Посвящается вам

Клубничины сорваны с грядки.

Они треугольны и сладки.

Белеют внутри семена —

придут еще их времена.

Но, прежде чем кануть в забвенье,

свершают они омовенье

под каплями чистой росы

в рассветные эти часы.

Душисты бока их тугие,

мундиры на них дорогие,

расшиты они в пух и прах

с узорами на обшлагах.

Их жаркая почва рождает,

их музыка сопровождает,

вливает в них пламя свое…

Да жаль: мы не слышим ее.