Ты постучишься в дверь мою

Пролог

Три месяца тому назад…

— Иван Николаевич, вы уверены? — двое мужчин стояли у забора и наблюдали за тем, как с каждой секундой все ярче разгорается пожар. Шале жалко не было, да и поздно жалеть уже…

— Да. Уверен, — один из «зрителей» смотрел на огонь. Спокойно, делая вдох за вдохом, выдох за выдохом, второй же смотрел на него. Сомневался… Дико сомневался в правильности всего происходящего, да только… его ведь не спрашивали о сомнениях…

— Но может… Может, другой выход есть?

— Нет, — он пресек на корню, глянул мельком, но будто резанул. Если бы был другой выход — он им воспользовался. Он сделал все, чтобы найти этот — другой — выход. — Ты помнишь, что нужно сказать ей?

— Помню, — один из мужчин скривился, второй же кивнул. — Что это правда все — вы с любовницей тут были…

— Именно.

— Но зачем?

— Чтобы возненавидела… Ей так легче будет… — а ему… А ему никогда больше легче не станет, кажется.

— Это жестоко…

— Думаешь, я не знаю? — Иван хмыкнул. Его вообще любить было чертовски сложно, удивительно, как она влюбиться умудрилась… А потом прощать-прощать, любить-любить, верить… Да только это уже вряд ли простит. — Просто сделай, как прошу…

Еще один кивок, а потом вновь два взгляда устремились на пожарище. Огненные блики отражались в радужках голубых глаз, жар доходил до лица, хотя расстояние было приличным… Иван моргал, дышал, казалось, умирал медленно душой, стараясь не думать, что ей пережить придется. Но так надо. Иначе у них ни единого шанса, а так… Один. Маленький. Когда-то. Если простит.

Его девочка, его любимая, его судьба. Ксюша. Ее побег. Его плен. Та, что обещала любить до последнего вдоха. Та, что сдержала обещание.

Вот только узнает об этом завтра.

А он… Свой последний вдох хотел бы сделать ее воздухом. Закрыл глаза, представил лицо… Сделал тот самый, последний… А потом началась новая жизнь. После. За его последним вдохом…