"Ночь бродит по полям и каждую былинку…"

Ночь бродит по полям и каждую былинку

обводит узкою жемчужною каймой,

и точно в крупную, дрожащую росинку

земля заключена, средь вечности немой.

И светится трава, и клевер дышит сладко,

и дымка зыблется над пухом полевым,

и смерть мне кажется не грозною загадкой —

а этим реющим туманом медовым.

<Январь 1922>

Загрузка...