Посвящается вам

Как наш двор ни обижали — он в классической поре.

С ним теперь уже не справиться, хоть он и безоружен.

Там Володя во дворе,

его струны в серебре,

его пальцы золотые, голос его нужен.

Как с гитарой ни боролись — распалялся струнный звон.

Как вино стихов ни портили — все крепче становилось.

Кто сначала вышел вон,

кто потом украл вагон —

все теперь перемешалось, все объединилось.

Может, кто и ныне снова хрипоте его не рад,

может, кто намеревается подлить в стихи елея…

Ведь и песни не горят,

они в воздухе парят,

чем им делают больнее — тем они сильнее.

Что ж печалиться напрасно: нынче слезы лей не лей,

но запомним хорошенечко и повод, и причину…

Ведь мы воспели королей

от Таганки до Филей,

пусть они теперь поэту воздают по чину.