Ты постучишься в дверь мою

Глава 1

Сон…

— Вань…

— Мммм?

— Я люблю тебя. Ты знаешь, правда?

Вместо ответа — ухмылка.

— Почему молчишь?

— Потому что… Это удивительно, Ксень.

— Что?

— Что ты меня любишь.

— Почему удивительно?

— Я не идеальный принц для идеальной принцессы…

— Я тоже не принцесса, — сказала обиженным голосов, бросила мятежный взгляд, откатилась голая… В простыню завернулась, встала, начала комнату шагами мерить.

Его комнату — они вдвоем с другом снимали квартиру с первого курса. Ничего особенного, скромнее некуда. Кровать не двойная даже, они с Ксюшей и помещаются, только если сплестись телами… Да только так им не до сна обычно… Зимой холодно, летом жарко, ванная совсем не для нее… Кафель старый, обвалился местами, даже тумбочки нет, чтобы она могла свое белье кружевное не на пол бросить, а пристроить куда-то… То самое белье, вероятно, стоило, как ремонт незамысловатого санузла, но… у нее деньги были, а вот у него — нет. Ни папы богатого, ни мамы красивой. Сирота. Пробивной. Дерзкий. Шустрый. Бесшабашный. Но сирота. Бродяга, как его друзья звали еще с детдомовским времен за то, что сбегал при первой же возможности…

Она же… Дочка богатых родителей, принцесса, иначе и не назовешь. Тонкая, нежная, хрупкая, такая красивая… Кожа без единого изъяна, по голой спине волосы струятся — густые, темно-каштановые, профиль… Ваня каждый раз, как смотрел на нее, влюблялся. Гордячка, полна амбиций, умница… Ею хвастался отец. О ней мечтали десятки. Она досталась ему.

— А кто ты? — Ваня следом за ней встал, подошел, не стесняясь наготы, поймал новый мятежный взгляд, одной рукой подбородок поддел, голову запрокидывая, другой ту самую простыню выдрал буквально, она к ногам упала, теперь уже ее тело оголяя. Идеальное. Черт… — Ты принцесса, Ксень. Моя принцесса.

Она отвернуться попыталась, он не дал, губами в губы впился, спиной к шкафу прижал… Такому же, как все в комнате — старому, скрипучему, шершавому… Рывком приподнял… Она могла дальше сопротивляться, без сомнений, но…

Оплелась ногами, руками за шею ухватилась, послушно грудь подставила, позволяя языком ласкать, как ей нравится, как ему хочется…

Дыхание учащалось у обоих, Ксюша голову запрокинула, глаза закрыла, сглотнула…

— Я просто твоя, Вань… Не зови принцессой… — шепнула, он услышал, замер, дождался, пока почти трезвый взгляд на него устремит…

— Принцесса. Точка.

Во взгляде снова возмущение… Но ненадолго. Ведь его губы на груди опять, руки на талии, женское тело навстречу подается, и он прекрасно понимает, чего оно хочет. Дает, как может.

Сначала спиной в тот самый шкаф вбивая, потом позволяя стоны в подушке топить, следом — в его губы… И так взлетают. Вдвоем. Всегда вдвоем.

Бродяга и его принцесса…

Настоящее…

— Ксюш, все хорошо? — в ванную стучала мать. Ксюша же… Сжимала зубами полотенце, чтобы не слышен был вой. Ни к чему это. Ни ей жалость не нужна, ни матери ее имитация… — Ксюш, ты слышишь меня? — Нина снова постучала, прислушалась… Понятно было, что дочь в ванной, и это нормально, вероятно, когда на часах восемь утра, да только… За Ксению теперь всегда беспокойно было.

— Да, хорошо, мам… — она и сама не знала, как собралась, как три слова из себя выдавила, а потом сползла на пол, снова полотенце в зубы и рыдать. Рыдать потому, что… Ваня снова снился. Три месяца уже, как нет, а он… Так реально. Так ощутимо. Так… жестоко.

Любил ее, она его любила. Им по двадцать с небольшим было. Еще студенты, однокурсники, вернулись воспоминания о том, как все началось. Его съёмная квартира дурацкая, в которой ни условий, ни уюта, хозяйка-идиотка, зато… Оттуда самые сладкие воспоминания. Оттуда первый раз. Оттуда признание первое. Оттуда предложение. Оттуда любовь…

— Спускайся, завтрак ждет уже… — Нина сказала, помедлила пару секунд, а потом в ванной слышно было, как вышла из спальни.

Этого оказалось достаточно, чтобы Ксюша позволила себе небывалую роскошь — хоть немного… хоть чуть-чуть… порыдать без полотенца.

— Как спалось, моя родная? — Ксения Тихомирова спустилась к завтраку ровно через двадцать пять минут. Пять на поплакать, десять на горячий душ… в котором тоже можно мешать слезы с водой. Дальше сложнее — одеться, волосы собрать, глаза накрасить, губы… Надеть маску.

У нее все хорошо. Она жива.

— Хорошо, спасибо. А вам? — к матери подошла, поцеловала в щеку, к отцу — ответила нежной улыбкой на его, села на свое место, принялась имитировать аппетит…

— Да что-то кошмар замучил… Все снится, что ты плачешь и о помощи просишь… — Нина с тревогой на дочь посмотрела, та же только улыбнулась.

— Глупости, мам, забудь. На ночь ромашковый чай выпьешь — все пройдет, — Ксюша подмигнула матери, сделала большой глоток кофе… Не потому, что любит. Просто от вкуса еды на языке тошнить начинало.

— Ты в офис снова? — следующий вопрос уже отец задал. Игорь Станиславович Веремеев окинул дочь внимательным взглядом поверх газеты, приподняв бровь. Этот взгляд читался как: «я на тебя не давлю, но долго ты еще будешь тащить на своих плечах дело мужа и даже о помощи не попросишь?». И ответ у Ксюши был. Долго. Всю жизнь. Столько, сколько обещала любить его. Столько, сколько любить живого уже не сможет.

— В него. Дел много…

— Но Кирилл тебе помогает? — в разговор снова Нина включилась.

— Да. Кирилл помогает, спасибо ему…

— Еще бы… После всего, что его дружок натворил…

— Нина… — Игорь сказал тихо, но обе женщины поняли, что тему развивать не стоит. Нина на мужа раздраженно посмотрела, а Ксюша… допила в три глотка чертов кофе, из-за стола встала.

— Если что — звоните.

Вышла из столовой, холл пересекла, оттуда в подвальный гараж…

Когда машину заводила — руки тряслись. Пришлось делать несколько дыхательных упражнений, чтобы хоть какое-то самообладание вернуть. Чертова пара слов… Пара слов от женщины, которая должна ее чувствовать лучше всех, которая жалеть должна, которая понимать должна, а теперь…

На щеке изнутри уже и места живого нет — все до крови искусано. Чтобы не рыдать. Чтобы не кричать. Чтобы не доказывать. Чтобы не отвечать. Чтобы жить. Но зачем?

Ксюша смотрела в зеркало заднего вида, выводя машину из гаража и думала о том, как ей все это надоело.

Что он снится. Что она в истерике вечной. Что даже поплакать нормально не может. Что мать ежедневно «откатывает обязательную программу», передавая привет умершему зятю-предателю. Что Ксюша на работу сбегает. Подальше от всего этого дурдома. В другой дурдом…

Зря она согласилась к родителям переехать. Зря… Надо было дома остаться. И пофиг, что там все даже пахнет до сих пор его духами. Что там на каждую дверь смотришь с мыслью, что он постучится сейчас. Пофиг.

Ей теперь вечно из двух зол выбирать придется. И меньшее… Его нет, вероятно. Меньшее зло было бы вместе с ним сгореть.

— Ксюш, зачем приехала? Мы же договорились вчера, что у тебя выходной, а я все на себя возьму…

Кирилл Прудкой поймал ее в холле, в щеку поцеловал, аккуратно, но уверено руку на талии зафиксировал сзади, так и сопровождал до самого кабинета.

Не поинтересовался, нужно ли заходить… Сам дверь открыл, ее впустил, следом вошел…

— Тебе кофе?

— Нет, дома пила…

Ксюша рассеяно отмахнулась, к окну подошла, в него уставилась, сжимая пальцами виски. Надеялась, что пока ехать будет — мысли в порядок приведет, а по факту… И сон этот крутиться продолжал, и очередное мамино замечание невзначай, отцовский взгляд…

— Ты чего, Ксень? Опять расклеилась? — Кирилл подошел снова, обнял, уже совсем не по уставу. Ей это не нравилось. Ей вообще не нравилось, когда посторонние люди касаются, но… Она старалась деликатно… Руки с себя снять чужие, отойти, воды в графин налить, трясущимися руками таблетку из сумочки достать, выпить…

— Мать снова песню свою завела… О предателе…

Кирилл вздохнул тяжело, кивнул, сначала смотрел, как она воду жадно пьет, потом в окно взгляд устремил…

— Ты до сих пор не веришь? — вопрос тихо задал, будто с сожалением.

— До. Сих. Пор.

Она отчеканила, глазами сверкнув. Кирилл понял взгляд, руки поднял, показывая, что наседать не будет. И убеждать тоже…

Да и что тут убеждать? С любовницей был. С любовницей. Все это знают. Никто не сомневается. Все пережили давно смерть Бродяги, она одна не может… ну и прихвостень его верный…

— Ксения Игоревна! Ну вы опять! — вспомни солнце…

Как Кирилл не утруждал себя стуком в эту дверь, так и Максим Филиппов — раньше личный охранник Ивана Тихомирова, теперь — Ксении. Влетел, взглянул на Тихомирову с укором, потом на Кирилла… Не больно дружелюбно…

Кирилл не любил этого преданного идиота. Сначала Ваньку проворонил, теперь как курица наседка вокруг Ксени носился… Почему-то в самые неподходящие моменты на горизонте появляясь.

— Прости, Макс, я просто…

— Мы еле вас догнали, Ксения Игоревна! Договаривались ведь! Раз вы сами едете, то хотя бы позвольте вас «вести» по-человечески…

— Зачем ее «вести», Филиппов? На нее что, покушение готовится? У тебя данные есть? В чем необходимость? — вопрос Кирилл задал. Если честно, пользовался случаем. Ему не нравилось, что Максим корчит из себя терминатора, охраняя ее неизвестно от чего. Не нужно было ситуацию нагнетать. Она и так вся на нервах.

— Я Ивану Николаевичу обещал, — Максим глазами свернул, глядя на Прудкого… Симпатизировали они друг другу приблизительно одинаково. И вроде бы оба Ксюше добра хотели. Оба Ивана любили и уважали, а между собой… И кошка не пробегала, кажется, да только… Не доверяли, и все тут.

— А ты не обещал ему, что он на проститутке не сдохнет?

— Хватит. Мне работать нужно. Ругайтесь в коридоре.



Ксюша тихо сказала, но мужики дружно языки прикусили. Был все же в ней стержень. Неизвестно, врожденный, от отца доставшийся, или уже после знакомства с Ваней они его вместе выточили, но Ксения Тихомирова… была достойной женой своего мужа.

Мужчины, построившего бизнес с нуля. Отказавшегося от подачек, которые Игорь Станиславович пытался делать «с барского плеча», чтобы его дочери не пришлось перебиваться с хлеба на воду, пока Бродяга будет идти к успеху…

Они перебивались. И без еды сидели. И за квартиру не знали, чем платить. За шаг до банкротства оказывались, но… Ни гроша не взяли. И построили.

Ксюша никогда не хотела сольную скрипку в деле играть. Могла, но не хотела. Они с Ваней однокурсниками были, он на два года старше, так как после армии поступил только, она… Тогда мечтала о большом будущем, замуж не хотела, на парней смотрела, как на недоразумения, пока его взглядом не поймала…

Она мечтала добиться успеха, чувствовала в себе потенциал, хотела его реализовать… А потом встретила Ваню. И он весь ее мир перевернул. Приоритеты, взгляды, чувства.

С тех пор она всю жизнь за его плечом стояла. Шутка ли? Восемь лет в браке… И она всегда слушалась. Советовала, когда просил. Помогала, если была в состоянии. Не вмешивалась, если понимала — он не хочет. Из амбициозной красавицы Ксении Игоревны Веремеевой она в двадцать два превратилась в идеальную жену Бродяги-Ивана Тихомирова — Ксению Тихомирову… И ни секунды не жалела об этом.

Теперь же… Казалось, жизнь заставляет ее снова наизнанку вывернуться. Наружу той самой Веремеевой, которую она так легко на Тихомирову променяла.

Только теперь-то ее уже не спрашивали. Она должна была первую скрипку играть. Должна была держать на плаву то, во что Ваня вложил столько сил и здоровья, чем горел, ради чего жил.

И Кирилл Прудкой ей помогал. Их однокурсник. Тот самый друг, с которым Ваня захудалую первую квартиру снимал, но дело в том… что Кирилл — не Ваня. Отец — не Ваня. Никто не Ваня. А Вани… больше нет.

