Серов… автомобиль марки Volvo, госномер D-004 123 77… остановка на обочине…»

— Билл Богдан, — пояснил Серов, тыча пальцем в бумагу. — Помощник военного атташе посольства США. Официально — ехал осматривать достопримечательности Урала. Сбился с маршрута.

— В тридцати километрах от нашей колючки? — усмехнулся я. — Удачно сбился.

— Еще как удачно. У него якобы колесо спустило. Вышел менять. Домкрат, запаска, всё как положено. Спектакль для наружки.

Серов сделал паузу и посмотрел на Заварзина. Тот глухо кашлянул.

— Но пока он возился с колесом, — продолжил Серов, — из машины выпустили собачку. Спаниеля. Милый песик. Побегал по кустам, повалялся в траве.

— Собака была в комбинезоне… Ткань пористая. Специальная, как фильтр Петрянова.

— И что?

— Песик побегал по кустам, повалялся. Билл его забрал и уехал. А наши ребята из технарей потом прошлись по этому пятачку. Срезали ветки, траву, где он терся. Лаборатория дала заключение: на траве оседание короткоживущих изотопов. Йод-131, цезий. А собака на своем комбезе унесла в посольство убойную пробу, которую теперь отправят диппочтой в Лэнгли.

В кабинете повисла тишина.

— Значит, они знают квадрат, — констатировал я. — Они приехали не искать. Они приехали подтверждать.

— Именно, — Серов закурил новую папиросу от окурка старой. — ЗАТО нет на картах. Для спутников мы закрыты облачностью двести дней в году, а когда ясно — работают дымзавесы и маскировка. С орбиты мы выглядим как тайга.

Он повернулся к Заварзину.

— Откуда они узнали, где именно нужно выгулять собачку, полковник? Урал огромный. Но они ткнули пальцем в точку с точностью до километра.

— Невозможно, — глухо отозвался Заварзин. — У меня периметр на замке. Все сотрудники проверены до седьмого колена. Утечек нет. Радиоэфир мониторим круглосуточно.

— Значит, хреново проверяли! — рявкнул Серов, теряя самообладание.

Он ударил кулаком по карте.

— Они знают, что Громов здесь. И они знают, что реактор готов к тестам.

Серов повернулся ко мне. В его глазах я увидел холодный блеск охотника.

— Утечка изнутри. Других вариантов нет. Кто-то навел их. Кто-то слил координаты.

— Крот? — спросил я.

— Агентура, — кивнул Серов. — Причем глубокая, из числа сотрудников.

Заварзин попытался возразить:

— Товарищ майор, я ручаюсь за своих людей…

— Проверить надо всех. — оборвал его Серов. — От уборщицы до главного инженера. Мне плевать на их заслуги, звания и ордена.

В моей голове всплыла картинка из реакторного зала. Громов. Его улыбка. И блестящий, дорогой, не советский механический карандаш в его руке.

«Помощник подарил. Толя. Любит дорогие вещички…»

Я понял, что романтика кончилась. «Атомный город» больше не был безопасным. Те люди в белых халатах, жрецы науки, которыми я любовался час назад… Среди них ходил враг. И он был гораздо опаснее американца с собакой. Потому что он был своим.

Заварзин через сутки проводил расширенное совещание. За длинным приставным столом сидели местные. Майор Ковалев — старший опер на объекте, грузный мужчина с одышкой и цепкими глазами. Капитан Воронин. И сам полковник, который нервно барабанил пальцами по зеленому сукну.

— Работа проведена масштабная, — Ковалев вытер пот со лба платком. — Мы просеяли двести двенадцать человек. Всех, кто имел физический или документальный доступ к Громову и стенду за последние полгода.

Он положил ладонь на тощую папку, лежащую отдельно.

— В сухом остатке —трое. «Группа риска».

— Докладывай, Ковалев. — буркнул Заварзин.

— Первое место — лаборант Васюков. Карточный долг, полторы тысячи рублей. Играет в преферанс с каталами из Свердловска. Теоретически — идеальный объект для вербовки на шантаже. Второе — инженер Кривенко. Семьянин, двое детей, но имеет любовницу в медсанчасти. Жена — дочь парторга завода. Боится огласки панически. Тоже крючок. Третий — физик Штейн. В семьдесят шестом был в командировке в ГДР. Привез оттуда джазовые пластинки, джинсы и, по агентурным данным, критические высказывания о советском снабжении. Западник.

Заварзин кивнул, удовлетворенно хмыкнув.

— Васюкова и Штейна — в плотную разработку. Кривенко — на беседу, припугнуть, чтобы баб своих унял, но присмотреться.

Полковник откинулся в кресле, бросив на меня победный взгляд. Мол, учись, москвич, как работает система.

Я молчал. Смотрел на этот «короткий список» и понимал: это пустышка. Это стандартный набор грехов советского человека: карты, бабы, шмотки. ЦРУ нужен идейный. Или очень умный.

— А где Толя? — спросил я тихо, прерывая торжество момента.

В кабинете повисла тишина. Ковалев моргнул.

— Кто?

— Помощник Громова. Анатолий. Тот, что с карандашом.

Местные переглянулись. Ковалев недовольно потянул к себе общую стопку личных дел, которую уже отложил в сторону как «чистую». Зашуршал страницами.

— Анатолий… Анатолий… А! Толмачев. Анатолий Вадимович. Ведущий инженер по автоматике.

Ковалев фыркнул, даже не открывая папку.

— Витя, окстись. Это же «моль в обмороке».

— Поясни, — вмешался Серов, который до этого молча курил у окна.

— Товарищ майор, — Ковалев развел руками. — Толмачев — это… ну, пустое место. Тихий, забитый, вежливый до тошноты. Живет работой и семьей. Сына обожает, тот у него болезненный. Характеристика — хоть в рамочку вешай, такая скучная. Ни в пьянках, ни в бабах, ни в политических спорах не замечен. Он даже на собраниях молчит. Мы его вычеркнули в первом раунде.

— Идеальный советский гражданин, — поддакнул Заварзин. — Я его лично знаю. Он когда меня видит, честь отдает, хотя он гражданский. Трус. Такой шпионить не будет, он от собственной тени шарахается.

— У этой «тени», — жестко сказал я, — в кармане механический карандаш «Паркер». Редкая модель, в Союзе не продается.

Заварзин нахмурился.

— И что? Подарили. Купил у спекулянтов.

— Кто? — я подался вперед. — Громов сказал, что Толя любит «дорогие вещички». И часто их получает. Откуда у скромного инженера в закрытом городе, у которого, по вашим словам, сын болеет и семья в долгах, доступ к вещам из «Березки»? Спекулянты сюда такое не возят — спроса нет. Значит, канал поставки личный.

Полковник Заварзин побагровел.

— Лейтенант! Ты кого учишь? — его голос сорвался на рык. — Я этот город десять лет держу! Я здесь каждую собаку знаю! А ты мне будешь указывать на карандаши⁈ Он ударил ладонью по столу. — Ты предлагаешь мне снять наружку с карточного должника, и пустить группу за городским сумасшедшим? Из-за карандаша⁈ Начитался детективов, мальчик?

Он ударил ладонью по столу. В кабинете стало очень тихо. Ковалев и Воронин вжали головы в плечи. Буря грянула.

Я медленно встал.

Сейчас во мне не было ничего от лейтенанта Вити Ланцева. Разговаривал Череп. Тот, кто видел, как рушатся империи из-за таких вот «серых мышей».

— Товарищ полковник, — мой голос был тихим, но ледяным. — Шпион уровня ЦРУ — это не тот, кто режется в карты с уголовниками. Это тот, кто улыбается вам в столовой. Кто первым сдает взносы. Кто не имеет любовниц. Потому что его единственная страсть — это ненависть. Или алчность, которую он прячет.

Я посмотрел ему прямо в глаза.

— «Серая мышь» — это идеальная маскировка. Товарищ полковник, характеристика написана под копирку, а оперативная обстановка требует нестандартного подхода. Я настаиваю на проверке версии Толмачев.

— Натаивает он… — Заварзин задохнулся от возмущения. — Вон отсюда!

— БАХ!

Удар кулака по столу прозвучал как выстрел. Пепельница подпрыгнула, рассыпав серый пепел на зеленое сукно.

Серов. Лицо его было страшным.

— Базар окончить!

Он подошел к столу и навис над нами, глядя то на меня, то на красного Заварзина.

— Устроили тут… детский сад. Ромашка — любит, не любит.

Серов взял лист с фамилией «Толмачев» из общей стопки и швырнул её в центр стола.

— Я отвечаю за объект «Атом» головой перед Председателем. И если Ланцев чувствует гниль — мы будем копать гниль. Даже если она пахнет фиалками.

Он повернулся к Заварзину.

— Полковник, приказ. Выделить две группы «наружки». Лучших. Установить прослушку на квартиру Толмачева. Вскрыть его переписку за три года. Проверить все его заказы через отдел снабжения. Каждую скрепку, которую он выписал.

— Но, Юрий Петрович… — попытался возразить Заварзин, уже тише. — У меня людей не хватит на всех…

— С Васюкова и Штейна глаз не спускать, но перевести в пассивный режим. Основные силы, технику и прослушку перебросить на Толмачева.

Серов сделал паузу, давая словам впечататься в сознание присутствующих.

— Если он чист — я лично перед вами извинюсь, полковник. И проставлюсь коньяком. А если нет… то извиняться придется вам.

Он повернулся ко мне. В его глазах я увидел тяжелое, свинцовое предупреждение: «Не ошибись, Витя. Я сейчас на твою чуйку весь свой авторитет поставил. Если мы упустим время, гоняясь за призраком, нам обоим конец».

— Работаем, — бросил Серов и вышел из кабинета, хлопнув дверью.

Заварзин посмотрел на меня с нескрываемой ненавистью.

— Ну смотри, лейтенант. Если твоя «мышь» окажется просто мышью, я тебя в порошок сотру.

— Договорились, — кивнул я и вышел следом.

Неделя. Семь дней тишины.

Семь дней, которые тянулись, как резина, и с каждым часом всё туже затягивались удавкой на моей шее. И на шее Серова.

Оперативные сводки были пустыми, как прилавки магазинов перед завозом.

— Ну что, Шерлок Холмс? — Заварзин бросил на стол очередную пачку документов. — Полюбуйся.

Я взял верхний лист. Сводка наружного наблюдения «семёрки» за объектом «Толмач».

«08:00 — выход из дома. 08:20 — проходная. 13:00 — обед в столовой. 18:15 — выход с работы. 18:30 — магазин „Продукты“ (хлеб, молоко, пряники). 19:00 — дом. Свет погас в 23:15».

И так — каждый день.

— Прослушка? — спросил я, не поднимая глаз.

— Еще лучше, — ядовито усмехнулся полковник. — Обсуждение успеваемости сына. Жалобы жены на то, что сапоги прохудились. Чтение вслух журнала «Наука и жизнь». Ни одного звонка с таксофонов. Никаких тайников. Никаких подозрительных контактов.

Заварзин встал и прошелся по кабинету, заложив руки за спину. Он торжествовал.

— Я же говорил тебе, лейтенант. Толмачев — это моль. А мы неделю гоняем за ним две бригады «наружки». В это время реальный враг, может быть, тот самый Васюков с карточным долгом, сидит и смеется над нами.

Он остановился напротив Серова, который мрачно курил, глядя в окно на заснеженный плац.

— Юрий Петрович, я снимаю наблюдение. Хватит жечь бензин и людей. Возвращаемся к отработке списка с «группой риска».

Серов молчал. Он смотрел на меня. В его взгляде читалось: «Витя, у тебя есть один выстрел. Если промахнешься — я тебя сам съем».

— Нет, — сказал я тихо.

— Что «нет»⁈ — взвился Заварзин.

— Он слишком чистый, товарищ полковник.

Я бросил сводку обратно на стол.

— У нормального человека есть скелеты в шкафу. Кто-то приворовывает спирт. Кто-то ругает власть на кухне. Кто-то ходит налево. А Толмачев — стерильный. Он играет роль. Идеального советского гражданина.

— Это паранойя, — отмахнулся Заварзин.

— Это профиль, — жестко возразил я. — Я еще раз поднял его дело. Тёща — из семьи репрессированных. Сын — тяжелый астматик, нужны лекарства, которых в наших аптеках днем с огнем не сыщешь. Но при этом у мальчика, судя по разговорам, есть ингаляторы. Откуда?

— У спекулянтов достал! Мало ли у нас несунов? — рявкнул полковник.

— На рынке не продают «Беротек». Его привозят из-за бугра.

Я подошел к карте города, висевшей на стене.

— Мы искали не там. Квартира — это ширма. Он там спит и ест. Он знает, что стены в панельных домах тонкие, а соседи бдительные. Он не идиот, чтобы хранить шпионское оборудование или выходить на связь из бетонной коробки в центре города.

Я ткнул пальцем в карту, в зеленый массив за чертой городской застройки, но внутри периметра зоны отчуждения.

— Дача.

Заварзин фыркнул.

— Дача? Это громко сказано. Щитовой домик на шести сотках. Он туда ездит каждые выходные.

— Вот именно. Там сейчас минус двадцать. Вода в ведре замерзает за час. Что он там делает по четыре часа каждую субботу? Снег чистит? Или греет аппаратуру?

В кабинете повисла тишина.

— Если у него есть рация или тайник, — медленно проговорил Серов, отлепляясь от окна, — то это там. Вдали от лишних глаз.

Серов затушил папиросу.

— Заварзин, дай нам машину. На гражданских номерах. Мы с Ланцевым съездим проветриться.

Дачный поселок «Энергетик» вымер. Зимой здесь делать было нечего — сугробы по пояс, тишина, только вороны каркают на соснах. Мы оставили неприметную «шестерку» цвета охры на расчищенной площадке у правления и дальше пошли пешком.

Мороз щипал лицо. Снег скрипел под ботинками так громко, что казалось, этот звук слышен за километр.

— Вон тот, — я кивнул на крайний участок.

Дом Толмачева стоял на отшибе, у самого леса. Я замер. В сводках значился «щитовой садовый дом». Я ожидал увидеть фанерный скворечник, продуваемый всеми ветрами. Но перед нами стоял добротный, темный сруб. Бревна толщиной в обхват, потемневшие от времени. Маленькие окна-бойницы. Высокий забор.

— Крепость, — оценил Серов, поднимая воротник пальто.

— А по документам — сарай?

— Именно, — процедил я.

— Наш «нищий» инженер отстроил себе терем. Тихо, без регистрации, чтобы ОБХСС не задавало вопросов, откуда лес.

— Старая работа, — Серов прищурился. — Похоже, сруб где-то в деревне купили, перевезли и собрали заново. Грамотно.

Мы залегли в ельнике на пригорке, доставая бинокль.

— Видишь? — я передал оптику Серову. — Труба дымит. Значит, дом прогрет.

— И не только, — Серов настроил фокус. — На крыльце охрана.

На веранде дома стояла старуха. Теща Толмачева. Крепкая, жилистая женщина в ватнике и пуховом платке. Она не просто дышала воздухом. Она стояла с метлой, как часовой с винтовкой, и внимательно осматривала улицу.

— Цербер, — хмыкнул я. — Анна Игнатьевна. Та самая, у которой родителей расстреляли. Она советскую власть ненавидит тихо, но люто. Зятя боготворит — он для внука лекарства достает.

Серов опустил бинокль.

— Дерево, — задумчиво сказал он. — Сруб плотный. Снаружи не прослушаешь — древесина звук гасит лучше бетона. «Жучок» не внедрить — сверлить придется, шуму будет много. Стекла маленькие…

Он повернулся ко мне.

— Идеальный бункер, Витя. Телефона нет. Газа нет — печка. Электричество, наверное, есть, но проводка старая. Если он там включает передатчик, мы в городе этого не видим — лес гасит сигнал для наземных пеленгаторов, размывает точку источника. А чтобы «плеснуть» пакет на спутник, ему достаточно короткого импульса строго вверх, в «окно» между деревьями.

— А главное, — добавил я, — там постоянно дежурит эта бабушка. Она чужих за версту чует. Если мы туда сунемся с обыском официально — он успеет всё сжечь в печке.

Серов кивнул.

— Значит, квартира была пустышкой. Ты был прав. Все дерьмо он прячет здесь.

Мы смотрели на заснеженный дом. Он выглядел мирно, пасторально. Дымок из трубы, сугробы на крыше. Но я чувствовал кожей: там, внутри, за толстыми бревнами, лежит то, что мы ищем.

— Надо заходить, — сказал я. — Но тихо.

— Как ты мимо бабки пройдешь? Она же, как сирена, завоет.

Я улыбнулся. Злой, холодной улыбкой Черепа.

— Значит, надо сделать так, чтобы она сама ушла. Или открыла нам дверь.

— Есть план?

— Есть. Но нам понадобится помощь Воронина. Мы не будем вламываться.

Серов посмотрел на меня с уважением.

— Ну, веди, Сусанин. Если в этом доме окажется пусто, Заварзин меня живьем сожрет.

— Не окажется, Юрий Петрович. Я чувствую. Там пахнет долларами.

Мы развернулись и пошли к машине. Операция переходила в активную фазу. Нашли нору. Осталось выкурить оттуда крысу.