Черный

Трейс

Я наблюдаю, как девушка идет по улице, слегка покачивая бедрами, длинные светлые волосы развеваются на ветру. Что-то притягивает меня, правда не знаю, что именно.

Почему всякий раз, когда я вижу блондинку, что-то во мне меняется, цепляет меня. Не думаю, что когда-либо смогу это понять.

Она хватает меня за руку и подносит ее к своим губам. Целует ее, пока мы сидим в машине, а я поворачиваюсь к ней и гадаю, почему в ней мне нравятся только глаза, а все остальное не так чтобы уж очень.

Голубые глаза блестят, она закрывает их и откидывается на спинку сиденья.

Помню, как пришел в себя пять лет назад, и на меня смотрели эти глаза. Их цвет тронул что-то в моей душе, но я так и не понял почему.

Я даже не помнил, кто я такой или где находился. Она сказала мне, что меня зовут Трейс и что я попал в аварию, но что-то в ее рассказе было не так. Что-то казалось неправильным, впрочем, я ничего не оспариваю — не могу, потому что ничего не помню.

Но когда я снова смотрю на улицу и вижу ту блондинку, которая идет, крепко держа за руку маленького мальчика, я пытаюсь понять, что так цепляет меня в этой картине, словно что-то не так и мне чего-то страшно не хватает.