Работа горя

я был тоже юн здесь. тогда люты

были нравы панкующей школоты.

я был так бессмертен, что вряд ли ты

веришь в это, настолько теперь я жалок.

я писал здесь песни, и из любой

кухни подпевали мне вразнобой;

я царил и ссорил между собой

непокорных маленьких парижанок.

я ел жизнь руками, глазел вокруг.

полбутылки виски в кармане брюк.

я был даровит – мне сходило с рук.

мне пришло особое приглашенье.

лишь тогда и можно быть циркачом,

когда ангел стоит за тобой с мечом —

он потом исчезнет, и ты ни в чём

не найдешь себе утешенья.

я жил в доме с мозаикой – кварц, агат.

я мог год путешествовать наугад.

но пока писалось, я был богат,

как открывший землю.

(проговорив-то

вслух это тебе, я только больной урод,

чемодан несвежих чужих острот,

улыбнёшься девушке – полный рот

чёрного толчёного шрифта).

двадцать лет в булони или шайо

люди раскупали моё враньё.

я не знал, что истрачивал не своё.

что разменивал божью милость.

а теперь стал равен себе – клошар.

юность отбирается, как и дар —

много лет ты лжёшь себе, что не стар.

лжёшь, что ничего не переменилось.