Рес

О, господин! Пусть боги мне дадут

Всегда царям носить такие вести.

Ох эти пастухи! Вот выбрал час

Порадовать своей пастушьей вестью

Вооруженный лагерь. Проходи:

Ты, право, не туда зашел, приятель.

Дворец отца и мой троянский дом

Тебе знакомы, ну и отправляйся

270 Рабам рассказывать об овцах и быках.

Да, я — простой пастух, не знатный воин,

Но вести добрые я Гектору принес.

Оставь, пастух. Какая весть из стойла?

Мы битвы ждем, мы копья припасли.

И мой рассказ к тому же приведется,

Владыка Гектор. Друг сюда идет,

Союзник и с бессчетною дружиной!

Откуда родом? из какой земли?

Из Фракии, владыка, — сын Стримона.

280 Ты говоришь о Ресе нам, пастух?

Царь угадал, и я не повторяю.

Но дебри Иды разве путь ему?

Для колесниц куда пригодней поле.

Ну, этого тебе не объясню.

Вот разве то подумаешь, что в поле

Не так-то безопасно по ночам:

Враги — кругом. В лесу-то поспокойней.

Мы с склонов Иды родом будем, царь,

Откуда и твои троянцы вышли.

Вот под вечер пасем себе стада,

Вдруг из лесу несется необычный

И страшный шум: не ветер и не зверь.

290 А следом, как поток, на нас солдаты.

И страху же тогда мы набрались…

"Ну, — думаем, — пропасть скоту! Ахейцы

Не пожалеют царского добра

Скорее в горы!" Слышим, — нет, не греки

По говору, — от сердца отлегло;

Дозорщиков я отличил тут царских

И по-фракийски речь к ним обратил:

"Скажите, люди, чья это дружина,

Чей сын идет троянцев выручать?"

300 "Рес", — говорят, и вдруг передо мною

Сам Рес на колеснице, точно бог:

Белее снега лошади, на шее

Ярмо у них все золотом горит,

А у царя у самого сияет

На плечах золотой узорный щит.

Над гривами у кобылиц из меди

Горгона страшная, вся в бубенцах, гремит…

А что солдат у Реса, — сметы нету:

310 И всадники, и плотные ряды

Пельтастов[13], а стрелков-то, Гектор, сколько,

И сколько в лисьих шкурах с ним людей…

Так вот какой идет союзник в Трою.

Пусть с ним Пелид сразится иль бежит;

Не думаю, чтоб он в живых остался…

Уж если боги к людям хороши,

Все будет им ручить и удаваться.

О да, теперь, когда мое копье

320 Венчалось славой и Кронид за Трою,

Друзей, конечно, много я найду.

Их помощи не нужно мне! Что раньше,

Когда Арей свирепый нас громил,

Страданий и трудов не приходили

С троянцами делить? Нам Рес — не друг:

Торопится он к пиру после лова;

А что же к лову он не поспешал,

Что он в бою копьем не выручал нас?

Друзья такие плохи, спору нет,

А все же помощь — делу не помеха.

На страже Гектор. Троя может спать.

330 Ну, а враги разбиты, — ты уверен?

И ты уверишься, когда дождемся дня!

Эй, Гектор, вспомни: счастье переменно.

333 Давно бы в Трое был хороший друг…

336 А этот Pec… Он будет принят с честью,

Как знатный гость, но не союзник, нет!

Мы угостим его за царскою трапезой,

Но благодарности Приама Рес

338 Уж заслужить не может… Слишком поздно.

334 А не зазорно помощь отвергать?

Хоть покажи его аргосцам, Гектор:

Он ужасом наполнит вражий стан.

339 В твоих словах, пастух, есть доля правды.

340 Пусть к нам войдет раззолоченный Рес,

Который ищет с Троей быть в союзе.

Зевсова дочь, Неизбежная

Дева[14], тебе я молюсь:

Дай мне сказать, чем душа полна,

Зависть богов удали!

Здесь ты, потока фракийского,

Здесь ты, прославленный сын!

Муза, героя родившая,

350 Cтримон отец снарядил.

Стримон волну свою бурную

В чистое лоно излил,

И от волны родила

Муза тебя сладкозвучная…

Блеск ты похитил у молнии,

Ветер несет кобылиц…

Фригия, милая родина,

Ты спасена, спасена!

Троя, древняя столица,

Доведется ли тебе

Снова видеть хороводы

И любви веселий праздник,

Где хмельная чаша ходит

По рукам, да в круговеньку,

Среди песен, среди смеха…

А Атриды, немилые гости,

Уплывут ли из Трои в отчизну?

Пусть же боги тогда и фракийца,

Что копьем отбивать нас пришел,

К очагу приведут невозбранно.

370 Покажись же, гость фракийский,

Ждем тебя мы, славный Рес!

Царь, когда перед Пелидом

Ты предстанешь, щит злаченый

Наклоняя, заслонися,

Разъяри кобыл сначала,

А потом метнешь и дротик.

Если ж дерзкий кто биться захочет,

Милый Аргос на празднике Геры

Не видать ему с пляской священной:

От руки фракийской падет

На поля наши бременем сладким…