Иные тяжкие последствия

Глава 23

***

Я медленно шёл к нашему с Ланой дому. Медленно и пошатываясь. Над головой было небо полное звезд. Который был час, не знаю: мои часы сгорели в битве. На мне был только плащ. Красный плащ с большим желтым символом Дома Элов, в который я кутался, пряча свою наготу. Помнится, этот плащ содрал с какого-то из «стандартных» Суперменов Бизаро, что-бы я мог прикрыться и не смущать их своим голым видом.

В руке моей, свободной от краёв плаща, был зажат окурок косяка, к которому я время от времени прикладывался, тщетно пытаясь втянуть в себя ещё немного благостного дыма – косяк давно уже потух. Дыма не было. Но мне не хватало сил, чтобы это осознать. Ни физических, ни ментальных, ни моральных, ни душевных. Я был выжат, словно половинка лимона, которую измочалили на соковыжималке для стакана свежего лимонада.

Мой мутный взгляд с трудом удерживался на цели моего движения, на двери дома. Время от времени он терял фокусировку, и тогда меня заносило. Приходилось останавливаться, снова искать цель, корректировать траекторию и возвращаться на курс.

До двери я так и не дошёл, сломавшись на ступеньках веранды. Споткнулся и с грохотом упал, скатившись по ним до самой земли.

Там, на вытоптанной земле, я и затих на спине, лицом к небу. Поднял руку с окурком косяка. Перевёл взгляд на него, сфокусировался. Понял, наконец, что дыма нет, потому, что он не горит. Взглядом подкурил его, после чего, с наслаждением затянулся душистым дымом.

Именно в таком вот положении меня и нашла, выбежавшая на шум падения Лана: голым, в частично сползшем с меня красном плаще, курящим и улыбающимся, глядя на звёзды.

- Кларк? – рассеянно опустила она руки, рассматривая это явление народу. – Ты пьян?

- Нет, - ответил я и вновь затянулся, потом выпустил дым, не меняя положения. Лана принюхалась.

- Это что? Марихуана? – расширились её глаза. – Ты обкуренный?!

- В срань, - подтвердил я и снова поднял руку с косяком. Лана подбежала и схватила меня за эту руку. Автоматически отметил, что на её браслете светилась сотня.

- Это что? Красный криптонит?!! Ты снова надел кольцо?!

Я глянул на названный предмет.

- Хм, надо же, уцелело, - удивился я. Не замечая усилий Ланы, легко донёс руку с окурком до рта и снова затянулся. К сожалению, в последний раз, так как Лана тут же вырвала окурок у меня изо рта, бросила его на землю и растоптала. Затем, пользуясь моим замешательством, содрала криптонитовое кольцо с пальца, а меня подняла на ноги и потащила-повела в дом.

Она тормошила меня, что-то спрашивала. Кажется, даже ругала и выговаривала мне. А я… тащился ей в состоянии овоща. Уже ни на что не реагировал. В конце концов, Лана заставила меня принять душ, зайдя туда вместе со мной, так как сам бы, один, я бы просто завис там под струями воды в созерцательно-медитативном трансе. А чистого уже уложила спать.

Утром, в школу она уехала одна. Не стала меня будить.

Проснувшись, я выполз из дома, таща с собой кресло. Поставил его на солнечном месте и завалился в него. На мне были только шорты и очень тёмные очки. Я полулежал, расплывшись медузой по креслу. Прихлёбывал из большого графина холодную воду с лимонным соком. И ни о чем не думал.

Вроде бы приходила мама. Я, вроде бы, её успокоил. Сказал, что просто устал, а так – да, Вселенную спасли, всё хорошо. Оказывается, Бизаро приходил сначала к ней, и она худо-бедно в курсе произошедшего. Точнее, не произошедшего, а грозившей миру беды.

Я сидел, в голове было пусто до звона. А на душе – муторно.

- Здравствуй, Кларк, - упала мне на лицо тень подошедшего человека. Я заставил себя открыть глаза: передо мной стоял Пирс.

Хм, вот уж кого я меньше всего ожидал увидеть. Он, кстати, был прямо вылитый Супермен из мира Бизаро. Единственно, у последнего причёска другая.

- Здравствуйте, Мистер Пирс, - вяло отозвался я и заглянул в почти опустевший графин. – Чем обязан визиту?

- Ты не пришёл в школу. Мистер Рейнальдс обеспокоился и попросил меня узнать, что случилось. Лана сказала, что ты приболел. Это ты-то? – ухмыльнулся он. – Так в чём дело, Кент?

- Депрессия и абстинентный синдром, - вяло ответил я, приспустив очки и открывая его взгляду свои нездоровые покрасневшие и мутные глаза.

- Абстинентный синдром? – взлетели его брови. – Ты пил? Алкоголь?

- Наркотики, - поправил его я.

- Наркотики? – ещё сильнее выросло его удивление. Затем, он нахмурился. – Та метеоритная дрянь?

- Нет, - поморщился я. – Марихуана. Меня накурил сверх-сильный Растаман-Пришелец, чтобы я перестал уничтожать Вселенную… Бред, правда?

- Ну, галлюцинации бывают и ещё причудливее, - пожал плечами Пирс.

- Если бы… - тяжело вздохнул я. – Если бы галлюцинации… - произнёс и замолчал. Вновь вспомнилось то ощущение, когда в меня вливалась Сила. Те чувства, что я испытывал, двигая миры усилием мысли.

Мне было мучительно стыдно за себя. За то, что я делал. За то, что хотел сделать… и мучительно тоскливо от того, насколько тоненький и слабенький ручеёк энергии «тёк» сейчас в меня от Солнца. Жалкие несравнимые крохи, практически незаметные на фоне того, что было вчера. Я чувствовал себя пересохшим водохранилищем, в которое льётся струйка, справляющего нужду ребёнка.

- Но теперь ты в порядке?

- Нет, я не в порядке, Мистер Пирс, - ответил и посмотрел ему прямо в глаза. – Меня тошнит от себя самого, но мне хочется снова это испытать.

- Это нормальная реакция на наркотики, Кларк. Ломка. Именно из-за неё и становятся наркоманами. Борись с этим.

- Я не марихуану хочу… Мне хочется …уничтожить Мир.

- А ты можешь? – с какой-то непонятной интонацией спросил Пирс. Может быть, конечно, мне это просто показалось, но вроде бы я услышал в его голосе …надежду?

Хотя, не до анализа мне было в тот момент. Я мучительно горел от стыда и боролся с собственными желаниями.

- Могу… Всего-то надо, для разгона, «сожрать» пару звезд… Потом сжать одну из галактик, дождаться её взрыва, впитать выделившуюся энергию… попытаться двинуть мир на анти-мир. Если не получится, то повторить итерацию с галактикой столько раз, сколько потребуется, чтобы получилось… Потом будет быстрее. Мир за миром… потом по несколько миров… потом Мультивселенную с анти-Мультивселенной… - сам собой рождался четкий и, главное, рабочий план уничтожения Мультивселенной. От простоты и выполнимости которого, бросало в дрожь.

- Надо будет, правда, где-то после итерации с галактикой, пробежаться по основным мирам и поотрывать головы своим копиям, которые могут влезть в процесс на последующих шагах. Но это не сложно, если поодиночке давить… Даже Расту… он, блин, самый опасный. Первым его, потом Бэтмена и Брюса… - я замолчал, оборвав самого себя. – Боже! О чём я думаю… - простонал, приложив ко лбу бок своего графина. – Боже, я что, реально строю План уничтожения Вселенной? Какой кошмар…

- И что же, вот так просто: сожрать звезду? - вскинул брови Пирс.

- А чего там сложного? – поморщился я. – Распечатать катер Бэтса, долететь, да вмазаться прямо в неё с разгона. А дальше, дело техники - как мороженку слизнуть.

- И что тебе для этого нужно? – уточнил он.

- С катушек слететь, - поставил графин на землю и, согнувшись, стал массировать виски.

- Шутки в сторону, Кент? – с некоторой фальшивой бравурностью «сменил тон на серьёзный» Пирс. – Употребление наркотиков несовершеннолетним, знаешь ли - преступление. И вопиющий случай, о котором я обязан буду доложить Директору, а он – вписать в твоё личное дело. Не говоря уж, о Шерифе…

- Мистер Пирс, вы же понимаете, что это будет пустой тратой вашего времени? – не переставая массировать виски, сказал я. – Все ненужные записи, даже, если они вообще появятся, просто исчезнут. А дядя Итан с Рейнальдсем «закроют глаза» на такую мелочь? Мы ж в Смоллвиле, не забыли, Мистер «Многоразовый»?

- Такое сложно забыть, - поморщился он.

- Вот и не грузите меня ерундой. Завтра, к утру, я должен буду оклематься. Даже, сегодня к вечеру. Так что, на уроках буду присутствовать. Домашнее задание мне принесёт сегодня Лана. Директор поручил вам меня навестить – вы навестили. Что-то ещё?

- Что мне передать Директору? – хмыкнул Пирс.

- Да, что нужным сочтёте, то и передавайте, - вернулся в своё полу-лежачее состояние я. - Вы – взрослый человек, вам виднее, что рассказать об обкурившемся подростке Директору его школы.

- Например, что тебя накурил Суперсильный Пришелец, чтобы ты не разрушил Мир? – ухмыльнулась эта моя подросшая копия.

- Если хотите насладиться концертом неверия и сомнений в вашем душевном здоровье, то можете и так, - потерял окончательно интерес к разговору я. – Не задерживаю вас, Мистер Пирс.

- Это довольно не вежливо, Кент. Не находишь?

- Мне простительно: у меня похмелье и ломка. И это я вас ещё с мату не послал. А к тому всё ближе подходит.

- Хорошо, не стану дожидаться момента, когда ты перейдёшь к открытым оскорблениям и рукоприкладству. Ухожу.

И ушёл. И это было хорошо. Видеть мне никого не хотелось.

***