Подонок. Я тебе объявляю войну!

56. Стас

Слышу, они заканчивают разговор. Затем приближаются шаги, и дверь открывается. Оба выходят в коридор. Один — старый, второй — под сорокет. Увидев меня, приостанавливаются.

— А вы что тут делаете? — спрашивает меня старый встревоженно.

— Ты вообще кто? Из какого класса? Почему не на уроке? — с ходу наезжает второй.

— Эмм, спокойно, Игорь Борисович. Юноша, по-моему, не наш. Вы к кому-то?

Хочется послать и старпера, и этого Игоря Борисовича, прямо еле сдерживаюсь. Но понимаю ведь, что их заставили и особо не спрашивали. Просто на отца злюсь так, что меня аж рвет на части.

Нет, злюсь — это еще мягко. Я его ненавижу. Не в первый раз, конечно. Меня периодически накрывает. Грешков на его счету поднакопилось порядком. Я ему и мать не смог простить, и Соньку, и много чего еще. Просто остываю всегда быстро, и в итоге от ненависти остается разве что пассивная неприязнь.

— Я и так спокоен! — спорит этот нервный Игорь. — Но назваться, кто он такой и к кому пришел, не наш юноша может?

— Может, — отвечаю ему в тон. Даже, наверное, еще агрессивнее. — Смолин я.

Вижу, как у обоих моментально вытягиваются лица. Зрелище шикарное. Просто готовый мем. В другой раз я бы оценил.

— Ч-что? — заикается старик. — К-кто?

— Станислав Смолин, — повторяю я издевательски. — Измайловская гимназия. Приехал на олимпиаду. За первым местом. Готовы?

Оба, как дрессированные, синхронно кивают, типа, да, готовы. Даже этот принципиальный и злобный Игорь, который так искренне негодовал там, за дверью, смотрит мне в глаза и даже не морщится. Так и тянет ему сказать: сам ты тупой как пробка.

Нет, все-таки их тоже ненавижу. Твари продажные.

— Да, да, всё сделаем, — лопочет старпер, заискивая.

— Молодцы, — ухмыляюсь им снисходительно и мерзко, еще и смотрю на обоих, как на д***мо. Пусть им тоже стремно будет. Пусть знают, перед кем стелются.

Затем разворачиваюсь и ухожу.

— Станислав! — кричит мне вслед старик. — Ни о чем не переживайте! Первое место будет ваше.

Я даже не оборачиваюсь. Потому что иначе, чувствую, точно обложу обоих так, что они до завтра из шока не выйдут.

Первый порыв был позвонить отцу и уж ему высказать всё по полной программе. Но на улице не станешь же орать, а пока дотащился до отеля — весь запал иссяк. Осталось одно разочарование. В максимальной степени. Такое, что невыносимо становилось от одной мысли услышать сейчас голос отца. Да он и не поймет, что этим просто опустил меня ниже плинтуса. Как пить дать, еще и заявит: «Ты спасибо мне должен сказать, что я для тебя стараюсь, неблагодарный!»

Тошно так. Даже на ужин не пошел.

Остаток дня, да и чего уж — почти всю ночь, маюсь, терзаюсь, места не нахожу. Все-таки эта ситуация выбила меня конкретно.

Вспоминаю, как в прошлом году отец с сияющей физиономией демонстрировал меня своим гостям: «Мой сын! Моя гордость! Первое место на олимпиаде по математике! Это вам не хухры-мухры!», и аж мутит. Так гадко, так, сука, позорно, как будто это я всем врал. Врал, притворялся, упер чужое…

Милош еще подбавляет ложку дегтя. Честно, даже не ложку, а целую бочку. Весь день он где-то пропадал, а на ночь глядя объявился и пишет: «Прикинь, сегодня после уроков Гордееву увез математик на своей колымаге. Такой джентльмен, куда деваться. Дверь перед ней открыл, расшаркался. По ушам ей ездил с такой довольной мордой…»

Я даже не могу ничего ему ответить сразу. Стою у окна, вцепившись в подоконник до белых костяшек. Внутри жжет так, будто кислоты хлебнул. И в висках колотится.

Арсений, сука, никак не уймется. Мало того что на уроках к ней липнет, после занятий оставляет. Теперь еще и домой отвозит. Надеюсь, что домой. Про другое — даже думать не хочу. Потому что и без этого меня бомбит неимоверно.

Что ему надо? Приклеился к ней, как клещ.

Его тоже ненавижу. Сейчас — так вообще больше всех. В такие моменты я даже Соньку отчасти понимаю. С удовольствием бы ему втащил.

Пока я перевариваю новость, Милош успевает написать еще дюжину сообщений и, не дождавшись от меня ответа, отправляется спать. Я прочитываю потом остальное, но это всё неинтересно.

А теперь вот слоняюсь по номеру как дурак, не знаю, куда себя приткнуть. Не знаю, что с этой олимпиадой делать. Хотя знаю, конечно. Естественно, я туда даже не пойду и участвовать в этом спектакле не стану.

Сначала была мысль все же явиться и сдать пустой лист, но, судя по их прыти, они потом сами его заполнят и скажут, что это я все решил.

Нет, пусть победит она. Я даже не сомневаюсь, что Гордеева займет первое место, если, конечно, они там опять что-нибудь не намухлюют. Но это вряд ли, конечно. Не думаю, что кто-то, кроме моего отца, страдает такой ерундой.

Так что без меня там всё должно быть по-честному. Гордеева сможет. Она ведь и правда круто сечет в математике. Как бы я ни бесился из-за Арсения, но в этом он прав. И потом, ей, как никому, нужно это место на физмате. Она его достойна. Она умная. Хотя и дура, конечно.

На нее тоже злюсь. Ну, реально — как можно быть такой дурой? Как можно три года таскаться с этим ее гопом? А теперь еще и вестись на Арсения? Принимать его подкаты? Позволять себя трогать? Он же старый для нее! Сколько ему? Тридцатка? Ну, даже если и чуть меньше. Для нее-то он — старпер. У меня просто мозг от всего этого взрывается. Просто непрошибаемая дура.

Смотрю на часы — она, наверное, как раз в аэропорту сидит в эту минуту, ждет посадку. Вылет у них почти через час. Через три — будут уже тут.

Интересно, куда ее заселят? Может, в лобби поторчать, он круглосуточный.

Да ну, решит, что из-за нее. И видеть ее вместе с Арсением сейчас я пока не смогу. Понимаю, что тупо этого не вывезу.

А просыпаюсь внезапно. От какого-то нудного гула. Причем просыпаюсь, сидя в кресле, одну ногу задрав, вторую — заложив под себя. Даже не знаю, в какой момент меня вырубило. Но эта ночь меня измучила.

Встаю, разминаю затекшие конечности. Та нога, на которой сидел, вообще как протез. Не гнется, не ощущается никак. Хромая, тащусь в душ. А когда выхожу, слышу — надрывается телефон.

Вот этот гул меня и разбудил. Смотрю — куча пропущенных. От Арсения, в основном, ну и от отца тоже. От Гордеевой — ничего. Ну да, мы же теперь не общаемся.

Арсению я все же отвечаю. Правда не сразу. Принимаю его очередной звонок, пока иду вниз, в ресторан. Кофе хочу, а то голова ватная. Спускаюсь по лестнице, хоть какая-то зарядка. Да и лифта тут утром не дождешься.

Арсений орет так, что чуть барабанная перепонка не лопается:

— Смолин! Ты где, черт возьми?! Тебе было сказано в восемь тридцать быть как штык в холле! Мы тут все одного тебя ждем! Уже без двадцати девять! Автобус простаивает, там из других школ, из других городов люди… Совесть у тебя есть?

— Ну так езжайте! Не надо меня ждать. Сам доберусь.

— Что, значит, сам?! Сейчас же спускайся! Я за тебя отвечаю.

— Я уже давно сам за себя отвечаю. Всё. Сказал, один доеду. Без вас, — вру ему, чтобы только отвязался.

— На чем ты доедешь?

— На такси.

Злобно фыркнув, он сбрасывает звонок.

Я спускаюсь еще на один этаж и подхожу к окну на лестничной площадке. Там внизу у самого крыльца стоит белый автобус, наверное, их. Точно — их. Через несколько секунд выходит Гордеева.

Сверху она — совсем крохотная, но я узнаю ее безошибочно. Смотрю на нее, как в последний раз, застыв неподвижно. Только сердце дергается.

Следом за ней выбегает Арсений. Оба идут к автобусу. И тут он опять ее приобнимает за талию. Типа помогает подняться. Типа она сама не сумеет.

Урод…

Когда-нибудь я все-таки тебе втащу…