Рис. В. Васильева
Говорят,
что с гранитных ступенек
В боевом, незабытом году,
Чуть прищурясь, задумчивый Ленин
Лист осенний поднял на ходу.
Зарастала последняя просинь,
Ветер гневно дождил и штормил.
И старьё,
словно ржавчину осень,
С беспощадностью сбрасывал мир!
Может, Ленин подумал об этом?
Просто ль вспомнил другой листопад?
Но к весеннему солнцу
планету
Поворачивал Петроград.
Надо было работать!
И Ленин,
Улыбнувшись,
Пошёл напрямик,
Словно пропуск,
Листок тот осенний
Наколов часовому на штык.
Часовому, солдату с Урала,
Что казался таким молодым…
Ой, рассказчик, седой и бывалый,
Да не ты ли был тем часовым?
Лев Сорокин