Опер КГБ СССР. Объект "Атом"

Глава 9 «Незаконное проникновение»

Реакторный зал напоминал храм неведомого, опасного и всемогущего божества. Здесь не было суеты, царила тишина, но не мертвая, а звенящая, наполненная низкочастотным гулом, от которого мелко вибрировали подошвы ботинок. Казалось, сам воздух здесь плотнее, чем снаружи. Он пах озоном, нагретым металлом и стерильной чистотой.

Потолок терялся где-то в высоте, а внизу, под нашими ногами, лежала «крышка» — гигантский диск, расчерченный на квадраты. «Пятаки» тепловыделяющих сборок. Под ними, в бетонной утробе, сейчас рождалась энергия, способная осветить полстраны.

Люди в белых халатах и шапочках двигались между пультами бесшумно, как жрецы. Короткий взгляд на приборы, пометка в журнале, плавный поворот тумблера.

Я стоял на галерее и смотрел на отца. Александр Николаевич Громов преобразился. Куда делся тот суетливый, близорукий человек, который вечно терял очки и боялся сквозняков? Здесь, у пульта управления, он был Титаном. Его движения были скупыми и властными. Он дирижировал расщеплением материи. Он отдавал команды тихим голосом, и десятки людей, инженеров, физиков, подчинялись мгновенно.

Вдруг почувствовал укол совести. Я таскал его за собой как чемодан, надевал на него бронежилет, командовал… А ведь он — великий человек. Он держит в руках солнце.

Громов подошел ко мне, на ходу делая пометки в блокноте.

— Ну как, Виктор? Впечатляет? — он улыбнулся, но глаза оставались серьезными, «реакторными». — Мы выходим на проектную мощность через двое суток. Если система охлаждения не подведет…

Я кивнул, но мой взгляд профессионально скользнул по его рукам. В пальцах отец вертел карандаш. Не простой советский «Конструктор» с твердым грифелем, которым можно стекло царапать. И даже не чешский Koh-i-Noor, за которым в Москве гонялись чертежники. Это была дорогая, тяжелая механическая вещь. Блестящий корпус, золотистый зажим, идеально мягкий ход кнопки. Западная штучка. Слишком броская для режимного объекта.

— Хороший инструмент, — кивнул я на карандаш. — Импортный? Откуда такая роскошь?

Громов посмотрел на карандаш так, будто впервые его увидел.

— А? Это? Да, удобная штука. Грифель не ломается. Это мне помощник мой подарил, Толя. У него, знаешь, слабость к хорошей канцелярии. Любит он такие вещички… Помогает мне с черновиками, педантичный парень.

Я хотел спросить фамилию, но не успел. Дверь шлюза распахнулась с грохотом, нарушая священную тишину зала. К нам бежал дежурный инженер смены. Лицо бледное, на лбу испарина.

— Виктор Сергеевич! Вас срочно!

— Что случилось? — я мгновенно подобрался.

— Майор Серов по закрытой связи. Сказал: «Бегом!».

Я бросил последний взгляд на отца, на его блестящий карандаш, и рванул к телефону.

— Сработка сигнализации! — донесся из динамика искаженный мембраной голос Серова. — Нарушение внешнего периметра! Квадрат двенадцать! Заедем за тобой по пути, будь готов! — Серов швырнул трубку.

«УАЗ» летел по рокаде вдоль периметра, подпрыгивая на ухабах. Фары выхватывали из метели только бесконечную стену колючей проволоки и стволы сосен, похожие на колонны разрушенного храма.

В машине пахло бензином и мокрой овчиной тулупов. Кроме нас с Серовым, в салоне сидели трое бойцов спецвзвода охраны. Ребята крепкие, натасканные, но в их глазах я видел не азарт охотников, а напряжение. Они привыкли ловить грибников или пьяных прапорщиков. Настоящего врага они не видели ни разу.

— Внимание! — Серов перекрикивал рев мотора. — Цель предположительно вооружена.

— Юрий Петрович, — я наклонился к нему. — Если это профи, он не будет прорываться в лоб. Он заляжет. Или уйдет обратно. Странно это. Один, в снегопад, на самом сложном участке…

— Может, проверяет реакцию? — предположил Серов. — Засекает время подлета группы?

— Слишком грубо. Так проверяют колхозный склад, а не ЗАТО.

«УАЗ» резко затормозил, юзом пойдя по льду. Мы высыпали наружу. Ветер тут же ударил в лицо ледяной крошкой. Впереди, метрах в ста, лучи прожекторов с вышек скрестились на участке леса между внешним и внутренним заграждениями.

Там, в полосе отчуждения, творилось что-то непонятное. Собаки на поводках рвались с цепи, захлебываясь лаем. Но они не шли вперед. Они кружили.

— Доклад! — крикнул Серов, подбегая к старшему наряда.

Капитан, укутанный в тулуп по самые уши, козырнул, но вид у него был растерянный.

— Товарищ майор! Нарушитель в «мешке». Преодолел «колючку», прошел КСП, но застрял на сигнальной мине.

— Подорвался⁈

— Никак нет. Сработала светошумовая. Он… он залег.

— Вооружен?

— Не могу знать. Не отвечает. Лежит в сугробе под елью. На команды не реагирует.

Я вытащил ПМ, дослал патрон в патронник.

— Прикройте, — бросил я бойцам. — Пойду гляну.

— Ланцев, отставить! — рявкнул Серов. — Жить надоело?

Я осушался, перемахнул через невысокое ограждение и двинулся к пятну света. Ноги проваливались в снег по колено. Я шел не прямо, а «маятником», готовый в любую секунду упасть и откатиться. Инстинкты Черепа работали на полных оборотах: слух фильтровал вой ветра, вычленяя любой посторонний звук — щелчок предохранителя, шорох ткани, стон.

Но была только тишина и вой ветра. В луче прожектора, под разлапистой елью, лежало нечто. Темный, бесформенный комок. Не в камуфляже. Не в белом маскхалате, который обязан быть у любого нормального диверсанта зимой. Что-то темное, кургузое.

Я подошел ближе, держа цель на мушке.

— Руки! — крикнул я, перекрывая ветер. — Руки за голову! Встать!

Комок шевельнулся. Это было не движение бойца, готовящегося к броску. Это было жалкое, судорожное трепыхание подстреленной птицы.

— No… no dispare… — донеслось оттуда. Голос тонкий, звенящий от холода.

Я замер. Испанский?

— Руки! — повторил я, подходя вплотную.

Из сугроба медленно, трясясь так, что с веток сыпался иней, поднялась фигура. Я чуть не выронил пистолет. Передо мной стоял не американец. И не матёрый агент в экипировке. Передо мной стоял парень. Совсем молодой. В легонькой болоньевой курточке, которая греет не лучше газеты. В вязаной шапочке-петушке, съехавшей набок. Без перчаток. А лицо… Лицо было цвета антрацита. Иссиня-черное, с огромными белками глаз, в которых плескался первобытный ужас.

Кубинец? Африканец? Но самое дикое было не в этом. Одной рукой он прижимал к груди бутылку дешевого портвейна «777».

— Чисто! — крикнул я своим, чувствуя, как адреналин сменяется приступом истерического смеха. — Не стрелять! Тут… цирк с конями.

— Что там, Ланцев⁈ — донеслось от Серова.

Я схватил «диверсанта» за шкирку, как нашкодившего котенка. Он даже не сопротивлялся. Он окоченел настолько, что не мог стоять.

— Вставай, Че Гевара, — буркнул я. — Пошли греться. А то отморозишь себе всё наследство.

В кунге дежурной машины было жарко. Печка гудела, пахло соляркой и мокрой псиной. «Диверсант» сидел на лавке, укутанный в армейское одеяло, и стучал зубами о край алюминиевой кружки с горячим чаем, в который Серов щедро плеснул спирта.

Мы с Юрием Петровичем сидели напротив и разглядывали это чудо природы. Вещдоки лежали на столе: паспорт гражданина Республики Куба, студенческий билет Уральского политехнического института на имя Хуана Карлоса Мендеса и бутылка «Трех семерок».

Плюс карта Свердловской области, выдранная из школьного атласа, где карандашом был проложен маршрут. Прямой, как стрела.

— Ну и что нам с тобой делать, амиго? — спросил Серов, вертя в руках студенческий. — Ты хоть понимаешь, куда залез? Это не Гавана. Тут стреляют.

Кубинец оторвался от кружки. Глаза у него были мокрые.

— Я… я не шпион, товарищ начальник… — выдавил он на вполне сносном русском, хотя акцент был дикий. — Я к Света…

— К какой, к черту, Свете⁈ — взревел Серов. — Ты два периметра прошел! Ты под напряжением прополз! Ты минные поля проскочил! К Свете⁈

— Света… Любовь… — Хуан Карлос всхлипнул. — Она тыкнула пальцем в карту и сказала: «Если любишь — найдешь». Я люблю! Я нашел!

Он попытался гордо выпрямить спину, но судорога снова скрутила его.

— Я на электричке доехал… Потом пешком… Снег глубокий… Холодно… У вас очень холодно, товарищ начальник. На Кубе так не бывает.

— У нас и дураков таких не бывает, — буркнул я. — Хотя нет, вру. Бывают.

Я взял карту. Маршрут был проложен просто гениально в своей тупости. Он шел по азимуту. Иностранец просто взял показанную ему точку и провел к ней линию по линейке. Не зная, что здесь закрытая зона, что здесь колючая проволока, волки и охрана с приказом на поражение.

— Дуракам и влюбленным закон не писан, — философски заметил Серов. — И физика на них не действует.

Он повернулся к кубинцу.

— Света твоя где работает?

— В столовой… Она в Свердловск приезжала, на танцы. Мы танцевали… Она такая… белая, как снег…

— Белая, говоришь? — Серов покачал головой. — Ну, сейчас мы найдем твою Белоснежку.

Светлану нашли быстро. Обычная девчонка, повариха из столовой. Жила в общежитии. Когда за ней приехал «воронок», она решила, что началась война. Её привезли в отдел. В пуховом платке поверх пальто, она вошла в кабинет, трясясь от страха.

И увидела Хуана. Синюшного, замотанного в одеяло, с сопливым носом, но живого.

— Хуанчик⁈ — она ахнула, прикрыв рот ладонью. — Ты⁈

— Света! — кубинец попытался встать, но одеяло запуталось в ногах, и он рухнул на колени. — Я пришел! Я принес цветы… но они умерли…

Это была сцена, достойная Шекспира, если бы Шекспир писал фарс для КГБ. Она бросилась к нему, обнимая, плача, ругая его дураком и идиотом.

Мы с Серовым стояли в углу, чувствуя себя лишними на этом празднике безумия.

— Так, — Серов постучал карандашом по графину. Романтика оборвалась. — Гражданка Иванова. Вы понимаете, что вы натворили?

Света подняла на него заплаканные глаза.

— Товарищ… Я же пошутила! Я думала, тыкну в тайгу на карте, и он отстанет! Кто же знал, что он попрется⁈ Он же ненормальный!

— Он ненормальный, это факт, — согласился Серов. — Но он живой. Пока. А мог бы висеть на «колючке» в виде шашлыка. Вы раскрыли иностранному гражданину факт существования ЗАТО и его местоположение. Это статья.

Девчонка побелела.

— Но я же не секреты… Я даже не сказала, что там… Я просто пошутила…

— Значит так. — жестко отрезал Серов. — Пишите объяснительную. Подробно. Где, когда, при каких обстоятельствах познакомились.

Он перевел взгляд на кубинца.

— А тебя, Ромео, мы сейчас упакуем и отправим в Свердловск. Поедешь обратно на родину.

— Не надо обратно… — прошептал Хуан. — Я учиться хочу… Я металлург буду…

— Металлург ты уже. Из тебя гвозди делать можно, — хмыкнул я. — Пройти двадцать километров по тайге в снегопад в ветровке — это подвиг.

Мы вышли на крыльцо. Метель стихала. Снег падал медленно, крупными хлопьями, укрывая следы этого нелепого ночного приключения. «Рафик» с кубинцем и конвоем уже отъехал. Свету отпустили под подписку, припугнув так, что она, наверное, заикаться будет месяц.

Серов достал пачку «Герцеговины», смял мундштук. Закурил.

— Знаешь, Витя, — сказал он, выпуская дым в морозный воздух. — Я сегодня понял одну вещь.

— Какую? — я тоже закурил, чувствуя, как отпускает напряжение бессонной ночи.

— Мы тут строим заборы. Ставим датчики, минные поля, спутники ловим. Думаем, что мы — самые умные, самые хитрые. Играем в шахматы с ЦРУ.

Он усмехнулся, глядя на красные габариты удаляющейся машины.

— А жизнь — она проще. Приходит вот такой вот… черный, с портвейном. И кладет на все наши секреты, инструкции и приказы. Просто потому, что у него гормоны играют.

— Любовь, Юрий Петрович, — сказал я. — Страшная сила.

— Это точно.

Он вздохнул и затоптал окурок.

— Ладно. Поехали. Будем считать, что это была проверка бдительности.

Мы сели в «УАЗ».

Город уснул, укрытый снегом и тайной. Где-то в общежитии плакала повариха Света, а где-то в свердловском ОВИРе принимали окоченевшего кубинца.