Банкир остановил свою машину в десяти кварталах от того перекрестка, где отдал деньги. На той же самой улице.
Он остановил ее и ждал полчаса. А потом еще полчаса
Он выходил из салона и бродил вокруг иномарки И стоял, навалившись на ее капот. И курил сигарету за сигаретой.
Он так ничего и не дождался.
И поехал домой.
Григорьев подрезал его через полтора километра. Он бросил свои «Жигули» поперек дороги и вышел из машины.
— Вы? — спросил банкир.
— Я.
— Что вам еще от меня нужно?
— Узнать, почему вы отдали им деньги.
— Потому что я не верю, что вы способны что-то сделать. Потому что мне нужна живая дочь, а не приговоренные к расстрелу преступники. Или помилованные преступники, которые через пятнадцать лет выйдут на свободу. И будут пить и жрать. Когда моя дочь…
— И где теперь ваша дочь?
— Скоро будет.
— Когда?
— Они велели ждать в условленном месте. Час. И через час возле телефона, если они не подойдут ко мне там. Они обещали пересчитать деньги и, если все будет нормально, сказать, где ее можно забрать.
— И вы им верите?
— Да! Потому что мне больше некому верить. Потому что мне ничего не остается, как верить. И надеяться.
В кармане Григорьева зазуммерил мобильный телефон.
— Это я, — сказал в трубку Грибов.
— А я думал, он.
— Кончай шутить. Я нашел их. Слышишь? Я нашел их. Я повис у них на хвосте.
— Я все понял, — ответил Григорьев. — Я очень рад. Очень. Понял. Надеюсь, тебя не зафиксировали?
— Нет. Все чисто.
— Отлично. Говори адрес… Запомнил. Буду через сорок минут. Жди.
— Это что-то по моему делу? — настороженно спросил внимательно прислушивавшийся к разговору банкир.
— Нет, — ответил Григорьев, — уже не по вашему. Уже по нашему.