Рыбкина на мою голову

Глава 4. Жорж и потеря потерь

Влада

Время девять часов пятьдесят пять минут. Солнечное утро середины августа. Я стою и таращусь на вывеску, сообщающую о том, что передо мной вход в фотостудию “Жоржа Лесовского” – бога современной фотографии. Коленочки дрожат, сердце заходится, ладошки нервно потеют. Всего маленький шажок до порога, который станет огромным шагом к моей мечте.

Ладно, была ни была! Хватит нервно мяться у дверей, настало время решительных действий. Не зря же я всю жизнь поставила свою на кон. Играть, так по-крупному!

Перехватываю папку со своими лучшими работами, прижимая к груди, как родное дитя, и смело захожу внутрь. Все будет тип-топ, я уверена. Иначе и быть не может. Тем более, в светлом, увешанном картинами фойе за невысокой стойкой меня уже встречают.

– Добрый день, я к Жоржу Лисовскому, у меня...

– Добрый день, вы Владислава Рыбкина? – улыбается миловидная девушка-администратор. На вскидку, моя ровесница. А если совсем расфантазироваться, то можно подумать, что тоже фотограф.

Тут, наверное, все такие: немножко с “кукушкой” и объективами вместо глаз.

Я киваю.

– Проходите на второй этаж, последняя дверь направо. Жорж уже вас ждет.

Ох, как все быстро и просто.

Еще раз киваю, совершенно от нервов растеряв весь запас своего красноречия, и крутанувшись, припускаю в сторону лестницы, уже почти со второго этажа, перегнувшись через перила, крикнув девушке “спасибо”. Нервы нервами, а хороший тон никто не отменял.

Дальше топаю прямо по коридору, который и не такой уж большой, и вот она заветная дверь. Стучу. Жду. Слышу:

– Войдите.

И собственно вхожу. Дрожа от волнения, как воробышек.

– Добрый день, – натягиваю на губы улыбку, – я…

– Владислава! Привет!

Да-да, именно она, пребывающая на грани потери сознания. Слова до сих пор не желали прорезываться, поэтому я активно закивала, как китайский болванчик, таращась на кумира своего детства во все глаза.

Максимально приземленный и до ужаса неформальный. Никаких вам костюмов и рубашек, простые джинсы и песочного цвета футболка. Длинная светлая шевелюра в легком эстетичном беспорядке, а щеки покрывает густая щетина.

Блин! Не верится, неужели это и правда он? Тот самый Жорж, о работе с которым многие могут только мечтать? Божечки-и-и, доберусь до Степаниды и расцелую!

– Ну, что ты замерла? – улыбается маэстро, – проходи давай, садись.

Прошла. Села. Вернее, плюхнулась попой на стул, все еще пребывая в состоянии немоты.

– Я рад наконец-то с тобой познакомиться, Влада. Когда наша любимая Степанида показала мне твои работы, я сразу понял, что не могу пропустить такой неограненный бриллиант. Ты просто обязана со мной поработать! Для меня это честь.

Что? Что он сказал? Поработать со мной – для него честь?

Все-е-е-е, держите меня семеро, иначе я сейчас грохнусь в счастливый обморок! Сердце ухнуло в пятки и категорически отказывалось возвращаться на место. Улыбка расплылась по лицу, как варенье по тарелке, аж скулы начало сводить.

Услышать такие приятные слова, да от мастера, который работает на самых именитых показах, вплоть до Милановских недель мод… это не то что дорогого стоит, это просто самое дорогое, что есть в мире фотографии!

– Я… я… не знаю, что сказать, – попыталась я выдавить хоть что-то вразумительное. Вышло плохо. Вернее, никак. Получалось только улыбаться.

– Например, скажи “привет”.

– Спасибо вам огромное!

– Не “привет”, но тоже сойдет, – подмигнул мужчина, – и давай договоримся: не вам, а тебе. Давай на ты. Терпеть не могу этот официоз, – отмахнулся Жорж.

Нет, все-таки ущипните меня, пожалуйста! Я точно не сплю? Точно-точно?

– Я только за, конечно же. И… привет, – наконец-то выдавила я, протягивая руку. – Для меня огромнейшая честь с вами поработать, Жорж! Ой, то есть с тобой.

– Ничего, – засмеялся именитый фотограф, отвечая на мое рукопожатие, – со временем привыкнешь.

Да вот сильно сомневаюсь, что к такому возможно привыкнуть. Это ведь как дотянуться до звезды! До той, самой яркой и манящей, на которую ты смотришь день и ночь в таком далеком темном небе, протягивая ладони в надежде хоть на миллиметры стать ближе. Звезды, которая кажется совершенно недосягаемой.

Сказка, не иначе.

Но что самое потрясающее, эта “звезда” в жизни оказалась человеком более чем приятным и забавным. Болтливым до ужаса и супер гостеприимным. Встретив и усадив в кресло, Жорж налил нам по чашечке чая для успокоения нервов, притащил коробку конфет и приказал мне перестать трястись так, как будто передо мной сидит сам дьявол.

Мужчина расспрашивал про мои увлечения, работу, учебу, жизнь. Держался мастер со мной так, будто мы закадычные друзья и знакомы вечность, не меньше. Активно вовлекал в дискуссию и интересовался, где и с кем я хотела бы поработать в дальнейшем. Какому формату съемки отдавала бы предпочтение: показам, персональным фотосессиям или сотрудничеству с журналами. Вкратце поведал, какая работа в этот год “партнерства” нам предстоит, и рассказал, что на его курсах, помимо меня, будет еще три человека.

Я чувствовала себя так легко и непринужденно, что совершенно расслабилась и потеряла счет времени. Было приятно болтать, болтать и болтать, зная, что тебя слушают, слышат и понимают. Рассказывать о своих мечтах человеку, который однажды был таким же мечтателем и который “смог” – это точно особый вид кайфа!

Влада

Из мастерской Жоржа Лесовского я вышла уже почти в два часа дня.

Следующая встреча была назначена на завтра. Мастер объявил, что устроит вводное занятие, и теперь я жду, не дождусь следующего утра.

Довольная, как слон, зажевав вкуснейшее эскимо на палочке и переделав все задуманное, я зашагала в сторону метро. Удачно села в поезд и полезла в сумочку за наушникам, да неожиданно поняла... что ключей-то у меня и нет. Они не брякают...

Меня кинуло в жар, потом в холод. Я что? Посеяла ключи от квартиры?

Прощупала карманы джинсовой курточки, потом снова перетрясла содержимое рюкзака, и все тщетно. Отлично. Замечательно, Влада! И что мне теперь делать? Куковать у подъезда в ожидании всемогущего дяди Паши?

Блин. Да что за девочка-катастрофа-то, а?

Посмотрела на часы, время только пятый час. А значит, у меня достаточно много времени для того, чтобы подышать свежим воздухом. Буквально передышать им могу! А потом еще, и еще, и еще… Так! Отставить панику, Владислава, как сказал бы папа.

Кстати, папа!

Сеть ловит, уже неплохо. Набираю отца.

– Неужели моя любимая дочурка вспомнила про отца? – с первых же гудков отвечает он.

– Па, вообще-то мы вчера с тобой разговаривали по телефону.

– Точно, разговаривали. Но ты не поверишь, как мне не хватает твоей не сидящей на месте задницы, – смеется в трубку. Честное слово, я покраснеть так могу.

– С тобой тут жизнь бурлила, в тонусе постоянном был, а что сейчас?

– Что сейчас?

– Никто проблемы не устраивает.

Ага, Пашка зато “отжимается”.

– Пап, вообще-то у меня к тебе серьезное дело на миллион, а ты мне тут шутки шутишь, – возмущаюсь в ответ.

– Вещай, дитятко, – усмехается. – Помогу, чем смогу.

– Я потеряла ключи. А номера дяди Паши у меня нет, и где он работает, я не знаю. Помогай давай.

– Так, узнаю свою Рыбкину, – снова закатывается смехом. – Ни дня без происшествия? Он там как, еще жив? Боюсь, не рад он там моей просьбе, наверное.

– Ничего, жить будет. Все нормально. Я стараюсь вести себя хорошо. Ты же знаешь…

– Знаю-знаю, – вздыхает. – Поэтому и спрашиваю.

– Ну, пап!

– Ладно-ладно. Жди, сейчас вышлю сообщением и адрес его работы, и номер его телефона. Все, скучаю очень, целую.

Шутник, блин. Вот не надо было ко мне надзирателя приставлять, я бы тогда никому не докучала.

Буквально через минут пиликает телефон. СМС. Теперь я точно знаю, где работает Паша, и все его контакты. Так как отец прислал фотку его визитки.

Так-так. Навигатор показывает, что это, конечно, не ближний “свет”, почти в центр ехать надо, но думаю, у меня все получится. Выхожу на кольцевой и пересаживаюсь на другую ветку.

Найти здание, где располагается фирма Жарова Павла Валерьевича, не составляет большого труда. Спросила у того, полюбопытствовала у этого, и вуаля! Только вот загвоздочка: без пропуска туда ни-ни. Вот и приехали.

Достаю телефон, чтобы набрать номер Павла, да вот только мой телефон говорит мне “пока”, и экран гаснет. Вот что значит везение! Тотальное. Во всем!

– Девушка, вы к кому? – интересуется охранник на посту.

– К Жарову, – отвечаю уверенно, думая, что мне не может быть отказано.

– У вас назначено?

– Э-э-эм… Да, – вру тут же.

– Ваш пропуск?

– Да не дали мне пропуска, – начинаю злиться.

– Как ваша фамилия?

– Рыбкина, – отвечаю. Мужчина где-то что-то смотрит, после чего выдает:

– Нет, я не могу вас пропустить, ваша фамилия не значится в списке посетителей.

– Серьезно?

– Девушка, идите, – оттесняет меня один из охранников. – Не мешайте.

– Да кому я мешаю? Да мне просто ключи попросить у дяди Паши! – протестую, но эти ЧОПовцы меня уже не слышат.

Черт! Ну, не хочу я гулять невесть сколько, до приезда Паши. Что делать?

Я отхожу чуть в сторону, пока мужчины занимаются вновь прибывшими посетителями. Соображаю. Оглядываю турникет, который вполне реально преодолеть. Прикидываю. Да и этажей тут немного, всего четыре. Поэтому найти труда не составит его компанию. А вот и схема расположения фирм, что находятся в этом здании. Ну вот, третий этаж и налево. Ну что ж. Попробуем. Иначе мне попасть домой светит поздней ночью, если еще его величество соизволит появиться дома.

Пока мужчины отвлеклись, я протиснулась между двух девушек и… ринулась к турникету. Рывок. Перепрыгнула и помчалась к лестнице.

– Эй, стой! Куда?! – послышались голоса и топот.

Что, мальчики, побегаем? Растрясем жирок?

Влада

Я преодолела несколько пролетов. Перегнулась через перила: вон, бегут бедолаги, машут своими дубинками. Усмехнулась и рванула дальше. Третий этаж, а вот и нужный мне офис. Длинный коридор, и двери, двери. Я побежала до конца, пролетела, видимо, приемную, потому что особо не успела разглядеть, но девушка за столом там сидел.

– Эй, куда?! – возглас секретаря. – Девушка, остановитесь!

– Туда нельзя! – рык одного из охранников.

– Стой! - приказ второго.

Я же только прибавляю скорости и дергаю ручку двери, в которую уперлась. Не успеваю “охнуть”, как мы всей толпой: охрана и девушка-секретарь – вваливаемся в кабинет…

Блин.

– Упс! – вжала я голову в плечи, попятившись.

Это оказался конференц-зал с огромным столом, за которым сидело человек пять. А по центру, собственно, тот, к кому я так торопилась. Павел Жаров – мой верный надзиратель, папин друг собственной персоной. И кажется, он мысленно меня уже убил...

– Извините, Павел Валерьевич, я пыталась все это остановить… – заблеяла девица.

– Мы пытались ее догнать!

– Но она как рванула…– затараторили охранники наперебой, тут же хватая меня под руки, явно намереваясь вытащить вон из кабинета. Ага, счаз! Я что, зря бежала, что ли?!

– Отвалите! Руки свои убрали! – рыкнула я, вырываясь.

– Рыбкина! – послышался еле слышный, звенящий от напряжения голос Павла. – Рыбкина, мать твою! – взорвался мужчина, и все притихли, устремив на него взгляды.

Сейчас кому-то прилетит…

– Ты что здесь забыла? – обращается ко мне.

Я обвожу взглядом присутствующих и усмехаюсь.

– Ключи, любимый! Я потеряла ключи! А эти... И вообще, чего они за мной побежали, понятия не имею.

Кто-то из присутствующих встал из-за стола.

– Вы тут проблемы решайте, мы, пожалуй, пойдем, – заговорил мужчина.

– Нет-нет, что вы. Сейчас все устраним. Извините… – залебезил Павел. – Минуту.

Он направился в нашу сторону, и все участники скандала вышли из кабинета без слов, я за ними, пока меня не схватили за шкирку, как котенка, и не впихнули в соседний кабинет, гораздо меньший первого.

– Ты какого черта творишь?

– Я же сказала, ключи потеряла. Хотела у вас спросить.

– Ты ворвалась в мой кабинет во время подписания важного договора! Ты…. – его словарный запас, видимо, иссяк, потому что он злился, а сказать ничего не мог. На лбу явно проступила венка.

– Я не знала, что это ваш кабинет.

– Позвонить? Не могла?

– Сел телефон, – пожимаю плечами, поникнув вконец.

Он достает из шкафа сумку-портфель и вынимает ключи. Кидает мне связку.

– А теперь проваливай, чтобы духу твоего здесь не было! – рявкнул так, что в ушах зазвенело. – И дорогу сюда забудь!

Я вылетела, как пуля, из кабинета и так же быстро покинула здание.

Нет, ну, я что? Специально, что ли?

Паша

Как только этот сущий дьявол скрывается из вида, я, поправив галстук и волосы, возвращаюсь в переговорную.

– Прошу прощения, господа.

– Бурная жизнь у тебя, Паша, – усмехается один из мужчин. Молодой, болтливый.

– Это недоразумение. Продолжим? – готов сесть на свое место, но мне выдает один из присутствующих:

– Вы извините, но мы еще раз решили подумать над сделкой. Берем тайм-аут, на пару дней. Дальше я вам отзвонюсь, – гости поднимаются и, попрощавшись, выходят из переговорной.

Трындец…

– Это что сейчас такое было? – оставшийся мой помощник сидит с таким же обалдевшим видом, как и я. – Кто эта пигалица, что сорвала нам сделку?

– Кто она такая, тебя не касается. Но за то, что сорвала сделку, получит по первое число, – зарываюсь пальцами в волосах и упираюсь локтями о стол.

Одна из выгодных сделок практически состоялась, и уже казалось, что все на мази… на тебе, новый финт от этой Рыбкиной. Да на кой черт она мне свалилась на голову? За какие грехи?

Делать нечего. Все, что зависело от моих ребят, было выполнено. Больше я ничего сделать не могу. Либо покупатели вернутся, либо пиши пропало. Так, главное не вешать нос.

– Завтра потолкуем, чем можно привлечь покупателей. Думаю, они будут искать, на что на нас можно надавить. В общем, давай, – поднимаюсь с места и направляюсь к выходу из зала.

– Стой, ты все, что ли? – непонимающе уставился на меня парень.

– Все! На сегодня так точно, просрали договор, что делать… – отмахиваюсь от него и выхожу, закрыв за собой дверь.

Яна сидит тише воды ниже травы. Винит себя, видимо, за произошедшее. Я, ничего не сказав, зашел в свой кабинет, взял сумку и направился к выходу. Что толку пытаться сделать вид, что работаешь, когда весь настрой просрали…