Свет небесный

Сырой рассвет и тихая постылость

простуженного моего жилья...

Подруженька,

ты где запропостилась?

Припоминаешь, видно,

как твоя

рука светилась,

как снимала бусы

и, весь в цветах, изящный сарафан...

Ужели ослабели наши узы,

и чувства скрыл

наплывший вдруг туман?

Не верю, нет,

и искренне, и ало —

неважно, что преподнесёт молва, —

в твоих глазах

заря тогда играла,

и утверждала,

что любовь — права...

В твоей душе

отнюдь не постояльцем

я был тогда, приветствуя рассвет...

Мной те часы

сосчитаны по пальцам, —

ведь с них я начинался, как поэт...