Полюби меня (СИ)

Глава 1

— Ты можешь соблазнить моего мужа?

Поперхнувшись соком, я скашиваю взгляд на свою лучшую подругу.

— Люд, это шутка такая?

— Я не шучу, правда. Я хочу, чтоб ты переспала с Данилом, — уверенным тоном повторяет подруга, заставляя мои брови взлететь ввысь.

Чего?

— Послушай, у нас с мужем сейчас кризис в отношениях, всё идёт к разводу, но разводиться с ним я не хочу. Я его очень сильно люблю. Пусть Даня гульнёт с тобой, ты же лучше любой другой бабы. Тебе я доверяю и знаю, что Потоцкий не намотает какую-то херню. В общем, мне нужно спасти брак любой ценой, понимаешь?

Я слушала откровения подруги и не могла поверить своим ушам.

Бред какой-то!

Переспать с её Данилом?

Не знаю, какая кошка между ними пробежала, но это предложение, мягко говоря, не то что непристойное, оно провокационное! Особенно если вспомнить, что её муж когда-то был моей первой любовью.

Десять лет назад мы с подругой познакомились с одной компанией парней. Данил Потоцкий был самым красивым среди них всех. Невозможно было пройти мимо его красивых глаз чайного цвета, обрамлённых густым веером чёрных ресниц, и не влюбиться.

И мы влюбились.

С первого взгляда.

Я и Люда.

Помню, даже поругались тогда из-за Потоцкого, не разговаривали друг с другом целую неделю. Но потом всё же заключили соглашение: пусть Данил сам выбирает: с кем из нас хочет встречаться, а третья лишняя отойдёт в сторону.

Третьей лишней оказалась я.

Молча покинула любовный треугольник и больше никогда не позволяла себе ни то, чтобы думать о Потоцком, я даже намеренно не дышала в его сторону. Он был моим табу все эти годы. Муж лучшей подруги. Не более!

А сейчас Люда будто провоцировала меня. Словно желая проверить: то ли на верность своего мужа, то ли хотела испытать крепость женской дружбы, длиною в двадцать лет.

— Ну так что, Насть? Поможешь?

Ничего не сказав, я залпом выпиваю рюмку водки и сую дольку лимона в рот. Во рту образовывается неприятный, горький вкус, почти такой же осадок появляется и внутри меня.

— Люд, нет, — категорично ответив, я и не думаю, что подруга начнёт меня уговаривать.

— Он запал на тебя.

— Кто?

— Мы о ком сейчас говорили, хм?

Презрительно фыркнув, Люда кивает в сторону мангала, где собрались все мужики из нашей компании. Взгляд аккурат напарывается на широкие плечи, обтянутые футболкой чёрного цвета. И ползёт вниз, к упругим ягодицам.

Словно почувствовав на себе пристальное внимание, Потоцкий оборачивается. И стреляет в меня глазами.

Покраснев, первой спешу отвести взгляд в сторону.

Да блин…

Они что, оба издеваются надо мной, затеяв какую-то игру? Если да, то на это я подписываться не собираюсь.

— Настя, ты нравишься Данилу. Всегда нравилась. Я обманом женила его на себе. Сказала, что беременная и он, как порядочный мужик, предложил выйти за него замуж.

— Я не знала об этом.

Удивлённо пробурчав себе под нос, я снова тянусь за бутылкой. Тут такие откровения начались, что лучше накатить ещё немного — на трезвую хрен поймёшь эту семейку Адамсов.

— Ну вот теперь знаешь. Не обижаешься хоть?

— Я?

Помедлив, пытаюсь подобрать подходящие слова.

Десять лет прошло.

У каждого своя жизнь.

Скажи мне об этом подруга через год после своей свадьбы, то да. Я бы очень обиделась, вряд ли после такого мы продолжили общаться.

Я правда любила Потоцкого.

Сильные чувства. Они, как мощный нокдаун, положили меня на лопатки.

Я с трудом пережила безответную любовь. Помню, как нажралась до поросячьего визга на свадьбе Потоцких. Ха! А я там ещё дружкой была по иронии судьбы.

Слёзы. Сопли. И разбитое вдребезги сердце… МОЁ!

Но это всё прошлом.

Люда и Данил поженились.

И до сегодняшнего дня они были для меня образцово-показательной семьёй: идеально друг другу подходящие и взаимно любящие.

А я — всего лишь лучшая подруга. Ей останусь. Точка!

— Люд, проехали ладно? Десять лет прошло, — наконец-то отвечаю я. — Давай лучше выпьем.

Накатив с подругой по рюмахе, я больше не позволяю продолжать этот дурацкий разговор на тему: стать любовницей Потоцкого. Для меня это неприемлемо.

На даче, где мы собрались всей компанией с друзьями, я планировала конкретно оторваться, а не выслушивать бредни подвыпившей Людки.

Если у них с Даниилом что-то не ладится, то это не мои проблемы.

Спасать брак, или как называется это блядство, которое придумал больной мозг подруги, — я точно не буду.

Пусть идут лесом со своими семейными разборками. А я не на помойке себя нашла.

— Девчонки, а что скучаем? Я там музычку организовал. Потанцуем?

Заводила нашей компании Женька, примерный муж и любящий отец троих детей, тянет нас с Людкой за руки, заставив оторвать свой зад от скамьи, где мы грелись с подругой под солнышком последние тридцать минут.

На воображаемом танцполе, устроенном прямо на идеально подстриженном газоне, уже танцуют остальные девчонки.

Выбрав место в самом центре, Люда начинает вилять бёдрами.

Я тоже поддаюсь аккордам зажигательной музыки, которую умело миксует Жека. Плавно покачиваюсь в стороны.

Последний разговор с Людкой всё никак не выходит из головы.

А что, если бы Люда не сказала Потоцкому, что ждёт от него ребёнка, были бы они сейчас вместе?

Утонув в воспоминаниях десятилетней давности, я переношусь в тот день, когда Данил прислал мне на мобильный смс с одним словом: "Прости". А я ведь так и не поняла, за что он тогда попросил у меня прощение.

Прости, что я сплю с вами двумя: с тобой и твоей лучшей подругой?

Или же за то, что выбрал не меня, а её?

Впрочем, это уже неважно.

Было и было.

Боль прошла. Но горький осадок засел в груди. Обида никуда не делась.

— Подумай над моим предложением, — приблизившись вплотную, говорит лучшая подруга. — Вон как на тебя смотрит. Слюни пускает.

Проследив за взглядом подруги, я снова натыкаюсь на Потоцкого.

Данил стоит в паре десятков метров от того места, где танцуем мы с девчонками. В тени раскидистого дерева курит сигарету.

Взгляд чуть прищуренных глаз обжигает кипятком.

Я прямо чувствую, как меня раздевают. Мысленно.

Очертив контур грудей, Потоцкий спускается вниз, к плоскому животу.

И зачем я надела этот короткий топ? Нарядись я в бабушкин цветастый халат, сейчас бы не была объектом разглядываний чужого мужика.

Не смотри на него, Настя!

Не надо.

Отвернувшись, я делаю вид, что ничего не заметила. Продолжаю плавно покачивать бёдрами, не обращая внимания на пристальный взгляд мужа лучшей подруги.

— Приветики, а я к вам, — долговязый Лёха расталкивает нас с Людой по сторонам и, обняв обоих за талию, задаёт новый темп.

Танцуем канкан. Согнуть ногу в колене. Поднять её вверх. Всё ок. Только бутылка пива, которую Лёха держит той рукой, что обнимает меня, грозится вот-вот быть пролитой на мой топ.

Как я и предполагала, Лёха таки пролил на меня пиво. Не умышленно, но всё-таки.

— Пиздец я олень. Прости, Настюха, — извинившись, друг тянется к моему топу рукой: то ли пытаясь стереть пятно, или же просто полапать.

— Всё нормально. Я сейчас поднимусь в спальню и переоденусь.

Сделав виноватое лицо, Лёха ещё раз извиняется. А я не обижаюсь на него, нет. Я вообще в шоке, как он после такого количества пива ещё на ногах стоит. Понятно, что друг не специально пролил пиво на мой топ.

— Насть, возвращайся быстрей, — кричит мне вдогонку Люда и я ускоряю шаг.

Пока иду в дом наших общих друзей, которые организовались сабантуй у себя на даче, меня не покидает ощущение, что за мной пристально наблюдают. Оборачиваюсь. И снова натыкаюсь взглядом на Потоцкого. Он по-прежнему стоит в тени дерева, только теперь с ним болтает Лёха. Руками размахивает, что-то бурно обсуждая. А Данил молча его слушает или же просто делал вид, что слушает.

Мотнув головой, я ускоряю шаг. Приказываю себе не заострять внимание. Просто Люда выпила лишнее, наговорила мне то, чего не нужно. На этом, наверное, всё.

***

"Спасибо, Сань. Буду должна тебе", — добавляю смайлик в виде сердечка, нажимаю кнопку "отправить".

На экране тут же высвечивается, что собеседник печатает ответ.

"Поужинай со мной", — перечитываю несколько раз.

Улыбаюсь.

С Сашей мы знакомы два года, работаем иногда вместе на свадьбах: я фотографом, он видеооператором. Сдружились. Точнее, это я воспринимаю его как друга, держа дистанцию на расстоянии вытянутой руки.

Зато Сашке я нравлюсь. Он не раз приходил ко мне на работу с кофе как я люблю: латте с густой пенкой и без сахара. Конечно же, случайно мимо проходил.

Начинаю сомневаться.

Да.

Или нет?

В принципе, а что я теряю? Никто ж не говорит, что у нас сразу начнутся отношения, затем мы посрёмся и перестанем общаться. Люди взрослые. В процессе как-нибудь разберёмся.

"Хорошо", — я всё-таки решаюсь дать Саньке зелёный свет, ну а что? Парень он неплохой. И меня здорово выручил. По моему первому зову бросил все свои дела и примчался ко мне в фотостудию: у девчонок одна из вспышек перестала работать, а я загородом — решить проблему никак. Санька выручил. Ему я обязана своим спокойным уик-эндом на даче у друзей.

"Договорились", — приходит ответ от друга.

Отлично.

Отложив телефон в сторону, я прикладываю ладони к горящим румянцами щекам.

Может, зря я это всё? Просто не так чтобы очень мне нравился Санька.

Ах, Настя, да кому ты заливаешь?

Сколько у тебя не было мужика, лет сто?

Утрирую, конечно же. Но моего языка давно не касалось что-либо посерьёзнее зубной щётки.

Вспомнив, зачем пришла в спальню, я достаю спрятанную под кроватью дорожную сумку. Выбираю чистую футболку. Переодеваюсь

— Перестань меня трогать! Руки убрал, — слышится возглас Людки.

Я подхожу к двери и тихонько приоткрываю её.

Да, знаю. Подслушивать — не комильфо. Но речь шла о моей лучшей подруге.

— Просто полежишь немного, Люд. Тебе надо протрезветь, — отвечает Потоцкий.

Я напрягаюсь.

Становиться свидетельницей их скандала?

Да ну нафиг!

Быстро закрыв дверь, топаю на середину спальни. Рассекаю всю комнату, шагая вперёд-назад. Но друзья особо не церемонятся — мне даже прислушиваться не нужно.

— Как ты меня уже заебал. Катись к своей мымре: к Аньке, Любке или кто там у тебя? Я тебе больше и слова не скажу, — продолжает подруга.

Теперь понятно, что ничего не понятно!

В одном подруга точно права — в их отношениях конкретный кризис.

Я не психолог, да и опыта семейной жизни у меня как бы ноль — плевать, что скоро мне тридцатник, не сложилось у меня с этим делом

Но говорить мужу, что он тебя заебал, а затем отправлять его к другим бабам. При этом часом ранее предлагать своей лучшей подруге стать любовницей её мужа, потому что она хочет спасти брак любой ценой? Ну как-то очень не алё.

Впрочем, а почему я вообще загоняюсь?

Нет, Настя. Ты не загоняешься. Просто дело в Потоцком. Себе-то хоть можно не врать, да?

Да. Себе я давно перестала врать. И замуж не вышла, потому что не могла найти мужика, который меня зацепит так сильно, чтоб захотелось взять его фамилию.

А о Потоцкой я мечтала… когда-то. Красиво бы звучало: Потоцкая Анастасия Александровна.

Но я Волык.

Кажется, на пенсию меня будут провожать с этой фамилией.

Просто всё дело в том, что мне никто не нужен. Серьёзных отношений совсем не хочется.

Я одиночка, да.

Мне так комфортно. Отсутствие контроля с чьей-либо стороны. И максимум свободы.

За стенкой становится тихо. Я стою на месте ещё немного времени, чтоб в этом убедиться, а затем всё-таки выхожу из спальни.

Шаг делаю. И замираю, когда из соседней спальни выходит Данил.

Один миг. Глаза в глаза.

Я пытаюсь улыбнуться и сделать вид, что не слышала, как подруга материла его похлеще любого пьяного матроса.

— Привет, — говорю я, почувствовав, что этот неловкий момент, когда два взрослых человека стоят напротив друг друга и тупо молчат, пора заканчивать.

— Мы здоровались сегодня.

— Да, точно, — усмехаюсь, прикидываясь дурочкой. А в мыслях я себе уже такого леща даю. Вот правда. С хрена ли я вечно робею перед Данилом?

— Я спросить у тебя хотел.

— Да?

— Не торопишься?

— Нет, — развожу руки в стороны, мол, куда я могу торопиться?

— Помнишь, ты мне говорила, что есть знакомый, который может снять рекламный ролик?

Прищурившись, Данил концентрирует взгляд на моём лице. Такой серьёзный. Даже в обычной футболке и синих джинсах он выглядит презентабельно.

Я разглядываю его сверху вниз, представляя: с какого лучше ракурса можно было бы снять этого мужика — на фотоаппарат, конечно же. Вот сколько лет знакомы, но я так ни разу и фотографировала Потоцкого.

— Насть…

— Ой, прости. Я задумалась.

Снова захотелось стукнуть себя по лбу.

Ну харе дурой прикидываться?!

Это же Потоцкий.

Ты видела его овер дофига раз. Более того, ты видела его даже голым. Правда, это было десять лет назад. С того момента он здорово изменился: поднабрал килограмм десять, стал шире в плечах, нарастил мышцы там, где надо.

— Да, конечно. Всё в силе. Я могу организовать тебе крутой рекламный ролик на раз-два, — щёлкаю пальцами.

— Договорились. Свяжусь с тобой на днях.

— Без проблем.

Мы замолкаем.

И я не знаю, что ещё сказать и как поддержать разговор. Да и надо ли? После того, что наговорила Люда, мне бы держаться от Данила подальше.

***

Вечереет.

Друзья разбились по парам. Сидят в обнимку почти как в старые времена, когда нам было по двадцать лет.

Среди всей нашей компании холостые лишь я и Лёха.

Ещё Данил сидит напротив. Один. Потому что Людка дрыхла в спальне на втором этаже. А мы вдевятером на улице, в беседке.

— Дань, сыграешь? — просит Света, кивая на гитару, которую притащил минуту назад её муж Жека.

Данилу передают гитару.

Я с ним рядом сижу. Обнимаю себя за плечи обеими руками. Не холодно. Но я дрожу. Мурашки россыпью по коже.

— Что сыграть? — интересуется Потоцкий, поудобнее устраиваясь за гитарой.

— Давай нашу, да? — одновременно просят девчонки и я мысленно уношусь на десять лет назад.

Вечер. Шумная компания во дворе пятиэтажек. Беседка. Аккорды гитары слышны на всю округу.

"Девчонка, девчоночка. Тёмные ночи. Я люблю тебя девочка очень"

Заворожённо слушаю красивый баритон Потоцкого, ощущая, как ностальгия затягивает в свои сети.

Закончив играть, Данил отставляет гитару в сторону.

— Замёрзла? — спрашивает он, заметив, как я обнимаю себя за плечи. — Держи.

— Дань, не надо.

Кривовато ухмыльнувшись, Данил снимает с себя спортивную кофту и бережно накидывает на мои плечи. А у меня сердце наружу едва не выпрыгивает. Он так близко. Одуреть можно от одного только запаха его одеколона.