Лёд. Воскресенье солнечное вдруг.
Шершавый бархат сонного апреля
Речное горло выпустит из рук,
И табурет пасхальной акварели
Под небом выбит. Мы не постарели,
А умерли, мой друг.
Но воскрсение. Волна качает лист,
Резиновую туфельку и травы.
Растёт апрель. И уплывает низ
Поверхности немного вправо,
Лишь обернись.
19.04.09 Казань