Щелчок, звон металла. Стук сердца, запах страха.
Все это в его взгляде.
Он напуган.
Должен быть напуган.
— Я знал, что ты придешь, — его голос дрожит от страха. Он делает осторожный шаг назад, сам приближаясь к краю.
Я не произношу ни слова. Слова ни к чему.
— Они называют тебя... — он оглядывается себе за спину, эффектно прерывая себя на полуслове и не договаривая то, что хотел сказать. Его взгляд снова возвращается ко мне, но я уже ближе, в нескольких сантиметрах от края.
— Они все говорят, ты видишь только зло... ты черный, черный, как небо в ненастную ночь, — он снова ждет, что я отвечу, но я не собираюсь. Он продолжает говорить, пытается отвлечь мое внимание. Но это не срабатывает. Еще один шаг, и теперь лишь миллиметры отделяют меня от его жизни.
— Они зовут тебя Блэк! Но если я и умру, то заберу тебя с собой, — говорит он как раз тогда, когда я стреляю в него. Он тянется к моей руке, той, в которой пистолет, хватается за нее и, падая, тянет меня за собой вниз. Мы падаем в глубокую, мрачную, чернильно-черную воду.
Все вокруг черное.
Черное, как моя душа.
Блэк[1], как меня величают.
Возможно, они все должны бояться меня?
Возможно, в один прекрасный день я тоже почернею, как все то, чего я касаюсь.
Вода спокойная, и я подумываю о том, чтобы не всплывать. Думаю о том, каково это будет, если тьма поглотит меня полностью.
Я всплываю на поверхность, за глотком воздуха. А он — нет. Умер от моей руки, мертв, как все черное.