— Ваш паспорт, — потребовал пограничник.
Начальник службы безопасности передал паспорт. Чужой, но с его фотографией.
Так, овал лица, глаза, уши… Особые приметы: родинка над левой бровью. В фотографии то же самое. Все в порядке. Оригинал сходится с фотографией.
— Проходите! — разрешил пограничник.
— Спасибо.
И шагнул за парапет. За государственную границу России.
Все! Теперь уже все! Граница Родины позади! Бывшая граница. Бывшей Родины…
Начальник службы безопасности прошел в самолет. Сел в свое кресло. И вытащил приемник радиоконтроля. Посылка была на месте. Где-то там, в многосложных переплетениях механизмов самолета. Где ее ни один таможенник вовек отыскать не сможет. Но сможет он, бывший российский гражданин и бывший начальник службы безопасности. Только он, используя свой радиоприбор и свои отложенные на этот случай деньги. Чуть позже сможет. Когда совершит посадку на острове, где все ходят в белых штанах…
Самолет вырулил на взлетную полосу.