Debout les morts

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Les trois piocheurs de tranchée étaient éreintés au point qu’ils mangeaient leur poisson sans même remarquer que c’était du bar.

— Rien ! dit Marc en se servant à boire. Rien de rien ! Incroyable. On est en train de reboucher. Ça sera fini ce soir.

— Qu’est-ce que tu attendais ? dit Mathias. Un cadavre ? Tu l’attendais vraiment ?

— C’est-à-dire qu’à force d’y penser…

— Eh bien, ne te force pas à penser. On pense déjà assez sans le vouloir. Il n’y a rien sous l’arbre et c’est tout.

— C’est certain ? demanda Vandoosler d’une voix sourde.

Marc leva la tête. La voix sourde, il la connaissait. Quand le parrain était dans le cirage, c’était qu’il y avait encore pensé.

— Certain, répondit Mathias. Sous l’arbre, le planteur n’avait pas creusé très profond. Les niveaux étaient intacts à soixante-dix centimètres sous la surface. Une espèce de remblai de la fin du XVIII^e siècle, l’âge de la maison.

Mathias sortit de sa poche le fragment d’une pipe en terre blanche au fourneau empli de terre et le posa sur la table. Fin XVIII^e.

— Voilà, dit-il, pour les amateurs. Sophia Siméonidis va pouvoir dormir tranquille. Et son mari n’a même pas réagi quand on a parlé de creuser chez lui. Homme tranquille.

— Peut-être, dit Vandoosler. Mais au bout du compte, ça n’explique pas l’arbre.

— Parfaitement, dit Marc. Ça n’explique pas.

— On se fout de l’arbre, dit Lucien. Ça devait être un pari, ou je ne sais quoi du même ordre. On a trente mille francs et tout le monde est content. On rebouche et ce soir, à neuf heures, on se couche. Repli vers l’arrière. Je suis crevé.

— Non, dit Vandoosler. Ce soir, on sort.

— Commissaire, dit Mathias, Lucien a raison, on est rompus. Sortez si vous voulez, mais nous, on dort.

— Il faudra faire un effort, Saint Matthieu.

— Je ne m’appelle pas Saint Matthieu, bon sang !

— Bien sûr, dit Vandoosler en haussant les épaules, mais qu’est-ce que ça peut faire ? Matthieu, Mathias… Lucien, Luc… c’est du pareil au même. Et moi, ça m’amuse. Cerné dans mon vieil âge par des évangélistes. Et où est le quatrième, hein ? Nulle part. Voilà ce que c’est… Une voiture à trois roues, un char à trois chevaux. Vraiment marrant.

— Marrant ? Parce que ça verse dans le fossé ? demanda Marc, énervé.

— Non, dit Vandoosler. Parce que ça ne veut jamais aller là où on voudrait, là où ça devrait. Imprévisible, donc. Ça, c’est marrant. N’est-ce pas, Saint Matthieu ?

— Comme vous voudrez, soupira Mathias, qui écrasait ses mains l’une contre l’autre. Ce n’est pas ça qui fera de moi un ange, de toute façon.

— Pardon, dit Vandoosler, aucun rapport entre un évangéliste et un ange. Mais passons. Ce soir, il y a réception conviviale chez la voisine. De l’Est. Il paraît que ça lui prend souvent. C’est une festive. J’ai accepté, j’ai dit qu’on viendrait tous les quatre.

— Une réception conviviale ? dit Lucien. Pas question. Les gobelets en papier, le vin blanc acre, les assiettes en carton pleines de saletés salées. Pas question. Même dans la merde, vous m’entendez, commissaire, et surtout dans la merde, pas question. Même sur votre char boiteux tiré par trois chevaux, pas question. Grande réception fastueuse ou rien du tout. Merde ou grandeur, mais pas de compromis, pas d’intermédiaire. Pas de juste milieu. Dans le juste milieu, je perds tous mes moyens et je me consterne moi-même.

— Ça ne se passe pas chez elle, dit Vandoosler. Elle tient le restaurant un peu plus bas, Le Tonneau. Elle aimerait vous offrir un verre. Quoi de mal ? Cette Juliette de l’Est vaut un coup d’œil et le frère est dans l’édition. Ça peut servir. Surtout, il y aura Sophia Siméonidis et son mari. Ils viennent toujours. Et ça m’intéresse de voir ça.

— Sophia et la voisine sont amies ?

— Très.

— Collusion entre le front Ouest et le front Est, dit Lucien. On risque d’être pris en tenaille, il faut faire une percée. Tant pis pour les gobelets.

— On avisera ce soir, dit Marc, que les désirs changeants et impérieux de son parrain fatiguaient. Qu’est-ce qu’il cherchait, Vandoosler le Vieux ? Une diversion à ses pensées ? Une enquête ? Elle était finie, l’enquête, avant d’avoir commencé.

— On t’a dit qu’il n’y avait rien sous l’arbre, reprit Marc. Laisse tomber cette soirée.

— Je ne vois pas le rapport, dit Vandoosler.

— Pardon, tu le vois très bien. Tu veux chercher. N’importe quoi et n’importe où pourvu que tu cherches.

— Et alors ?

— Et alors n’invente pas ce qui n’existe pas sous prétexte que tu as paumé ce qui existe. Nous, on va reboucher.