Горячий маршрут, или 23 остановки до счастья

Эпилог

23 февраля, год спустя

Я стою на кухне и пеку вафли. Домашние, те самые, с ванилью и корицей. Те, что пекла в Анапе в пятнадцать лет, те, которые теперь пеку каждый раз, когда он возвращается из командировки. Это уже стало традицией.

Вафельница шипит, по кухне разносится сладкий аромат. Я переворачиваю готовую вафлю на тарелку и наливаю новую порцию теста. Два месяца. Его не было два месяца.

Командировка — долгая, тяжелая, в горячую точку, о которой он не может рассказывать. Звонил редко, раз в неделю, иногда реже. Голос усталый, но он всегда спрашивал: «Как ты? Как малыш?»

Малыш.

Я улыбаюсь, провожу рукой по животу. Он уже заметен — четыре месяца. Марат узнал в декабре. Я боялась ему говорить — он только вернулся из предыдущей командировки, собирался в следующую. Думала: не вовремя, он расстроится, скажет, что рано.

Но он... он подхватил меня на руки, закружил по комнате, смеялся и целовал, приговаривая: «Я буду папой!» Господи, я стану папой!»

Потом опустил меня на пол и испуганно посмотрел на живот:

— Я тебе не сделал больно? Малышу?

— Нет, идиот. Все хорошо, — я смеялась сквозь слезы.

А через неделю он уехал. На два месяца. Я вздыхаю и достаю очередную вафлю. Тарелка полная — двадцать штук. Его любимых.

Подхожу к зеркалу в прихожей, смотрю на себя. Свободное домашнее платье скрывает живот, но не полностью. Волосы распущены. Лицо без косметики, немного усталая, но счастливая. На пальце обручальное кольцо, простое, золотое.

Мы поженились восьмого марта. Ровно через две недели после того поезда. Марат не хотел ждать, сказал: «Зачем тянуть? Я знаю, что ты — моя. Навсегда»

Нас расписали без очереди, Марат показал военный билет и сказал, что через неделю уезжает в командировку на полгода (соврал, но сработало). Пышной свадьбы не было: его мама, моя мама, Лидка с новым ухажером, этот хоть не женат.

— Береги мою девочку, — мама плакала, обнимая Марата.

— Всю жизнь буду.

Потом он уехал в командировку на три месяца. Вернулся — и наши ночи были... бурными. Мы занимались любовью везде: в постели, на кухне, в душе, на полу в гостиной. Не могли насытиться друг другом. Он говорил: «Я так скучал. Так чертовски скучал, Лада». А я отвечала: «И я. И я».

Он снова уехал. Потом вернулся. Снова уехал.

А в ноябре сказал:

— Все. Хватит. Я перевожусь в Москву. Хочу быть с тобой. Каждый день.

Перевелся в январе. Теперь служит в части под Москвой, каждый день ездит на работу, возвращается вечером, обычная жизнь, нормальная. А потом снова командировка, последняя, как он и обещал, но на два месяца.

Сегодня возвращается.

Двадцать третье февраля. День защитника Отечества. Год назад в этот день он поцеловал меня прямо в вагоне, на глазах у всех. Год назад все и началось. Смотрю на часы, уже шесть вечера. Возвращаюсь на кухню, накрываю вафли полотенцем, чтобы не остыли. Ставлю чайник. Достаю его любимую кружку с надписью «Лучший защитник».

И слышу звук ключа в замке. Сердце подпрыгивает, бегу в прихожую, насколько это возможно и замираю. В дверях стоит Марат, в камуфляже, с вещмешком за плечами, усталый, небритый и с букетом белых роз в руках.

Он смотрит на меня и улыбается. Той самой улыбкой, от которой у меня подкашиваются ноги.

— Привет, жена.

Бросаюсь к нему, одной рукой он ловит меня, а другой крепко прижимает к себе букет.

— Господи, — шепчу в шею. — Господи, как же я скучала.

— Я тоже, — целует меня в макушку. — Так сильно, что с ума сходил.

Отстраняется и смотрит на мой живот, опускается на колени прямо в прихожей и кладет на него ладонь.

— Привет, малыш, — тихо говорит. — Я вернулся. Папа вернулся.

Глажу его по волосам и улыбаюсь сквозь слезы, Марат встает, протягивает мне букет.

— С праздником.

— Это же твой праздник.

— Наш, — целует, долго, страстно. — Наш с тобой.

Беру розы, иду ставить их в вазу. Марат идет за мной, обнимает сзади и кладет подбородок на плечо.

— Пахнет вафлями.

— Испекла. Твои любимые.

— Моя умница, — целует меня в шею. — Моя жена. Моя Лада.

— Я так скучала. Так сильно, — разворачиваюсь в его объятиях, смотрю в глаза.

— Покажи, — шепчет он. — Покажи, как ты скучала.

Страстно и требовательно целую. Его руки скользят под платье, задирают, сжимают бедра.

— Марат, — выдыхаю. — Спальня...

— Не дойдем, — он уже расстегивает ремень. — Здесь. Сейчас.

Мы опускаемся на пол прямо на кухне, он стягивает с меня трусики, я расстегиваю его брюки, высвобождаю твердый и горячий член.

— Осторожно, — шепчу я. — Малыш...

— Я знаю. Я буду осторожен, — Марат садится, опирается спиной о стену, притягивает меня к себе. — Ты сверху. Как тебе удобно.

Расстегиваю платье, грудь ноет, требует его ласк, откидываю лифчик в сторону, Марат сразу накрывает ее ладонями. А я, медленно опускаюсь на него, слен входит глубоко, до упора, мы оба стонем.

— Боже, — выдыхает Марат. — Как же я скучал. По тебе. По этому.

Начинаю двигаться, сначала медленно, потом быстрее. Марат ласкает грудь, лижет соски, откидываю голову назад и стону. Он так невероятно глубоко меня растягивает, что я готова кончить через пару движений.

Мы целуемся и двигаемся, жадно, отчаянно, как будто два месяца разлуки, это целая вечность. Оргазм накрывает меня волной: резкой, сильной. Я кончаю, сжимаюсь вокруг него, стону в губы. Марат делает еще несколько толчков и замирает, изливаясь в меня, прижимается лбом к моему.

Мы сидим, обнявшись, на полу кухни. Тяжело дышим. Он гладит мое лицо, целует в губы.

— С праздником меня, — шепчет.

— С праздником, защитник.

— Я больше не уезжаю. Обещаю.

— Хорошо.

Мы сидим еще минуту. Потом он осторожно помогает мне встать, поправляет платье, целует в нос.

— Вафли еще теплые?

— Да.

— Отлично. Я умираю с голоду, — берет тарелку, откусывает вафлю, закрывает глаза. — Боже, как вкусно. Лучше, чем в Анапе.

— Врешь.

— Не вру, — Он обнимает меня одной рукой, вафлю держит в другой. — Потому что теперь ты печешь их для меня. Для своего мужа. И это делает их в тысячу раз вкуснее.

— Я люблю тебя, — утыкаюсь лицом ему в грудь, обнимаю.

— Я тоже, — целует меня в макушку. — Люблю тебя, Лада Гуляева.

Мы стоим, обнявшись, на кухне, за окном темнеет. На столе тарелка с вафлями, в вазе белые розы. На пальцах обручальные кольца. Год назад мы встретились в поезде. Горячий маршрут длиной в несколько дней.

А теперь — вот оно. Счастье. Здесь. В нашей квартире, на нашей кухне, с нашим будущим ребенком. Марат откусывает еще кусок вафли, задумчиво жует.

— Знаешь, что я подумал?

— Что?

— Когда малыш вырастет, надо будет рассказать ему, как мы познакомились.

— И как ты расскажешь? «Малыш, я зашел в поезд пьяным мешком, свалился на полку твоей мамы, а она меня не выкинула»

— Примерно так, — ухмыляется. — Только добавлю, что твоя мама — самая красивая проводница в мире. И что я влюбился в нее с первого взгляда. Просто не сразу понял.

— Романтик, — целую его в подбородок.

— Только для тебя.

— Знаешь, а ведь мне повезло, — Марат доедает вафлю, берет вторую.

— Почему?

— А ведь я должен был уехать днем раньше, но мы с ребятами прогуляли этот день и пришлось покупать новый билет.

— Ты был пьян. Ты не принимал решений.

— За меня решила судьба. Спасибо ей.

— И мне спасибо. За то, что не высадила тебя на первой же станции.

— Я бы вернулся.

— Я знаю.

Мы стоим, обнявшись, и я думаю: вот оно — счастье. Не в поезде, а здесь, в каждом дне, в каждом поцелуе. В каждой вафле, испеченной с любовью.

Марат гладит мой живот.

— Как думаешь, мальчик или девочка?

— Не знаю. Хочешь узнать?

— Нет. Пусть будет сюрприз. Главное, чтобы здоровый и чтобы похож на тебя.

— На тебя, — возражаю.

— На нас обоих, — улыбается. — Идеальный вариант.

Смеюсь, за окном темно, 23 февраля подходит к концу. Год назад в этот день все изменилось. А сегодня — просто обычный вечер. Муж вернулся из командировки. Жена испекла вафли. Они обнимаются на кухне и строят планы на будущее.

— Еще есть? — Марат доедает третью вафлю и смотрит на меня.

— Целая тарелка.

— Отлично. Тогда я поем, потом мы примем душ, потом я уложу тебя в постель и буду целовать и рассказывая малышу, какая у него офигенная мама.

— Потрясающая?

— Безусловно.

Марат снова целует меня долго и нежно. И я понимаю: это навсегда. Мой горячий маршрут привел меня к нему. Или его ко мне.

И теперь мы едем вместе. До конца пути.

Жаркий маршрут пройден. Счастье только начинается.

А ровно в срок у Гуляевых родился…. мальчик! Будущий защитник!

С праздником нас женщины! Ведь, не будь нас, так и защитников бы не было!