Debout les morts

8

Après le départ de Sophia Siméonidis, chacun tourna un peu n’importe comment dans la grande salle. Vandoosler le Vieux préféra dîner dans ses appartements, sous le ciel. Avant de quitter la pièce, il les regarda. Chacun des trois hommes s’était curieusement collé devant une des grandes fenêtres et fixait le jardin dans la nuit. Sous leurs voûtes en plein cintre, on aurait dit trois statues retournées. La statue de Lucien à gauche, celle de Marc au centre, celle de Mathias à droite. Saint Luc, saint Marc et saint Matthieu, chacun pétrifié dans une alcôve. Drôles de types et drôles de saints. Marc avait croisé ses mains dans son dos et se tenait raide, les jambes légèrement écartées. Vandoosler avait fait beaucoup de conneries dans sa vie, Vandoosler aimait beaucoup son filleul. Ils n’étaient jamais passés sur les fonts baptismaux.

— Dînons, dit Lucien. J’ai fait un pâté.

— À quoi, le pâté ? demanda Mathias.

Les trois hommes n’avaient pas bougé et se parlaient d’une fenêtre à une autre en regardant le jardin.

— Au lièvre. Un pâté bien sec. Je crois que ce sera bon.

— C’est cher, le lièvre, dit Mathias.

— Marc a piqué le lièvre ce matin et me l’a offert, dit Lucien.

— C’est gai, dit Mathias. Il tient de son oncle. Pourquoi t’as piqué le lièvre, Marc ?

— Parce que Lucien en désirait un et que c’était trop cher.

— Évidemment, dit Mathias. Vu comme ça. Dis-moi, comment se fait-il que tu t’appelles Vandoosler comme ton oncle maternel ?

— Parce que ma mère était seule, crétin.

— Dînons, dit Lucien. Pourquoi tu l’emmerdes ?

— Je ne l’emmerde pas. Je lui demande. Et Vandoosler, qu’est-ce qu’il a fait pour être cassé ?

— Il a aidé un assassin à prendre le large.

— Évidemment… répéta Mathias. Vandoosler, c’est quoi comme nom ?

— Belge. Au départ, ça s’écrivait Van Dooslaere. Impraticable. Mon grand-père s’est installé en France en 1915.

— Ah, dit Lucien. Il a fait le front ? Il a laissé des notes, des lettres ?

— Je n’en sais rien, dit Marc.

— Faudrait creuser la question, dit-il sans bouger de sa fenêtre.

— En attendant, dit Marc, c’est un trou qu’on va creuser. Je ne sais pas dans quoi on a foutu les pieds.

— Dans la merde, dit Mathias. Question d’habitude.

— Dînons, dit Lucien. Feignons d’en être sortis.