Свет небесный

Не помнит сын наш песен колыбельных,

и как их помнить —

он уже большой,

живёт от нас невдалеке отдельно,

и песни пишет, и поёт с душой.

И, чтобы нам о нём ни говорили,

в тех песнях нежность и простор степной,

и как года его ни изменили,

но всё же в кровь

вошёл напев родной.

Не зря же мать баюкала сынишку,

он падал в сон,

что сладок и глубок, —

причмокивал, сопел, терзал пустышку,

пинал ногами сказку «Колобок».

И мать на время оставляла дело,

склонялась к сыну:

«Спи, сынок, усни...»

И, возвращаясь к делу, пела, пела,

и колыбель в лад песенке скрипела...