Карма

Я вся в крови и прогорклом кофе. Сейчас я выгляжу как сумасшедшая, но, думаю, это подходящий образ для того, что мы планируем сделать. Сэм тащит меня по еще одной пустынной дороге, сердце бешено колотится у меня в груди. Мы можем наткнуться на кого-нибудь в любой момент, а сейчас здесь нет ни зданий, ни переулков, где мы могли бы спрятаться. Я утверждала, что нам следует затаиться и подождать, но Сэм считает, что у нас больше шансов найти кого-нибудь поближе к центру города.

Я спотыкаюсь и падаю вперед, мои запястья скользят по мощеной дорожке. Это моя любимая историческая часть города, и теперь моя кровь окрашивает древние камни.

— Давай, вставай! — говорит Сэм хриплым шепотом. Он вертит головой во все стороны, осматривая открытое пространство в поисках кого-нибудь.

Здесь мы, действительно, очень легкая добыча.

Я становлюсь на колени и с трудом поднимаюсь на ноги. Мы направляемся к магазинам, но я останавливаюсь на полпути, когда мы доходим до витрин. На кирпиче черной краской нацарапано слово «предатель». Я медленно поднимаю глаза и вижу человека, висящего над надписью. Его тело медленно раскачивается, и кажется, что его сбросили с крыши.

А это значит, что они были здесь.

Меня так и подмывает сказать Сэму, что давай «забьем» на месть и просто пойдем домой, но затем в моей голове снова возникают образы отца. Я помню, как он выглядел, сгорбившись на нашем крыльце. Я почти не помню, как выдергивала гвоздь из его черепа, но воспоминание о крови, льющейся толстым ручьем по его лицу, ярко горит в моей памяти. Как и кровь, заливающая его глаза, когда он плакал. И то, как у него изо рта полились бордовые струи, прежде чем его голова запрокинулась.

Эти болезненные образы напоминают мне, почему я это делаю. Это мой единственный шанс до следующего десятилетия, и я не могу его упустить. Я не могу.

— Проклятье, возьми себя в руки. Они уже были здесь, мы тут как на ладони, — кричит Сэм, но его голос звучит как будто издалека.

Я предполагаю, что мрачные воспоминания приковали меня к месту и заставили потеряться во времени, в которое я совсем не хочу возвращаться. Мое тело сотрясает дрожь, это отвлекает меня, и я снова оказываюсь посреди улицы. Я оглядываюсь по сторонам, пытаясь сориентироваться. Сэм прав, нам нужно идти, и побыстрее.

Потому что теперь я отчетливо слышу звук приближающихся шагов.

Мы смотрим друг на друга с одинаковой паникой в глазах. Сэм хватает меня за руку и тянет за угол здания. Я выглядываю и вижу мужчину в костюме. Он поднимает металлическую биту и с размаху бьет ею по голове другого человека. Глухой стук, с которым металл сталкивается с костью, я не скоро забуду.

Когда я мельком вижу человека на земле, я узнаю в нем бездомного, которого видела утром. Его голова расколота надвое, но его руки продолжают двигаться, тянутся к нападавшему. Он, блядь, жив.

О, Боже.

Я закрываю рот рукой, чтобы подавить мучительный крик, вырывающийся из моего горла. Слезы ручьями текут по моему лицу. Я бормочу слова себе в ладонь, Сэм шлепает меня по ней.

— Я не могу тебя понять, — шепчет он.

— Тот человек… бездомный парень. Его голова…

— Подожди, ты их видела? Кто это сделал?

— Там двое мужчин. Один в костюме, другой — без пиджака. Но Сэм, бездомный… всё еще жив.

— Мы ничем не можем ему помочь, Элли.

— Мы не можем оставить его вот так.

— Мы должны. Пошли.

— Нет!

— Ты не сможешь помочь этому человеку. Перестань упрямиться. Пошли!

Он встает, хватает меня за руку, пытаясь утащить, но я не двигаюсь.

Гнев закипает во мне и вытесняет мой абсолютный страх. Я достаю пистолет из-за пояса и кладу его на колени.

— Даже, блядь, не думай об этом, — предупреждает Сэм.

О, я думаю об этом.

— Знаешь что? — говорит он. — Тогда иди на верную смерть. Мне всё равно.

Он уходит.

Спасибо, чувак.

Я хватаю телефон и набираю 911, но роботизированный голос сообщает, что линия не работает. Как? Это чертова 911.

Если помощь не придет, мне нужно избавить этого человека от страданий. Это меньшее, что я могу сделать. Я больше ни секунды не могу слушать, как он умирает.

Я выхожу на дорогу и борюсь с желанием прицелиться из пистолета в беднягу, лежащего на земле, у которого половина глаза вытекла. Его рука еще подрагивает у него на колене, и мое сердце разрывается на части.

— Руки вверх, ублюдок, — говорю я мужчине передо мной. Его лицо закрывает черная маска волка. Мои глаза сканируют местность, пытаясь найти парня с битой, но я его не вижу.

— Чего ты хочешь? — говорит мужчина, поднимая руки. Между его пальцами свисает нож для льда.

— Мне нихуя не нужно от таких конченных мудаков, как ты, — говорю я, отступая в сторону, держа его на мушке. Я вытаскиваю нож из бедра и вонзаю лезвие в шею бездомного. Когда я выдергиваю лезвие, на мощеную дорожку брызжет красная струя.

— Если ты не хочешь привлечь внимание всех в округе, я не думаю, что стоит стрелять, — говорит мужчина в маске.

— Если это не доказывает тебе, что я могу убить человека, то я не знаю, что тебе еще нужно предъявить как доказательство, — говорю я. — Сколько вас?

Когда он поднимает голову, я почти вижу его улыбку под маской.

Слева раздаются шаги, и из тени появляется человек с битой. Его лицо скрывает золотая маска птицы. Как только он видит, кто стоит на его пути, он опускает биту в сторону.

— Не двигайся, еб твою мать, или я снесу башку, — говорю я, направляя на него пистолет.

— Пристрели ее, Нокс! — говорит золотая маска. За его словами следует истерический смех. Он подходит ближе к человеку в черной маске и направляет на меня биту. — Убей эту суку!

Только тогда я замечаю пистолет на поясе человека в волчьей маске — Нокса.