Работа горя

начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек:

там вокруг историю взрывом отшвыривает назад,

а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая, как пену, снег,

так, что лёгких не хватит это пересказать

через толщу смерти, через тугой реактивный гул

того будущего, что прёт, как кислотный дождь:

говори всё как есть, говори через не могу

говори словно точно знаешь, на что идёшь

никогда не поймёшь, что прав, не почувствуешь, как богат

разве только четверостишие, в такт ходьбе

пробормочет старик, покидающий снегопад,

и печально разулыбается сам себе