Эмиль. Мне тебя не вернуть (СИ)

Глава 25

Комната, предназначенная для меня, очень просторная. И с балкона видны не только ворота, но и задний двор, где находится огромный бассейн. Вкус у Бестужева однозначно крутой. Да только мне до него сейчас нет никакого дела.

Звоню Диларе, болтаю с ней несколько минут. Меня клонит в сон, но Эмилия не выходит из головы. Когда ее привезут? Я успела соскучиться по дочери.

Ложусь на огромную кровать и сама не знаю, как проваливаюсь в темноту. Меня никто не будит. Абсолютно никто! Но, проснувшись, я понимаю, что Эмиль все-таки был здесь — он укрыл меня одеялом. А мобильный лежит на тумбочке… А ведь я отчетливо помню: что-то искала в социальной сети. Телефон туда однозначно не клала.

Ни одного звонка не поступало. Дочка не звонила, а это значит… Тревога бьет по оголенным нервам. Сердце начинает бешено колотиться в груди. Но, кажется, зря. Потому что едва я подхожу к лестнице, как слышу звонкий смех Эмилии. Они что-то примеряют во второй комнате справа. Первая — моя.

Останавливаюсь у двери и прислушиваюсь к голосам. Эмиль там. Без сомнений.

— Смотри, это платье тоже очень красивое, — говорит он. — Давай лучше примерим хотя бы одно?

— Может, с мамой? — уточняет дочь. — Они все красивые.

— Наденешь это. И для мамы будет сюрпризом, когда она увидит тебя, — предлагает Эмиль.

— Хорошо, — малышка соглашается. Я слышу шорох, а потом тишина… Которая длится несколько минут. Я уже начинаю нервничать, даже шажок вперед делаю, но сразу же останавливаюсь, услышав вопрос Бестужева:

— Откуда у тебя эта цепочка?

Цепочка… Та самая, которую подарил мне Эмиль. Вернее, хотел подарить. Восемь лет назад. Но не успел этого сделать. Я нашла украшение в шкафу и забрала себе. После рождения дочери подарила единственное напоминание об ее отце малышке. Ни разу не снимала с ее шеи. Кулон в виде буквы «Э», сзади которого написано «Э» плюс «А» — равно бесконечности.

— Это мамин подарок. Много лет ношу эту цепочку. Она приносит мне удачу. Тем более в каких-либо соревнованиях по танцам. Тебе нравится?

— Конечно. Очень красивая. И платье… очень тебе идет. Мама будет в восторге. Подождешь? Я зайду к ней.

— Конечно.

Я возвращаюсь в комнату, чтобы Эмиль не подумал черт знает что. Да, я подслушала их с дочерью разговор, но ему об этом знать незачем. Ложусь на кровать и быстро укрываю себя одеялом.

Чувствую тяжелые шаги. Эмиль уже внутри. Садится на край кровати и… Касается пальцами моей щеки. Гладит волосы.

— Просыпайся, Волчонок, — хриплый шепот вибрацией проходится по грудной клетке. — Эмилия тебя ждет. Без тебя нам скучно.

Мне хочется рычать от злости. Скучно ему, видите ли. Где же Мирослава? Где его друзья, с которыми он общается гораздо вежливее, чем со мной?

— Иди в пятую точку, Бестужев. Оставь меня в покое, — бурчу, втягивая носом воздух. — Ненавижу тебя.

— Я знаю, — выдает, вздыхая. — Ужинать пора. Эмилия раз десять спросила, не заболела ли мама. Потому что ты часов пять спишь. Все в порядке? Нигде не болит, Арин? Температуры вроде нет.

— Лучше бы была температура, чем сердце так болело…

— Мамуль! — зовет меня дочь.

Я резко сажусь на кровати и разглядываю ее. На ней безумно красивое белоснежное платье до коленок. И волосы распущены. Я каждое утро плету их. Наверняка это дело рук Эмиля. Он всегда любил распускать мои пряди, сейчас то же самое делает с дочерью.

— Малыш… Какая ты у меня красивая. Просто прелесть.

— Похожа на тебя, — улыбается дочка, обвивая мою шею руками. — Ужинать пойдем? Я проголодалась уже!

— Жду вас внизу, — говорит Эмиль, широкими шагами направляясь к двери.

— Малыш, иди ко мне. Кое-что скажу тебе, а потом спустимся. Окей?

Пора. Пора рассказать дочери, что Эмиль ее отец. И что она может называть его папой, если на то есть желание. Да, она задаст много вопросов, но при любом раскладе будет счастлива, что ее папа наконец вернулся. И надо разложить все по полкам так, чтобы она не считала Бестужева кретином. Ведь я никогда не преподносила его с плохой стороны.

— Хочу рассказать тебе немного о твоем папе, Эмилия. Ты у меня уже взрослая, понятливая и очень умная девочка. Хочу, чтобы ты знала своего отца в лицо, любила его. Ведь он тоже безумно любит тебя.

— Мам, я знаю, — серьезно заявляет дочь, глубоко вздыхая. Прямо как Эмиль пару минут назад. — Я знаю, что он мой папа, — ведет подбородком в сторону двери. — Скажи, почему он так долго не возвращался? Ты его фотографию до сих пор хранишь… Я когда увидела его у школы… Так сразу узнала. И догадалась. Он очень красивый. В него невозможно не влюбиться.

Как же я не удивлена. Эмилия действительно у меня догадливая. И да, она может молчать, но это не значит, что она ничего не знает. Характер дочери точь-в-точь смахивает на характер ее отца.

— Ух, какие мы словечки знаем, — широко улыбаюсь. — Отвечу по порядку, родная. Тогда у нас все было сложно. Эмилю пришлось уехать по работе. И он не знал… Не знал, что у нас скоро родится такая прелесть, как ты. Я не смогла выйти с ним на связь. Мы просто потеряли друг друга. И вот… Он появился всего месяц назад. И сразу же нашел нас…

Я почти не вру. Но и сказать все как есть я не могу. Все-таки есть вещи, которые знать малышке незачем. Узнай она, что наша разлука в большей части дело рук Глеба… Возненавидит его еще сильнее.

— Хорошо, мам. Я поняла. Скажи, я могу называть его папой? Сейчас у меня тоже есть папа… — она сияет от радости. — Как у моих одноклассниц в школе. Теперь мой папа тоже будет часто приезжать за мной в школу?

— Естественно, родная. Никак иначе. Ты же видишь, как он тебя любит. Как заботится. Твой папа очень обрадовался, когда узнал, что у него есть такое чудо, — щелкаю дочку по носу. — А сейчас обрадуется еще сильнее, как только услышит, как ты называешь его папой. Пойдем вниз? Знаешь, я тоже ужасно голодная.

Я слышу легкий грохот. Ощущение, будто что-то упало на пол. Устремляю взгляд на дверь, но там никого не вижу. Может, Эмиль все еще не ушел?

Умываюсь, и только потом мы с дочерью идем на первый этаж. Стол накрыт, и пахнет тут очень вкусно. Я даже сглатываю образовавшуюся во рту слюну. Желудок предательски урчит.

Эмилия не садится, а внимательно смотрит на своего отца, потом переводит неуверенный взгляд на меня. Будто спрашивает: назвать или нет? На что я киваю и улыбаюсь.

Эмиль вообще странно выглядит. Растерянно, что ли. Кажется, он действительно услышал наш разговор.

— Пап, — шепчет дочь, и в этот момент Бестужев замирает. Ощущение, будто он вообще перестает дышать. Шумно сглатывает. — Ты же не против? Я могу назвать тебя папой?

Эмиль неоднократно кивает. Встает с места и, приблизившись к дочери, опускается перед ней на колени, крепко обнимает.

На мои глаза наворачиваются слезы. Которые я и не пытаюсь отогнать. Они текут по щекам, падают на колени. Мне тоже хочется встать, но ноги становятся ватными.

Я столько раз представляла себе этот момент. Столько раз думала, будет ли рад Эмиль, узнав о существовании дочери… И вот он, тот день. Отец и дочь сверкают от счастья.

Ужин проходит как-то непривычно. Обстановка напряженная. Но нашей Эми удается поднять нам настроение своими вопросами, которые вызывают улыбку не только на моем лице. А еще… Каждое ее обращение к Эмилю начинается именно со слова «папа».

— Пап, а ты можешь завтра отвезти меня в школу сам?

Я улыбаюсь, откладывая вилку в сторону.

— Конечно, могу. Все, что захочешь…

— То есть маму уже не хотим? — уточняю я, игриво надувая губы.

— Да не-е-ет, мамуль…

— Ладно, ладно, — смеюсь. — Шучу, родная. Теперь будем подстраиваться под ситуацию. Иногда я отвезу тебя, иногда… Папа, — кошусь на Эмиля. Он странно смотрит на меня. Сказать, что пожирает взглядом — это ничего не сказать. — Кстати, ты уроки сделала?

— Упс, — потирает дочка лоб. — Поможешь, мам?

— Не-а. Я в душ. Папу проси, — подмигнув малышке, поднимаюсь.

В ванной провожу, наверное, целый час. Эмиль говорил, что в гардеробе есть любая одежда для меня. Действительно… Но я предпочитаю натянуть на себя трусики и ночную сорочку. Все-таки скоро спать ложиться. Хоть я свой лимит сна уже исчерпала. Вряд ли смогу уснуть.

Выхожу из комнаты и делаю всего шаг, как чувствую хватку на талии. Это, конечно же, Эмиль. Он тянет меня за собой, толкает третью дверь. Скорее всего, его спальня.

— Что ты делаешь?

— Хочу поговорить.

— А я не хочу. Мне надо пойти к дочке.

— Успеешь. Она стихотворение учит.

— Эмиль… — ворчу, чувствуя, как теплая ладонь ложится на мое бедро. — Немедленно отпусти меня. Я еще не забыла твои слова. И, поверь, никогда не забуду. И не прощу.

Но Бестужев меня не слышит. Я оказываюсь прижатой к стене. Он же утыкается носом мне в шею и глубоко дышит.

— Не знаю, что на меня нашло, Арин. Я будто с цепи сорвался. Знаешь, я ведь не железный. Ревность сносит мне крышу.

— Я поводов не давала! Ты угрожал мне дочерью, напомню! Не отличаешься от Глеба! Ни капли!

Эмиль поднимает глаза. Между нами всего лишь пара сантиметров. Я чувствую аромат его парфюма. Он дышит мне в губы, чем вызывает мурашки по телу.

— Прости, Волчонок. Прости… Больше не повторится. Обещаю.

Кладет руку на мой затылок, второй сжимает ягодицу. Да так, что я чуть ли не постанываю.

— Простить? — усмехаюсь. — Ты каждый раз будешь говорить мне гадости? Ломать, унижать, а потом… Просто прости? Да ты с ума сошел…

Ладонь Эмиля касается моей груди. Он рычит мне в шею, скользя рукой по спине.

— Сошел с ума… — подхватив меня под попу, усаживает на тумбочку и рывком снимает с меня белье. Расстегивает свой ремень.