Работа горя

нет, мой сын, надо мной не всегда шёл снег,

он не так и давно возник.

я был распорядитель нег, толкователь великих книг,

заклинатель вахтёрш и магистр ордена тунеядцев,

«кудри курса» единогласно и без интриг.

да, мой сын: когда я всё мог, я был добрый маг.

я смешил востроглазых дев, не берёг бумаг,

арию о том, как недуги лечит портвейн «массандра»

петь умел на целый универмаг.

мир как цирковая арена не исчезал, но меня исторг.

я узнал, что правят лишь торг и мена,

что правят мена, вина и торг.

я старательно покупаю всё, о чём даже боялся грезить,

ощущая злорадство, но не восторг.

да, мой сын, теперь вы юны и, вам кажется, короли:

всё, от остроумия до весны, вы на свете изобрели, —

ну а мы унылые сгустки скорби и беспокойства,

старые неудачники и врали.

и ты прав, и я буду глуп, если это значит, что мы враги,

только не суди никого, не лги и всегда отдавай долги,

только когда приведут в кабинет с портретом, предложат

кресло,

разворачивайся,

беги.