Жесткий отказ

14

МИРАНДА

Ной не сбежал от меня этим утром, но ушёл очень рано — задолго до восхода солнца, словно он вампир, — поцеловав меня в лоб и укрыв одеялом, которое я держу в изножье кровати.

В конце концов, мне удаётся подняться, надеть симпатичный наряд и выйти за дверь в разумное время, когда у меня ещё достаточно времени, чтобы выполнить некоторые задачи.

Десять часов.

Неидеально, но и неплохо.

Толкаю дверь в свой новый офис, позволяя яркому свету взбодрить меня. Стены не того оттенка, который мне хотелось бы, но со временем я всё исправлю.

В кедах с леопардовым принтом ступаю по деревянному полу, достаю из сумки беспроводную колонку и ставлю её на складной столик, который служит мне импровизированным столом, пока не доставят настоящий.

Сначала покраска.

Затем мебель.

Напевая, подключаю телефон к колонке и счастливо притоптываю ногами в такт первой зазвучавшей песне; плейлист, который я называю «Ретро», настраивает меня на продуктивную работу.

Джинсы. Симпатичная футболка. Волосы собраны в конский хвост.

Два оргазма прошлой ночью.

Чувствую себя замечательно.

Ничто не может испортить мне настроение.

Поворачиваюсь, подхожу к окну и смотрю вниз на улицу, восхищаясь отличным расположением, которое мне удалось выбрать для своего офиса. Центр города. Оживлённый район. Множество клиентов, живущих поблизости, с кучей связей для дополнительной работы.

Загруженной работой — вот какой я надеюсь быть.

Мимо проезжают машины. Женщина выгуливает терьера, уткнувшись лицом в телефон — я с улыбкой любуюсь её шикарными резиновыми сапогами в горошек и красным пальто. Мило.

Очень мило.

«Фу, Миранда. Оргазмы затуманили твой мозг!»

— Пора приниматься за работу — хватит дурачиться, — говорю я вслух, ни к кому не обращаясь.

На этой неделе не назначено никаких собеседований. У меня есть три кандидата, которые должны прийти в ближайшее время, но не раньше, чем у меня будет что-то ещё, кроме складного стола и единственного стула.

У меня молодая компания, но никто не рискнёт работать в офисе, который выглядит так, будто его ограбили!

Вынимаю ноутбук.

И альбом для рисования.

Карандаш.

Через беспроводной динамик, всё ещё воспроизводящий мои любимые песни, мой телефон жужжит с уведомлением один раз.

Снова.

И снова.

Три уведомления подряд может отправлять только один человек, и я пока оставляю это на потом, потому что у меня нет времени сидеть и болтать с Клэр — по крайней мере, пока не сделаю что-нибудь по работе.

— Нет, — говорю я. — У меня сейчас нет на это времени.

Однако всё же беру телефон в руки, и крошечный красный значок в углу приложения социальных сетей заставляет мои брови приподняться.

Сто два.

Странно.

— Хм.

Открываю его, и у меня отвисает челюсть.

Прошлой ночью, когда ложилась спать, в моём профиле в социальных сетях, который я недавно создала для своего дизайнерского бизнеса, было 893 подписчика. Этим утром?

15724.

Подождите. Уже 15 725.

— Что за чёрт? — В этом нет никакого смысла.

Должно быть, какой-то сбой — это может быть единственным объяснением, поскольку я никто, у меня нет рекламного бюджета и едва ли есть бизнес-план.

Перехожу на свою личную страницу.

4082 запроса на подписку.

— Эм? — говорю я вслух. — Что происходит?

Конечно, никто не отвечает, потому что я одна.

Дзинь.

Дзинь.

Клэр снова пишет мне, дважды — по крайней мере, я думаю, что это Клэр. Но когда смотрю на значок мессенджера на своём телефоне, то замечаю сорок четыре непрочитанных сообщения.

— Что за…

Звонит девушка, с которой я училась в колледже, с которой мы не разговаривали больше года и с которой у меня нет желания разговаривать сейчас.

Отклоняю вызов и открываю сообщения.

Клэр: 12 сообщений. Групповой чат. Какой-то парень по имени Уилл, с которым я недолго встречалась на первом курсе. Эмили. Моя двоюродная сестра Гвен, которая иногда может быть настоящей стервой — она хотела, чтобы я дала ей работу, но у неё нет трудовой этики.

Мой папа.

И ещё несколько человек, с которыми я не разговаривала целую вечность.

Серьёзно. Что происходит?

Это апокалипсис? Неужели грядёт конец света, и внезапно все решили написать, что любят меня?

Телефон звонит снова, и на этот раз это Клэр, так что я принимаю вызов.

— Что, чёрт возьми, происходит? — говорю я вместо приветствия, направляясь в ванную в моём милом офисном помещении.

— Эм, привет, ты заходила в интернет утром?

— Нет, с чего бы? — Я не сижу и не просматриваю колонки светской хроники и не читаю новости, как это делает Клэр, — для этого она у меня и есть, чтобы ежедневно потчевать меня сплетнями. Нет необходимости самой всё вынюхивать. Кроме того, у кого есть на это время? Возможно, я чертовски опоздала сегодня утром, но для меня это не в порядке вещей. Я не провожу начало своего дня в праздности, несмотря на оргазмическое похмелье.

— Хорошо, отлично, — отвечает она, и я могу представить, как подруга кивает. — Это хорошо.

Она ведёт себя странно, и, кстати, об этом…

— Клэр, мой Инстаграм взорвался. Это так странно. Как будто за одну ночь всё сошло с ума — я не знаю, что происходит. — Придерживаю телефон подбородком и начинаю мыть руки. Это новое пенящееся мыло с миндалём и маслом ши такое потрясающее и моё любимое. Споласкиваю. Беру чёрное полотенце для рук на стойке. — Сайт заглючил? Что происходит? Ты видела что-нибудь о глюке?

— Это не глюк.

— Ну, если это не глюк, то происходит какое-то странное дерьмо, потому что я буквально за ночь набрала 15000 подписчиков, а сегодня утром мой телефон взорвался.

— Да, хорошо, у меня есть два слова для тебя. — Подруга делает драматическую паузу, и я закатываю глаза, ожидая, что она продолжит.

— Какие два слова?

— Ной. Хардинг.

— О, боже. Ной. Я забыла рассказать тебе о нашем вчерашнем свидании. Клэр, он провёл ночь у меня, и, прежде чем ты спросишь, нет, у нас не было се…

— Ты можешь прекратить болтать?! Это серьёзно! — требует Клэр. — Рэнди, послушай меня: не заходи в интернет.

— Э-эм… — Я смотрю на себя в зеркало, в вырезе футболки видна раздражённая кожа на шее и ключицах. Я краснею, глядя на своё отражение. — Почему?

— Поверь мне. Просто не делай этого.

С каких пор это когда-либо срабатывало, чтобы удержать меня от чего-то? На самом деле это имеет противоположный эффект.

— Так, а теперь я хочу.

— Хоть раз в жизни послушай меня.

Я смеюсь и выхожу из ванной, щёлкая выключателем.

— Я даже себя не слушаю. Что случилось?

Подхожу к столу и плюхаюсь на металлический стул, съеживаясь от того, как тяжело он давит на мою задницу. Включаю ноутбук и даю ему ожить.

Как будто моя лучшая подруга знает, что я собираюсь сделать.

— Я сказала, не делай этого! — кричит она — да, кричит — и я снова смеюсь.

— Расслабься! Я просто собираюсь проверить свою электронную почту!

Нет.

Я намерена провести расследование и узнать какого хрена она кричит.

— Тебе не кажется странным, что у меня столько новых подписчиков?

И какое отношение ко всему этому имеет Ной? Мы ходили всего на одно свидание.

— Да, я думаю, что это странно, но, Миранда, это нехорошо.

Я прекращаю то, что делаю, а именно не открываю браузер.

— Что значит «это нехорошо»? Я понятия не имею, о чём ты говоришь. — Кроме того, как все эти новые подписчики на моём бизнес-аккаунте могут быть плохими?

Нужно будет пролистать некоторые из них, чтобы узнать, есть ли среди них какие-нибудь местные потенциальные клиенты!

Моё сердце колотится от оптимизма.

— Там есть фотография.

Фотография?

— Какая?

— Тебя и Ноя. Вместе.

— Хорошо… — Наконец, я медленно откидываюсь на спинку своего безбожно неудобного стула, скрещиваю руки на груди и готовлюсь слушать. — Объясни.

— В таблоидах.

— В каких таблоидах?

— Во всех.

Хм.

— В этом нет никакого смысла. Никто не видел, как мы уходили.

Ну… это не совсем так. Я думаю о мужчинах и женщинах, которые были в «Мейсоне» прошлым вечером, тайно фотографирующих нас. Мужчина, который подошёл к нашему столику за автографом, тот, кого Ной вежливо отверг. Молодая женщина в ванной со мной, которая явно хотела задать мне вопросы, но была слишком напугана, чтобы сделать это на самом деле.

Мы ушли рано. Ускользнули с остатками нашей еды. Нырнули в машину, пока несколько операторов стояли на другой стороне улицы в ожидании редкого снимка Ноя Хардинга на свидании.

Он объяснил мне это после того, как мы сели в машину — что кто-то внутри, должно быть, позвонил прессе или папарацци и, вероятно, получил деньги за это, что случается слишком часто. Тем более, если его застукали с женщиной, чего почти никогда не случается.

— Я не хожу на свидания.

— С каких пор? — спросила я.

— Никогда.

— Ты никогда не был на свидании? Совсем ни разу?

— Нет. — Его глаза были прикованы к дороге, парень прислушивался к указаниям навигационной системы, пальцами сжимая руль.

— Но ты раньше встречался с женщинами.

— Конечно. Когда выхожу на улицу, там почти всегда женщины.

Я не была уверен, что он имел в виду, но предположила, что он имел в виду фанаток, хотя ни один из нас не произнёс этих слов.

Затем он взглянул на меня.

— Они просто появляются. Я с ними не встречаюсь.

— Ты просто… — Спишь с ними? У меня не хватило смелости спросить, но в этом и не было необходимости, потому что Ной кивнул.

— Да, но я не… Мне это не нравится.

— Тебе не нравится секс?

Он покачал головой.

— Я люблю секс, мне просто не нравится, как ведут себя женщины. — Его хватка на руле стала крепче.

— А как ведут себя женщины?

Парень пожал своими широкими плечами.

— Как… я не знаю. Они не хотят отношений. Просто хотят получить от меня то, что могут.

Его голос звучал печально, измученно и потерянно.

Это заставило меня задуматься, что его должно быть использовали из-за его карьеры, и моё сердце немного разбилось. Я потянулась рукой через пространство, чтобы скользнуть ладонью по гладкой поверхности его дельтовидных мышц и коснуться линии роста волос на затылке.

— Так ты хочешь отношений? — Он это имел в виду?

— Я… — Он сжал губы и маленький шрам на его подбородке стал светлым на фоне его загорелой кожи. — Я…

Он не смог закончить фразу.

— Тебе необязательно отвечать.

Я не хотела давить на него — это было наше первое свидание, и это было не моё дело.

— Кто-то, должно быть, видел, потому что в каком-то дрянном блоге есть не очень приятная статья с фотографией — кстати, ты выглядишь потрясающе, мне нравится это платье…

— О, спасибо!

— Сосредоточься, Миранда, дело не в платье.

— Прости.

— И страшна не фотография, потому что там ты и он, а ужасна подпись, и я не хочу, чтобы ты её видела. Так что, пожалуйста, просто не ищи это по хэштегам.

— Но…

— Я серьёзно.

— Хорошо, но разве ты не захотела бы увидеть это, если бы это была ты?

Моя лучшая подруга делает паузу.

— Послушай, я пытаюсь оказать тебе услугу, и, возможно, сейчас самое подходящее время нанять меня в качестве твоего пиар-агента.

Пиар-агента?

Дело в том, что она звучит чертовски серьёзно.

— Ты под кайфом? — На кой черт мне нужен пиар-агент?

— Конечно, я не под кайфом! Я хочу уберечь тебя!

— Уберечь от чего?! Ты и так не даёшь мне заглянуть в интернет!

— Потому что тебе это не понравиться! — Она практически кричит в трубку. — Боже, я хочу оторвать кому-нибудь яйца за это!

Королева драмы.

— Да ладно, насколько всё может быть плохо? Итак, они опубликовали нашу фотографию — и что с того? — Я изо всех сил стараюсь звучать обыденно, хотя то возбуждённое трепетание, которое раньше росло у меня в животе, запускает медленную спираль страха.

Клэр в ярости.

— Разве ты не слышала, что я сказала? Фотография прекрасна — вы оба выглядите очаровательно, такие милые, хихикаете друг над другом. — Она издаёт рвотный звук. — Я не хочу, чтобы ты видела подписи и сопутствующую им статью.

Это заставляет меня задуматься.

— Как думаешь, Ной видел это?

— Гарантирую тебе, что так и было, — усмехается она. — На этого чувака работают люди, чья работа состоит в том, чтобы разгребать подобное дерьмо.

— Тогда… — Я смотрю в окно справа от себя, на здание из красного кирпича через дорогу, с ярко-синей дверью. — Почему он не позвонил мне? Я ничего не слышала от него с сегодняшнего утра, когда он ушёл.

— Может быть, он ждёт.

— Чего?

Клэр молчит.

— Я не знаю.

— Насколько всё плохо, если отбросить драматизм и истерику? — Мне нужно знать, потому что я собираюсь посмотреть, и ничто из того, что она может сказать, меня не остановит, но я хочу быть готовой.

— Очень плохо.

— По шкале от одного до «я хочу свернуться калачиком и умереть».

— Девять.

— Что? — кричу я в ответ. — Что, чёрт возьми, такого там могли написать? — Я вскакиваю со стула так быстро, что он чуть не опрокидывается. — Мы просто ужинали, ради Бога, мы не трахались за обеденным столом!

— Успокойся! Где ты находишься? Я сейчас приеду.

— Нет, не надо, я в порядке. Всё будет хорошо. — Что бы это ни было, потому что я этого ещё не видела.

— Какой адрес твоего нового места обитания, мисс Популярность?

Мне приходиться достать конверт счёта за электричество и прочитать ей адрес, ещё не выучив его наизусть.

— Но, честно говоря, со мной всё будет в порядке. Тебе необязательно мчаться сюда сломя голову.

— Хорошо. Но только… не смотри, ладно? Пожалуйста.

— Я не буду, — говорю я, скрестив пальцы за спиной.

Это реально плохо.

Хуже, чем сказала Клэр, и я хочу свернуться калачиком и умереть.

Зачем я смотрела?

Почему не послушалась?

Потребовалось меньше минуты, чтобы найти первое упоминание о нас с Ноем — мы сидим за столом в «Мейсоне», улыбаясь друг другу, совершенно не обращая внимания на то, что кто-то делает нашу фотографию. Без моего согласия.

Без его согласия.

«Это происходит постоянно», — сказал он тогда.

Что ж, неудивительно, что он не появляется на публике. Неудивительно, что не захотел приходить, чтобы купить бейсбольные карточки и рисковать попасть на первую полосу «Дейли ньюс».

Первый источник не был ужасным, сопровождался скучной статьей с небольшим количеством информации — слава богу, в ней не было моего имени. Меня окрестили «спутницей».

Спутница? Звучит так, будто я эскортница, но… неважно. Отлично. По-прежнему анонимно.

Второй и третий источник? Ненамного лучше, но всё же достаточно некорректно.

А вот четвёртая статья, заставила меня сломаться. Хорошо известная, широко читаемая, транслируемая по телевидению колонка сплетен, в которой указано моё имя, возраст, род занятий. Плюс вызывающий рвоту заголовок.

САМЫЙ ЛУЧШИЙ ИГРОК, САМОЕ УРОДЛИВОЕ ФОТО.

«С таким лицом Ною Хардингу повезло, что он стоит восемьдесят миллионов долларов…»

«Я бы тоже трахнула его за такие деньги».

«Эта девушка слепа или просто в отчаянии?»

Моя челюсть падает на пол, а на глаза наворачиваются слезы.

«Союз заключенный на небесах — она тоже уродина».

Я смотрю на эти слова в разделе комментариев, зная, что это ложь, но всё равно чувствуя их жало. Покалывание в глазах усиливается, угрожая прорвать плотину, сдерживающую слёзы.

Они думают, что я «тоже уродина»?

Прежде всего, это предложение подразумевает, что Ной уродлив, что не может быть правдой. Во-вторых, я уродина? Пошёл ты, Уолтер из Филадельфии! Займись своим чёртовым делом, придурок.

Я икаю, возмущённо вытирая слёзы со щёк.

Вызывающе вздергиваю подбородок.

Как они смеют называть меня уродиной! Как они смеют даже комментировать нашу внешность — они не имеют никакого права! Вот только… они комментируют, потому что заголовок кричит об уродстве.

«Не смотри на комментарии, Рэнди. Закрой окно поиска и выбрось это из головы».

Но я этого не делаю, потому что не могу остановить себя.

Шлюз открыт.

Ущерб нанесен.

И что теперь?

Я искала и читала, сидя с зажатым в руке телефоном, и вспоминаю об этом только тогда, когда мне нужно услышать сладкий голос Ноя. Мне нужно, чтобы он сказал мне, что делать.

Что нам делать.

«Это происходит постоянно», — сказал он. Значит он знает, что делать, поэтому я пишу ему.

Я: Ной, позвони мне, пожалуйста.

Проходит десять минут, а ответа всё нет и нет, и я смотрю на время — приближается одиннадцать часов. Интересно, он на работе или дома? Может быть, он в душе?

Чем занимаются профессиональные бейсболисты весь день? У него сегодня игра? А если Клэр ошибается? Что, если он ещё не видел наши лица во всех новостях?

Когда пытаюсь дозвониться ему, звонок переходит на голосовую почту, и комок, застрявший у меня в горле, превращается в рыдание, настолько сильное, что я не могу успокоиться, чтобы оставить голосовое сообщение.

Я: Почему ты не берёшь трубку? Пожалуйста, Ной, я просто хочу поговорить с тобой.

Расхаживаю взад-вперед по пустому помещению своего офиса.

Я: Я не сержусь, но мне нужно поговорить об этом, пожалуйста, позвони мне.

Я: Ной, это НЕСМЕШНО. Я НЕ ЗНАЮ, ЧТО ДЕЛАТЬ.

Побеждённая, я кладу голову на стол и позволяю себе плакать.