Следак 5: Грязная игра

Глава 5: Добро от Министра

Шафиров ждал в машине.

Чёрная «Волга» стояла в дальнем углу двора, между мусорными баками и трансформаторной будкой, двигатель работал вхолостую. Из выхлопной трубы тянулась белая нитка пара — растворялась в темноте и снова появлялась. Было начало пятого. Мартовский мороз прихватил лужи за ночь, и теперь они поблёскивали под фонарём как дешёвое стекло.

Я постучал в стекло пассажирской двери. Щелчок замка. Я сел.

В салоне было тепло и пахло табаком, кожей и чем-то ещё — застоявшейся усталостью, что ли. Шафиров сидел за рулём в дорогом тёмном пальто, галстук ослаблен, но не снят. На висках за одну ночь прибавилось седины — или просто свет такой. Под глазами лежали чёрные тени. Он смотрел прямо перед собой, на кирпичную стену с облупившейся краской, и молчал секунду дольше обычного. Вид у него был такой, будто он не из Москвы прилетел, а вернулся из окопа.

— Дал, — сказал он наконец. — Добро получено.

Я не ответил. Ждал.

— Но условия его я тебе озвучу один раз. — Шафиров повернулся ко мне. Глаза у него блестели — не от слёз, не от радости. От того огня, который разгорается в людях, когда они ставят на кон последнее. — Никакой бумаги. Никакого приказа. Никакой директивы. Если выйдет — Поляков на столе у Щелокова, нам генеральские погоны и Москва. Если не выйдет, — он коротко усмехнулся, — Министр нас не знает. Он никогда нас не видел. Мы для него не существуем.

— Понятно, — сказал я.

— Тебе понятно. Мне понятно. Убедись, что твоей команде тоже будет понятно, прежде чем тащить их в это дело.

Я смотрел на лобовое стекло. Снаружи мороз разрисовал нижние углы тонким инеем — аккуратными кристаллами, как плесень на хлебе.

— Их уже не вытащить, — сказал я. — Они уже в деле только тем, что знают о канале. Если я сейчас отпущу их домой, Нечаев их закроет через неделю по одному — просто чтоб зачистить концы. Так что им выгоднее довести это до конца.

Шафиров посмотрел на меня долго. Потом кивнул.

— Логика живодёра, — сказал он без осуждения.

— Логика человека, который хочет, чтобы все выжили.

За стеклом во двор вышел мужик в телогрейке — выгулять собаку. Лохматая дворняжка тянула поводок к мусорным бакам, мужик зябко переступал с ноги на ногу и смотрел в небо. Мы оба замолчали и ждали, пока он уйдёт.

— По Полякову, — сказал Шафиров, когда двор снова опустел. Голос у него стал тише, суше. — Я кое-что вспомнил в Москве. Вернее, кое-кого.

Он помолчал, будто взвешивал, стоит ли говорить.

— Есть один отставник. Уволен из ГРУ в семьдесят первом, по здоровью. Мы с ним пересекались ещё в шестидесятых — не друзья, но люди, которые понимают друг друга без лишних слов. Я встретился с ним вчера вечером. Неофициально. Он помнит Полякова лично — работали в одном управлении. — Шафиров прикурил, выдержал паузу. — По его словам, у Полякова есть привычка принимать курьеров не напрямую. Всегда через посредника. Через человека, которого в Москве называют Артистом. Это не имя — кличка. За ней может стоять разный человек в разное время, но знак на входе всегда один.

Я слушал.

— Он не знает какой. Это уже ниже его уровня. Но то, что канал жив и активен — знает точно. Поляков сейчас в Москве. Покидать столицу в ближайшие недели не планирует.

— Значит, окно есть.

— Небольшое. — Шафиров раздавил окурок в пепельнице. — Уходи. Нам не стоит сидеть здесь дольше.

Я взялся за ручку двери.

— Полковник. — Я не обернулся. — Вы поставили на кон больше меня. Спасибо.

Шафиров не ответил. Только двигатель продолжал гудеть — ровно, терпеливо, как человек, которому некуда торопиться и незачем притворяться, что всё идёт хорошо.

Я вышел в мороз. Гаражный кооператив на окраине Индустриального района в такие часы выглядел как декорация к фильму про конец света. Бетонные столбики ограждения, покосившийся шлагбаум, поднятый намертво ещё, похоже, при Хрущёве, ряды железных ворот — ржавые, разномастные, с самодельными щеколдами и навесными замками. Между боксами стояла талая вода, в лужах плавали окурки. Нигде ни огня, ни звука. Только редкий мартовский ветер гонял по асфальту прошлогодний тополиный пух.

Я загнал машину за крайний ряд, вышел и трижды коротко ударил кулаком в металл нужного гаража.

Засов отозвался немедленно.

Скворцов открыл дверь и молча посторонился, пропуская меня внутрь. Штатский пиджак, кобура под левым плечом, на воротнике въевшийся запах табака. Небритый, злой, собранный — именно такой, каким и должен быть человек в половине шестого утра, которого вытащили из постели одним звонком без объяснений.

В гараже горела одна лампочка под жестяным абажуром — тусклая, рыжеватая, как закат в ноябре. От буржуйки в углу тянуло жаром и берёзовым дымом. Пахло мазутом, сыростью и паяльным флюсом. На стене, прикнопленная прямо к доске, висела карта города — в нескольких местах отмечена карандашом, без подписей, понятная только нам.

У дальней стены, на перевёрнутом деревянном ящике из-под автозапчастей, сидел Мамонтов. Шинель расстёгнута до середины, резиновые сапоги, папироса в пальцах. Генеральская осанка никуда не делась — прямая спина, тяжёлые плечи, неподвижность человека, привыкшего ждать столько, сколько нужно. Он смотрел на меня без приветствия и без вопросов. Ждал.

Ситников сидел за верстаком, сколоченным из неструганых досок. Перед ним под лампой лежала плата — небольшая, аккуратная, с припаянными проводками и крошечным блоком питания. Он работал паяльником, не поднимая головы. Очки на носу. Рабочий халат поверх свитера. Полная, монашеская сосредоточенность человека, для которого остальной мир существует где-то на периферии, за пределами рабочего стола.

Я закрыл за собой тяжёлую дверь, щёлкнул засовом.

— Ну? — спросил Мамонтов. — С таким лицом по утрам приходят либо с орденом, либо с похоронкой.

— Пока без бумаги. Но смысл примерно тот же.

Я не стал тянуть. Рассказал всё сразу и коротко: Москва, негласное министерское добро, московская фигура на том конце канала, и то главное, что Шафиров произнёс без украшений — если провалимся, нас не будет существовать ни для кого. Никаких признаний, никакой защиты, никакой бумаги с нужной подписью. Только три дня и одна попытка.

Скворцов слушал стоя, у двери, скрестив руки на груди. Желваки ходили, но молчал.

Мамонтов докурил, бросил окурок в консервную банку.

— Иначе говоря, — сказал он, — мы влезли между МВД и комитетом.

— Именно. И если сработаем — удар пойдёт в самый верх. Если нет — нас даже не станут вытаскивать.

В гараже стало тихо. С крыши капала талая вода — редко, через равные промежутки, методично. Ситников за верстаком не двигался, только паяльник в его пальцах застыл над платой.

Я дал им эту тишину. Каждый из троих уже был в деле по уши — все понимали это не хуже меня. Но одно дело понимать краем сознания, и совсем другое — услышать цифру. Три дня. И фамилию уровня, которую вслух произносить не принято.

— С этого места работаем без самодеятельности, — сказал я. — Каждый знает только свой кусок. Болтаем меньше, двигаемся быстрее.

— Что конкретно надо? — спросил Скворцов.

Я кивнул Ситникову.

— Показывай.

Он молча выдвинул из-под газеты жестяную коробку из-под индийского чая. На сером лоскуте ваты лежала штука размером с половину спичечного коробка: спаянная пластина, проводки, крошечный блок питания.

— Радиомаяк, — сказал Ситников, не поднимая головы. — Собрал из того, что было. Работает. Но батарея садится быстро. Если включить заранее — до получателя может не дожить. Максимум сорок часов, и это при хорошем раскладе.

— Радиус?

— Маленький. В большом городе группа должна быть уже близко к точке. Иначе сигнал потеряется.

Я взял маяк в руку. Почти ничего — ни веса, ни объёма. Это было плохо.

— Такую вещь в серьёзную передачу не сунешь, — сказал я. — Слишком легко. В их среде лёгкое всегда подозрительно.

— Значит, нужна оболочка, — сказал Мамонтов. — Тяжёлая. Своя для их канала.

— Именно. Что-то, что они уже видели. Что не удивит ни курьера, ни получателя.

Мамонтов поставил локти на колени.

— Портсигар.

Я поднял на него глаза.

— Золотой, — добавил он. — Массивный. Такие вещи через этот канал уже ходили — Лихолетов делал их под заказ. Курьеры привыкли. Получатели привыкли. Никаких вопросов.

Ситников наконец поднял голову. В очках отразился тусклый свет лампочки.

— Если корпус будет массивный — место для платы и батареи хватит. Но работа тонкая. Крышка должна садиться как родная, ничего не должно болтаться внутри и звенеть. Любой, кто привык к хорошим вещам, сразу почувствует подмену.

— Мастер есть? — спросил я Мамонтова.

— Есть один старик. Руки правильные, язык короткий. Бывший ювелир, работал ещё до войны. Сейчас пенсия и тихая жизнь.

— Золото?

— Достанем. В вещдоках ОБХСС конфисковано за последние полгода достаточно. Переплавить и отлить корпус по эскизу — одна ночь работы.

— Нужен нормальный сплав, — вставил Ситников. — Не слишком мягкий, иначе крышку поведёт. И вес должен быть убедительный — не как пустышка.

Я положил маяк обратно в коробку.

— Хорошо. Скворцов — работаешь со стариком сегодня же, до полудня. Эскиз портсигара Ситников нарисует за час. Нужен корпус с двойным дном — крышка садится как родная, ничего не звенит, ничего не болтается. Срок — завтра утром.

— Понял, — сказал Скворцов.

— Ситников — готовишь плату к установке. Как только корпус будет готов — маяк внутрь, проверяешь сигнал. Батарею ставишь заряженной максимально. Каждый лишний час нам нужен.

— Сделаю.

— Мамонтов — бумага. К вечеру. И ещё одно: если я не выйду из изолятора в течение сорока минут — поднимаешь прокурорский надзор немедленно. Не через час, не к утру. Немедленно.

— Это само собой, — сказал генерал сухо.

Я натянул перчатки, запахнул пуховик. Буржуйка потрескивала, за стенкой гаража ветер ворошил пустые жестяные банки.

У самого выхода меня окликнул Скворцов.

— Альберт.

Я обернулся.

Он помедлил. Без привычной грубости в голосе — просто человек, который говорит то, что думает, потому что другого момента может не быть.

— Если почувствуете, что это ловушка — не геройствуйте.

Я посмотрел на него. На Ситникова за верстаком. На Мамонтова с папиросой. Три человека в гараже пропахшем мазутом и дымом, которых я долго держал при себе как полезные функции и которые незаметно для меня стали чем-то другим.

— Постараюсь, — ответил я.

Это была не ложь. Просто неполная правда.Я вышел из гаража в серое мартовское утро.

Воздух был мокрый, ледяной, злой — тот самый, что лезет под воротник и добирается до лопаток раньше, чем успеваешь застегнуться. Небо над крышами боксов висело низко, цвета застиранной мешковины. Где-то за складами уже просыпался город — далёкий гул трамвая, собачий лай, металлический звон чего-то упавшего на бетон. Обычное утро обычного советского города, который понятия не имел, что именно сейчас решается в пропахшем мазутом гараже на его окраине.

Я сел в машину и несколько секунд просто держал руки на руле.

План был наглый, неприятный и держался на двух вещах, которые я не любил больше всего: на чужом страхе и на советской бюрократии. Но иногда именно это и работало надёжнее оружия. Страна была устроена странно: человек мог бояться пули, но ещё сильнее боялся бумаги с неправильной подписью.

Я завёл мотор.

В голове уже шёл следующий разговор — с Лихолетовым. Я прокручивал его фрагментами, как черновик протокола допроса. С чего начать. На чём надавить. В какой момент показать ему, что я пришёл не ломать, а продать последний шанс. Я представлял его лицо: сначала недоверие, потом жадный страх, потом та особая пустота в глазах, когда человек перестаёт считать деньги и начинает считать варианты.

На перекрёстке у хлебозавода показался первый трамвай. По тротуару шла женщина с авоськой, подняв воротник пальто. Дворник у магазина скрёб лёд скребком — методично, без злости, просто работа. Город просыпался и не знал ничего. Для него утро начиналось с очереди за молоком. Для меня — с расчёта, кто кого опередит на полдня.

Я повернул на проспект и вдруг поймал себя на мысли, которая мне не понравилась.

Всё это время я думал о ходе в изолятор как о своём изобретении. Нестандартном, неожиданном, таком, которого Нечаев не просчитает. Официальный визит следователя МВД с постановлением — это же абсурд с точки зрения комитета. Кто на такое пойдёт? Только человек либо очень наглый, либо очень desperate. Я рассчитывал именно на эту их логику: они ждут обходного манёвра, а я иду в лоб.

Но Нечаев был не рядовым следователем.

Нечаев был из тех, кто умеет ждать. Кто не действует — наблюдает. Кто после каждого проигранного раунда не злится, а переставляет фигуры. Он уже видел меня в деле: в собственной квартире, в допросной, у выхода из УКГБ с Алиной. Он знал, как я работаю. Он знал, что я не стою на месте. И он знал, что Лихолетов — единственная живая нитка к каналу, которая у меня есть.

Значит, он ждал именно этого хода.

Трамвай прогремел навстречу, обдав машину волной холодного воздуха. Я смотрел на дорогу и думал об одном: если я это просчитал, Нечаев просчитал тоже. И тогда к тому моменту, когда я поднимусь по ступеням комитетского изолятора с постановлением в кармане, там меня будут ждать. Не как следователя.

Как добычу.

Я сжал руль.

Назад дороги не было. Не потому что некуда — а потому что за спиной уже стояли трое в гараже, и один портсигар с маяком внутри, и сорок часов, которые начнутся не сегодня и не завтра, а ровно в ту секунду, когда я переступлю порог СИЗО. И ещё — женщина в доме у прокурора, которая вздрагивала от каждого звука и ждала, когда всё это наконец закончится.

Я не имел права опоздать.

Машина выехала на широкий проспект. Впереди, сквозь серую дымку мартовского утра, уже проступали очертания города — крыши, трубы, вышки. Где-то там, за жёлтыми рядами хрущёвок, за трамвайными путями и заводскими заборами стояло низкое кирпичное здание с решётками на окнах.

Я ехал туда.

И очень надеялся, что Нечаев всё-таки ошибся хотя бы на одну ступеньку.