Черно-белая весна

Мне снился дуб. Могучий, пышный,

великолепный статный дуб.

А рядом я — ожившей вишней —

из клипсов, ноготков и губ.

И вдруг, о чудо! Гром за тучей,

сверкает молния огнем,

и лейтенант, как дуб могучий,

стоит, и все прекрасно в нем:

усы, кокарда, портупея,

зеленой формы торжество.

И я, в предчувствии немея,

гляжу с восторгом на него.

А он идет ко мне, корректно

со мной знакомится, и вот

уже по Невскому проспекту

он сквозь толпу меня ведет.

О, как он твердо ставит ногу,

уверенно чеканя шаг!

И уступают нам дорогу

идти не смеющие так—

и однокурсник мой, очкарик,

потенциальный медалист,

и нашей кафедры начальник—

декан, и главный методист.

Они толпятся в ряд у стенки

и восхищенно шепчут вслед:

«Везет же дурам! Но коленки…

таких коленок в мире нет…»

Подруги пялятся, как совы,

но, говоря друг дружке: «Фу…»,

из тряпок фирменных готовы

скакнуть от зависти в Неву.

А мы идем, и в свете алом

летящих праздничных знамен

мы козыряем генералам:

я — взглядом, и по форме — он.

А солнце прыгает, как мячик.

И мы приветствуем парней,

по набережной проходящих

с дубовым скрипом портупей.