Свет небесный

Скрыл туман верблюжье одеяло —

синий склон чуть видимой горы...

Под беззвёздной крышею устало

в сон уходят сельские дворы.

Стонет перепёлка — тише, тише...

А из черноты, из-за плетня

вурдалачья тень летучей мыши

мчится камнем, брошенным в меня.

Где-то за околицею девки,

наизусть их игры знаю я,

и ловлю сквозь бойкие припевки

гордое безумство соловья.

В безразмерной сумрачной парилке

пахнущие веники берёз

хлещут ночь, — бедняга, на обмылке

поскользнувшись, залегла всерьёз.

Можно ли за пазухою камень

хоть кому держать в такую ночь?

Ведь и влажный сумрак

в вечность канет,

что ни говори, что ни пророчь.

Слышен мык коровий, рык собачий,

детский всхлип и ветряной порыв...

Одарить бы каждого удачей,

чтобы был он в жизни терпелив.