«Душа не знает сама…»

Душа не знает сама,

Как петь, от пепла себя не очистив…

Да разве мы знаем – поэты – о чем запоем?

На бумаге тень от пальмовых листьев,

Что расцветила чужая зима

На холодном окошке моем.

И по застывшей комнате вновь

Слоняюсь – из угла в угол.

Как бьется в висках кровь!

Как пусто и гулко от стука шагов!

– Доноси мне, ветер, – будь другом –

Приветы родных снегов!

1919, Судак

Загрузка...