Виршалаим

Здравствуй, контур тебя. Вечнополый контур, который

Прежде цвёл изнутри – глупоглазой, как дети, мне.

Сброшен лиственно, пёстро наследным принцем конторы

Ворох милых лохмотьев. Не мой ты, и этим – нем.

Мы с тобой (кисло-властным в лести и раболепстве) —

Двое тех, что внезапно навеки бессильны вдвоём.

Я молчу: всё смешалось в детском моём королевстве;

Ты молчишь – самой сутью, что прежде звенела в твоём,

Что звенела сиятельным гимном святых колоколен,

Враз под корень срубленных на потеху людью́…

Ты, гляжу, – на коне. Нам обоим пора по кóням,

Чтобы – в разные стороны, чтобы – adieu, adieu;

Чтобы ты – туда, где однажды тебя коронуют,

Где воссядешь на трон, деловито и скучно сопя.

Эх, в седло бы!.. Улыбка натянута, словно леска.

Нет коня мне. Пехотою ухожу в королевство,

Где под хохот Судьбы сжёг ты душу, тебе родную, —

Ухожу в себя.