Стихотворения, не вошедшие в сборники

Единый путь — и множество дорог;

тьма горестей — и стон один: "когда же?.."

Что город мой? я забываю даже

названья улиц… Тонет. Изнемог.

Безлюдие. Остались только Бог,

рябь под мостом, да музы в Эрмитаже,

да у ворот луна блестит все та же

на мраморных ногтях гигантских ног.

И это все. И это все на свете…

В зеркальные туманы двух столетий

гляделся ты, мой город, мой Нарцисс…

Там, над каналом, круглыми камнями

взбухал подъем, и — с дребезжаньем — вниз…

Терзаем я утраченными днями…

Терзаем я утраченными днями,

и тленом тянет воздух неродной.

Я сжал в алмаз невыплаканный зной,

я духом стал прозрачный и упрямый.

Но сны меня касаются краями

орлиных крыл, — и снова, в час ночной,

Нева чернеет, вздутая весной,

и дышит маслянистыми огнями.

Гранит шероховат. Внизу вода

чуть хлюпает под баржами, когда

к их мерному прислушаешься тренью.

Вот ветерок возник по волшебству, —

и с островов как будто бы сиренью

повеяло… Прошедшим я живу.

Повеяло прошедшим… Я живу

там… далеко… в какой-то тьме певучей…

Под аркою мелькает луч пловучий, —

плеснув веслом, выходит на Неву.

Гиганты ждут… Один склонил главу,

всё подпирая мраморные тучи.

Их четверо. Изгиб локтей могучий

звездистую пронзает синеву.

Чего им ждать? Что под мостами плещет?

Какая сила в воздухе трепещет,

проносится?.. О чем мне шепчет Бог?

Мы странствуем, — а дух стоит на страже;

единый путь — и множество дорог;

тьма горестей — и стон один: когда же?