Свет небесный

Пугает осень наготой

полей, затопленных дождями.

Об осени, о золотой,

пора уж говорить стихами.

Грущу, как в поле стог, один,

припоминая все невзгоды.

Как быстро дожил до седин,

как лихо пролетели годы.

Давно ли палая листва

всю землю пышно устилала,

и непокорная трава

тропинки наши чуть скрывала.

Вот старый мост водой размыт,

вот старый клён, стоящий криво, —

и лист с него уже летит

под мрачным небом сиротливо...

Я осень в памяти ношу

и душу ею согреваю,

и всем, что было, дорожу,

и стылость эту понимаю.

Неделя в поле под дождём,

ни урожая, ни погоды...

Но с выводами подождём,

мой друг, какие наши годы!