Я не прощу 2 (СИ)

Глава 8

Наша машина летит через мост, сворачивает на левобережье и притормаживает у приличного ресторанчика с прекрасной террасой, с которой открывается вид на реку и набережную на противоположном берегу. Ресторан совсем новый, называется «Корона».

— Мы тут ни разу не были? — спрашиваю, с интересом посматривая на вывеску. — Надо же, и от офиса недалеко!

Олег улыбается.

— Не были, Оль. Ресторан расположен с другой стороны от проезжей части, вот и не попадается на глаза. Можем осмотреть помещение, и, если тебе понравится, закажем здесь банкет на нашу годовщину свадьбы.

— Интересная мысль, — соглашаюсь с его предложением.

Ресторан оформлен в классическом стиле. Все в красно-коричневых тонах: коричневые кресла из кожи, широкие столы. На стенах висят классические картины в деревянных рамах. Хрустальные люстры освещают зал. Услужливая администратор в строгой форме с улыбкой провожает нас к столику, за которым уже собралась шумная компания.

Уже открыта холодная водка, стол ломится от закусок. Чего здесь только нет: и мясная нарезка, и тонко нарубленный язык с хреном, и тарталетки с красной икрой, и свежие овощи! Все потирают руки в ожидании шашлыка: уж что-что, а шашлык у нас в городе делают отменный!

Москвичей трое: двое мужчин и одна женщина.

— Олег Юрьевич, мы уже заждались!

— А это супруга?

— Какая красавица!

— Ольга, — представляюсь со сдержанной улыбкой и занимаю предложенное место за столом рядом с Олегом.

— Марина, — представляется коллега из следственного комитета.

— А я — Ушаков Владимир Борисович, а рядом со мной Макар. Мы с вашим мужем одно время вместе в следственном комитете работали. Кто ж знал, что пять лет спустя снова пересечемся? Эх, хорошо у вас здесь, душевно! — улыбается мне зеленоглазый брюнет. В его волосах пробивается седина. Он старше, и сразу видно, старший по званию.

— Очень приятно, Владимир Борисович, — тепло улыбаюсь я.

Москвичи сегодня гуляют. У них гостиница по соседству с рестораном, тоже с видом на набережную, так что они без стеснения налегают на водку.

Олег от спиртного отказывается: он за рулем. На обиженные возгласы поясняет: — Сын приехал, надо забрать от родителей.

Мне приносят холодный морс и тоже предлагают выпить. Я не отказываюсь из уважения к компании. Олег просит официанта принести для меня мартини со льдом.

Украдкой отпиваю маленький глоток мартини, а сама посматриваю в окно. Летняя набережная в нашем городе не меняется: фонтаны, памятники, сочная зелень, уличные кафешки, плавно идущие по мутным водам реки прогулочные катера.

Взгляд почему-то падает на памятник, стоящий на противоположной стороне дороги. В душу стучатся воспоминания пятилетней давности: Андрей Соколовский и его красивая молодая жена в пышном свадебном платье, свита из высокопоставленных гостей и несущийся со всех ног к отцу маленький Артемка.

«Это папа! Папа!»

А мы с сестрой Маргаритой упорно бежим с набережной, стараясь унести его как можно дальше: я на каблуках, и она с двумя порциями тающего мороженого в руках…

Чувствую, как Олег толкает меня под столом коленом.

— Оль, очнись, за тебя пьют! — шепчет он.

Вздрагиваю, виновато улыбаюсь и беру со стола бокал с мартини.

Ох, и всколыхнул же мой сын то, что мирно спало на дне моего сознания, своим вчерашним признанием! Зачем только он нашел Андрея в сети? Не знает, что лучше не будить зло. А Андрей Соколовский стал еще большим злом, чем раньше. У него в руках теперь еще больше связей и денег, и не в нашем захолустье, а в столице. Если захочет отнять у меня сына, как знать, выстоим ли мы с Олегом против него в этот раз?

Веселье за нашим столом продолжается. Живая музыка подхлестывает.

Начинаются танцы. Мне кажется, я не танцевала уже сто лет! Но я так счастлива, что дело закрыто! Мы с Мариной на одной волне: мартини и водка снова и снова подталкивают к танцам.

Гости довольны: вечер складывается отменно.

Уже темнеет, когда мы просим официанта принести счет.

— Я все оплачу, — машет рукой Олег.

— Ты что, Олег Юрьевич?! Как можно?! В складчину все оплатим! — хмурится Владимир.

Воспользовавшись суетой, я принимаю решение отлучиться: клюквенный морс и мартини делают свое дело.

— Олег, я — припудрить носик, — шепчу мужу.

— Тебя проводить? — Он посматривает на меня.

— Нет, что ты! Я быстро.

— Возвращайся скорее, мы для тебя песню заказываем! — поднимает палец вверх московский коллега. Зеленые глаза горят, видно, что ему не терпится снова пуститься в пляс.

Марина хитро ему улыбается: ей тоже хочется танцевать. Внезапно я понимаю, что между зеленоглазым Ушаковым и Мариной нечто большее, чем просто служба. Скорее всего, у них неофициальный служебный роман. Наверное, это запрещено уставом, но здесь, на левом берегу, все преграды растворяются в крепкой водке и ароматном дыме от жарящегося на мангале шашлыка.

Я запираюсь в дамской комнате, привожу в порядок прическу, посматриваю на себя в зеркало. Щеки горят, глаза пылают. Ух, давно мы так не веселились! В зале меня ждет песня в подарок, надо идти.

Выхожу обратно. Тороплюсь вернуться за столик и на входе в зал внезапно врезаюсь в мужчину. Поднимаю глаза и цепенею от страха. Круглое лицо, перебитый нос, холодный взгляд…

Узнаю утреннего визитера. Только сейчас он пьян вдрызг.

— О, цыпа! Надо же, и тут в вечернюю смену подрабатываешь? — хмыкает он.

Я молчу. Опустив глаза в пол, пытаюсь его обойти, но не получается. Он дергает меня за локоть.

— Куда пошла?! Я с тобой разговариваю!

Пытаюсь вырваться, но боль в руке становится сильнее.

— Отпустите! Я здесь не одна! — шиплю сдавленно.

— Не, цыпа, я тебя второй раз за день встречаю, и сейчас ты никуда не пойдешь! Порепетируем твои будущие обязанности в моем офисе? Отсосешь у меня?

— Пустите, я замужем!

— Отработаешь, тогда отпущу! — С гадкой ухмылкой эта мразь тянется к пряжке ремня на джинсах.

— Не понял… — слышу изумленный рык Олега. От стыда и унижения меня бросает в жар. Понимаю: он вышел в темный холл ресторана и все услышал.

Обидчик удивленно выпускает мою руку.

— Ты какое право имеешь к моей жене прикасаться?! — рычит Макаров.

Тот хочет что-то сказать, но не успевает: Олег уверенно наносит ему удар в лицо. Кровь брызжет на стену.

Макаров умеет бить. Прямым ударом в солнечное сплетение заставляет бандита согнуться пополам.

— Берега попутал, мразь?!

Утренний визитер крупнее и шире Олега, он отчаянно отбивается и не отступает, но ярости Олега нет предела, и боксерские навыки сопернику не помогают.

Ему на помощь из зала выбегают его друзья — судя по виду, тоже из боксерской лиги. Они отшвыривают Олега в сторону, налегают уже втроем, толкают его на пол. Бьют его все вместе.

Я кричу. Закрыв лицо руками, визжу так громко, что закладывает уши.

На мой крик выбегают московские гости. Слышен звон битого стекла, грохот выстрелов…

У бандитов пистолеты. Несмотря на неофициальную встречу, москвичи тоже держат при себе табельное оружие. Начинается самая настоящая перестрелка, и я оседаю по стене на пол. Чувствую сильную руку Олега.

Он дергает меня на себя, тащит к выходу. Сплевывает на ходу кровь, вытирает разбитое лицо.

К входу с обеих сторон несутся дежурные полицейские машины.

Как черти из табакерки, из ниоткуда появляются оперативники. Они при исполнении. У них полицейские дубинки, которые идут в ход. Бить они умеют не хуже, чем мой муж. Пара минут, и в холле ресторана кровавое месиво, на которое я не могу смотреть. Оперативники вяжут моих обидчиков, надевают на них наручники и уверенно выводят из ресторана.

Круглолицый зло смотрит в мою сторону. Его лицо все в крови. Хочет что-то сказать, выплевывает угрозу вместе с кровью, но полицейский грубым толчком в спину заставляет его сесть в полицейскую машину.

Я неотрывно слежу за тем, как захлопывается дверца.

— Оль, ты как?

Я вздрагиваю. Понимаю, что Олег с тревогой нависает надо мной.

Напряженно сглатываю.

— Не знаю…

Поднимаю голову и с ужасом рассматриваю ссадины на его лице. Взгляд скользит по разбитой витрине ресторана. Понимаю, что здесь нашу годовщину мы с Олегом точно не будем отмечать.

— Вот это веселье! — Ушаков толкает покосившуюся входную дверь ресторана. Его зеленые глаза горят, теперь уже от досадливого недоразумения. — Давно мы в такой заварушке не участвовали! Не скучно вы тут живете на юге, Олег Юрьевич! И было бы понятно, если бы из-за фабрики драку устроили, так нет — женщину не поделили!

— Не смешно совсем. — Олег забирает у Марины добытый на кухне ресторана лед и прикладывает его к разбитой скуле.

Я вдруг понимаю, что Олега не повязали с остальными только благодаря нашим гостям. Это заслуга Ушакова, который быстро сориентировался в ситуации.

Олег испытующе смотрит на меня, сканирует полным досады взглядом.

— Оля, нам с тобой надо серьезно поговорить.

Я теряюсь. Нервно сжимаю руки, опускаю глаза.

— Ладно, до встречи, — понимающе кивает Ушаков. — Мы еще немного по берегу прогуляемся и такси вызовем. Созвонимся, Олежек.

Коллеги по очереди пожимают Олегу руку и вскоре уходят. Я понимаю, что вечер безнадежно испорчен.

Мы остаемся один на один у входа в ресторан.

— Что ты молчишь, Оля?! Что он тебе предлагал, а?! — наступает на меня Макаров. За пять лет наших отношений я еще ни разу не видела его таким злым.

— Я же тебя друзьям представить привез! Рассказывал о тебе с гордостью! А ты… ты меня опозорила, Оля! — с досадой чеканит он. В его глазах плещется ярость. Впервые передо мной не тот Олег, которого я знаю. Новый Олег мне незнаком.

— Что у тебя было с этим уродом?!

Всхлипываю. Нервы сдают, не выдерживаю. Закрываю лицо руками. По щекам текут горячие слезы.

Только кажется, моему мужу все равно. Он грубо толкает меня к стене.

— На меня смотри, Оля!

— Ничего у меня с ним не было! Я его даже не знаю! — почти выкрикиваю.

— Ах, не знаешь?! А почему он тебе такое предлагал?! Я ведь все слышал! Все до единого слова!

Его крепкая рука с силой сжимает мой подбородок. Пытаюсь вырваться, но ничего не получается.

— Прекрати, Олег! Мне больно! Они утром приходили в офис! Угрожали твоему отцу расправой…

Он изумленно смотрит на меня.

— А мне почему не сказали?!

— Твой отец приказал до вечера тебе ничего не говорить!

— Как — не говорить?! — хрипло переспрашивает он. — Почему мне не сказали, я спрашиваю?! Ты — моя жена! Как ты могла промолчать?!

У меня начинается истерика. Я бью его по рукам, по груди. Даже не жалею его лицо. В какой-то момент мне удается вырваться. Размахиваюсь и с силой влепляю ему пощечину. Кровь, которую на время удалось остановить, вновь течет по его губам.

Олег резко вытирает кровь рукой и хватает меня за локоть.

— В офис поехали! Видеокамеры посмотрим! — зло рычит он и тащит меня к машине.

Я отбиваюсь.

— Видеокамера утром не работала!

— Да что ж это такое?!

С губ моего мужа срывается ругательство.

В машине меня трясет. Такое чувство, что я впала в транс. Я в шоке от любимого мужчины. Мне больно и обидно. Я понимаю, что еще долго буду помнить этот допрос.

«Ты меня опозорила, Оля!» — будто самый страшный приговор, звучат в ушах его слова.