Посвящается вам

В чаду кварталов городских,

среди несметных толп людских

на полдороге к раю

звучит какая-то струна,

но чья она, о чем она,

кто музыкант — не знаю.

Кричит какой-то соловей

отличных городских кровей,

как мальчик, откровенно:

«Какое счастье — смерти нет!

Есть только тьма и только свет

всегда попеременно».

Столетья строгого дитя,

он понимает не шутя,

в значении высоком:

вот это — дверь, а там — порог,

за ним — толпа, над ней — пророк

и слово — за пророком.

Как прост меж тьмой и светом спор!

И счастлив я, что с давних пор

все это принимаю.

Хотя, куда ты ни взгляни,

кругом пророчества одни,

а кто пророк — не знаю.