Тыквенный пакт с мажором

Глава 1. Адское кофе и падающие звезды

Лика

Мое жизненное кредо: если день начинается с того, что ты проливаешь на себя взбитое молоко, значит, вселенная явно намекает, что пора обратно в кровать. Желательно, до следующего понедельника.

Но нет. Я тут, в нашей университетской столовке, которую пафосно зовут «Фуд-кортом», пытаюсь впихнуть в себя салат, пахнущий отчаянием, и делаю вид, что не замечаю, как оранжевый тип в лоснящихся от дороговизны кроссовках пялится на мой столик у окна. Мой столик. Моя крепость. Моя единственная отдушина в этом царстве мажоров и ботов.

Тип, конечно, Артем. Человек-синоним слова «папина карточка». Он не ходит, а грациозно проносится, оставляя за собой шлейф дорогого парфюма и вселенскую уверенность, что мир создан лично для него.

И вот он направляется ко мне. Я делаю последний укус своего безвкусного бутерброда и готовлюсь к бою.

— Эй, Ведьмочка, — начинает он, подходя так близко, что я могу разглядеть каждую ниточку вышивки на его дурацкой толстовке. — Ты тут загораешь? Освобождай место, мне с друзьями надо.

Я медленно поднимаю на него глаза, делая свое самое безразличное лицо.

— Ага, — говорю я. — Как раз жду, когда из меня фотосинтез пойдет. Уступать не буду. Иди вон к тем пластиковым кактусам, они от такого соседства точно расцветут.

Его друзья, такие же глянцевые, как его кроссовки, фыркают. Артем на секунду теряет дар речи. Видимо, его не часто посылают в сторону флоры.

— Ты вообще поняла, с кем разговариваешь? — выдыхает он, наклоняясь ко мне.

— Ой, прости, — хлопаю ресницами. — Ты что, знаменитый блогер, который тестирует на себе жизнь без папиных денег? Респект. Тогда тебе точно не ко мне, а в кассу — вон та тетя с перманентным недовольством на лице как раз ищет, на ком сорвать злость.

Один из его друзей не выдерживает и громко хохочет. Артем бросает на него убийственный взгляд, потом возвращается ко мне. В его глазах зажигается тот самый огонек. Не злости. Азарта. Как у кота, который увидел лазерную указку.

— Остро, — говорит он, и уголок его рта дергается. — Я смотрю, ты не только скромным поведением не отличаешься, но и язык подвешен неплохо.

— Это тебе в медкабинет, чтоб проверить, раз уж ты тут диагнозы ставишь, — парирую я, отодвигая тарелку. — А мне пора. Место для инсталляции «Падающая звезда мажора» свободно. Можешь приступать.

Я встаю, беру свой рюкзак и направляюсь к выходу, чувствуя его взгляд у себя на спине. Приятного аппетита, козленочки. На десерт у вас — собственное поврежденное эго.

Черт. Кажется, я только что вляпалась в какую-то историю. Но с другой стороны... смотреть, как у этого зазнайки дергается глаз, — это почти что медитация. И гораздо веселее, чем есть этот дурацкий салат.