На Ивана
Детето май отдавна е умряло —
във сън на тленна земност е заспало,
намерило е вече майка си — тъгата,
а баща си олицетворило е с лъжата…
Не майка, не баща, за друго е на път —
за сроден ум, миг споделен, спокоен кът,
надежда глупава, наивен детски блян
прераджащ се от кръв и болка обруган.
Бъди мечта, бъди живот, бъди крила
на този феникс — подари за миг врата,
прозорец на детето във омразните стени…
Бъди… това, което си… бъди!
26.04.2004 г.