Иные тяжкие последствия

Глава 6

***

Утро как-то не задалось с самого начала. Сперва Лекс разбудил своим паническим звонком, в котором сообщал, что в его отца стреляли и он находится в критическом состоянии. Пришлось вылезать из кровати, одеваться и мчать в госпиталь. Там усыплять врачей и утаскивать Лайнела прямо с операционного стола к себе, в клинику. Можно было бы лечить прямо там, в госпитале, но это бы вызвало кучу лишних вопросов у того же Лекса. Оно и так-то вариант не идеальный, придётся с врачами что-то придумывать, объясняя им внезапное исчезновение пациента, но тут немного проще: Лайнел очень богатый человек, у него куча разных служащих, в том числе «безопасников», у которых куча разных инструкций на разные экстренные случаи. Можно будет свалить всё на них. Если Лайнел выживет, конечно…

А было с мужиком всё очень и очень серьёзно: две пули, падение с высоты в несколько метров, а хуже всего – патология печени. Цирроз… Хотя, чему тут удивляться, если он глушит коньяк, как воду? Да ещё и по глотку умудряется определять марку и год урожая? И сына, блин, приучил. Надо будет потом воспитательную беседу-то провести…

В общем, сложный пациент. Очень сложный. Не сложнее, конечно, чем Миссис Фордман, но часа четыре объективного времени я с ним промучился. Печень… была мысль удалить её полностью и поставить искусственную, но нет. «Починил» эту, нынешнюю. Не то, чтобы уж как новенькая стала, но ещё лет пять без «ремонта» продержится. Ну а там уже видно будет.

Закончив с Лайнелом в клинике, я вернул его обратно в госпиталь. Врачи ещё даже не успели проснуться после дозы снотворного, что я ввел им через дыхательные пути.

- Сможешь утрясти ситуацию? – спросил я у Лекса, что всё это время «дежурил» возле операционной.

- Что с ним?

- Жить будет, - ответил я. – К вечеру должен прийти в себя, как мне в клинике сказали. И Лекс… бросай пить.

- Пить? – удивился он.

- У твоего отца, от этих ваших постоянных «дегустаций» коньяка, цирроз печени. Хочешь себе такую же болячку? – Лекс как-то сразу побледнел и заткнулся. Не знаю, поможет ли это короткое внушение, но чем Бог не шутит, может задумается?

Вот только утро, раз уж не задалось, так и продолжило дальше «радовать». Стоило прийти домой, как тут же узнал от Ланы с мамой, которая не смогла остаться дома одна, что отца арестовали за попытку убийства Лайнела Лютера! Пришлось ехать в офис Шерифа. Вникать в ситуацию.

А ситуация получалась довольно скверная: Джонатана нашли в машине, недалеко от Замка Лютера, спящим, пьяным, с пистолетом и следами пороха на руках. Для Шерифа и, в перспективе присяжных, картина более чем ясна. Я бы её назвал даже СЛИШКОМ ясной.

Пришлось разбираться и играть в детектива… Хотя, какие уж тут «детективы», когда есть «Алиса», спутники и куча камер в Замке Лютера, которые убрать я ещё не успел после возвращения туда Лекса? Занят был в Швейцарии, с Севиджем.

Всего и требовалось, что дать запрос и просмотреть результаты. А потом эти результаты осознать и «переварить». И вот с этим было сложнее.

Начать с того, что Лана ходила в Замок Лютера накануне вечером, ещё до моего возвращения из Швейцарии. И с этим ещё предстоит разбираться. Дома, позднее. Дальше, в тот же замок заявился отец и крупно поскандалил с Лайнелом по поводу их отношений с мамой… на глазах у Ланы. Блин, да чего я ещё не знаю о своей семье?!

Дальше, Лайнел поругался с Лексом: какие-то у них опять непонятные «мутки» с бизнесом. Вроде бы Лайнел умудрился снова прищемить хвост Лексу. И вроде бы как серьёзно.

Ещё чуть спустя, даже толком не закончив разговора, Лайнел поругался ещё и со своим помощником, чему свидетелем стал Лекс.

А потом просто приехал Шериф Итан и молча застрелил Лайнела. Что ж, уважуха мужику – так и надо. Пришёл убивать – убивай, чего скандалить-то и воздух зря сотрясать?

Потом проще: по записям со Спутников, проследить перемещения машины отца в обратном порядке от момента его ареста, к моменту его выезда со двора фермы. Что можно сказать? Шериф – профи. Минимум лишних действий, максимум достоверности картины.

И вот сидел я со своим ноутбуком в Тэлоне, невидящим взглядом таращился в монитор, на котором уже завершилась запись, думал, когда в помещение вошла Лана со своим… отцом. Ну а что? Результаты ДНК-теста есть, действительно отец.

Сели за столик, о чём-то начали говорить, потом хмурый Генри встал и ушёл, а растерянная Лана осталась сидеть за столиком.

Потом подошла ко мне.

- Кларк, Генри отказался браться за защиту твоего отца, - все ещё растерянно сообщила мне она.

- Ты зачем вчера в Замок ходила? – невпопад задал ей вопрос, вместо ответа на её реплику.

- Я… - ещё больше растерялась Лана. – Хотела обсудить кое-что с Лексом, - нахмурилась она. – Но как ты узнал? «Алиса» не получала запросов на отслеживание моих перемещений.

- Камеры в Замке, - пожал плечами я. – Пытался разобраться, кто стрелял в Лайнела, увидел тебя.

- Понятно, - вздохнула Лана. – Значит, ты уже знаешь, что твой отец угрожал ему? – дождавшись моего кивка, продолжила. – Я рассказала об этом Шерифу…

- Вот и недостающая деталь паззла, - вздохнул я.

- Недостающая деталь? – не поняла Лана.

- В Лайнела стрелял Дядя Итан… Не знаю пока, почему, но твой рассказ помог ему подставить отца.

- Шериф?! – на всю ширину распахнула от изумления свои глаза Лана. – Но как же?..

- Камеры в Замке, - показал я ей фрагмент записи, где видно, как Итан стреляет в Лайнела.

- Но почему?! – воскликнула Лана.

- Не знаю пока. Но думаю, Дядя Итан мне всё расскажет, - ответил я ей, доставая телефон и набирая на нем номер Лекса.

***

Вечер, госпиталь, тишина. Палата Лайнела Лютера. Мерно попискивают приборы. Тихонько отворяется дверь, в помещение просачивается мужчина в маске-болоклаве, закрывающей всю голову, прикрывает за собой дверь, поднимает пистолет с глушителем и делает три выстрела в лежащее на койке тело, укрытое одеялами.

Тут же, с щелчком выключателя загорается верхний свет. Мужчина в маске резко оборачивается на звук, вскидывая опущенный было пистолет, но моя рука не даёт ему это сделать. Пистолет перекочевывает ко мне, а мужчина в маске осаживается на пол, получив легкий хлопок ладонью по лбу. Совсем лёгкий, не для того, чтобы выбить сознание, просто, чтобы не дергался и посидел спокойно.

От шлепка маска на лице мужчины сместилась, прорези сдвинулись и он перестал нормально видеть. Из-за этого он раздражённо сдёрнул всю болоклаву с головы, оказавшись Шерифом Хантом.

- Здравствуйте, Дядя Итан, - поздоровался я, неторопливо и демонстративно укладывая пистолет в пластиковый пакет для улик с замочком. Причем делал это, будучи в синих медицинских перчатках. А на тумбочке рядом со мной стояла камера, на которую велась запись: всё, как положено – магнитная лента, непрерывная запись без монтажа и склеек.

Пистолет в пакете я положил рядом с камерой, камеру выключил.

- Кларк? – растерянно ответил на приветствие он.

- Лютера перевели на этаж выше. Он уже приходил в себя, но получил снотворное и сейчас отдыхает, набирается сил. Завтра его выпишут в Замок, под присмотр личных врачей, - сказал я и замолчал. Шериф смотрел на меня, я на него.

- Я не понимаю, Кларк, - не выдержал он. – Почему ты один? Где остальные? Где наручники?

- А зачем, Дядя Итан? – пожал плечами. – Или ты решил, что я тебя арестовывать собрался?

- А разве нет? – нахмурился он.

- Нет, - ответил я.

- А зачем тогда всё это? – обвёл рукой палату он.

- Поговорить, - снова пожал плечами я.

- О чем?

- О том, как дальше жить.

- И как же?

- Да как прежде жили, так и дальше жить, - улыбнулся я.

- То есть? Я не понимаю тебя, Кларк, - сильнее нахмурился он.

- Ну, вы же не хотите на электрический стул? – уточнил я. – Или есть такое желание?

- Нет. Не хочу.

- Значит, я просто замну это дело, в конце концов, никто не умер. А ты будешь мне должен.

- Должен? Замнёшь? Не много ли ты берёшь на себя, Кларк? – вместо ответа я достал удостоверение АНБ и бросил ему. Тот поймал и внимательно рассмотрел его. – Но ты же несовершеннолетний?

- На «металюдей» ограничение по возрасту не распространяется, - пояснил ему.

- «Металюди» - это кто? – уточнил он.

- У нас в городе их «фриками» называют. Вы ведь в курсе, да? Столько лет в Шерифах, по-любому сталкивались?

- Нельзя жить в Смоллвиле и не быть в курсе, - саркастически улыбнулся Шериф. – Значит, ты тоже?

- Да.

- И что хочешь от меня?

- В целом, ничего. Хочу, чтобы вы оставались Шерифом Смоллвиля. Мне совсем не нужен новый человек на этой должности. Тем более эта карга Адамс, - поморщился я, а Итан нахмурился.

- Адамс? То есть, ты уже узнавал, кто будет избираться в случае моей… отставки?

- Естественно, - ответил я, протягивая Шерифу руку, чтобы помочь встать с пола.

- И она тебя не устраивает? – принял руку и поднялся на ноги Итан.

- Я вообще против женщин в силовых структурах. Нечего им там делать, больше вреда от них, чем пользы. Тем более, на таком посту, как Шериф. Много тонкостей женщина просто не поймёт, - ответил ему я.

- А если бы не Адамс? Отпустил бы меня? – испытующе посмотрел он, не торопясь отпускать моей руки.

- Дядь Итан, - улыбнулся я светло и открыто. – Кто мне Лайнел, и кто ты? Ну сам подумай? Ты ж меня на шее катал, из пистолета стрелять учил… ты ж нам, Кентам, почти родной! – от этих моих слов, из мужика словно воздух выпустили, настолько он осунулся и взгляд опустил. – Вот только, с отцом, Дядь Итан, сам поговоришь. Облегчишь душу, - ушла с моего лица улыбка, а рука стала крепче, - Я могу сделать так, что никто ничего не узнает, словно бы и не было всего этого, но поверь, Дядя Итон, тебе от этого только хуже станет. Так что поговори с Джонатаном. Повинись. Сам приди в камеру. Не говори, что я поймал, скажи, что совесть замучала. Сам его выпусти. Остальное: Лютеров, дело, огласку, я возьму на себя. Ты только с отцом поговори…

- Поговорю, Кларк, - вздохнул он, отпуская мою руку. – А плёнка? Пистолет?

- Поговоришь с отцом, отдам, - пообещал я. – Надеюсь, ты понимаешь, что, если решишь сглупить и с отцом что-то… то мне никакие улики не понадобятся? Так, на всякий случай уточняю? Ты ведь знаешь, как в нашей глуши люди пропадают? Бесследно… - на секунду стал мой взгляд жестким и колючим.

- Как не знать, знаю, - пожал плечами он. – Не первый год Шерифом. Мог бы и не предупреждать.

- Ну извини, Дядь Итон, - снова пожал плечами я и светло-виновато улыбнулся. – Это уже профессиональное, сам понимаешь, с кем работаю.

- «Отдел М», это, кстати, что? Если не тайна? – обернулся он уже в дверях.

- Отдел по контролю за «металюдьми». Фриков отлавливаю, которые буянить начинают. А так, тайна, конечно. Государственная. Но между нами-то какие тайны? Свои ведь люди, - приобнял его за плечи я.

- Понятно тогда, чего они в последнее время притихли, - усмехнулся в усы Итан.

- Скажешь тоже: «притихли», - хмыкнул я. – Буянят не меньше прежнего. Просто, следы теперь есть кому подчищать. Вот и «тихо» всё стало.

- Интересный ты парень, Кларк… - взъерошил мне волосы Дядя Итан.

***