Литературная Газета 6247 ( № 43 2009)

Мой день не кончился ещё

Рукопожатие

Мой день не кончился ещё

ВОЗВРАЩЕНИЕ В РОССИЮ

Дора ГАБЕ (1886–1983)

Не мчись, о Солнце!

Не мчись, о Солнце!

Я ведь не готова,

хоть на пороге ночь —

мой день не кончился ещё!

И с совестью моей не кончена война,

чтоб право дать ей на покой.

И только что я научилась говорить

с каменьями и деревами,

и не заполнила ещё свой день я

их мудростью простой.

Ты заставляешь спать меня

и покидаешь так спокойно,

вершины Витоши багрянцем озарив,

закатным светом подновив

сияние села,

с иллюзиями завтрашнего дня!

Не мчись же, дай мне время

уразуметь, как можно спать,

ведь так тревожен мир,

когда бессонница есть совесть,

а совесть — это день.

Не мчись, о Солнце!

Расстояния

«Люблю тебя», — сказал он ей

(ещё не полюбив её).

«Я счастлива», — ответила она

(ещё не будучи счастливой).

Поспешные слова, сорвавшись,

пробили горизонты

и превратились в дали

и в пространства, в необъятность…

Напрасно эти двое так искали

опоры точку,

всего одну возможность,

иллюзию пустую,

чтобы поймать друг друга, —

их в воздухе висели руки…

Однажды он, приблизиться пытаясь,

попробовал напомнить ей

их первое свиданье.

«Да, да», — ответила она

(так ничего, увы, не вспомнив).

И вот опять, как будто карусель,

пустые фразы завертелись,

бессильны, не способные согреть

такую тесную постель…

Блага ДИМИТРОВА (1922–2003)

Над прахом земным

Стоя в грязи по колено,

тащит он корни, сажает,

весь до ушей перемазан.

Созданный сам из праха,

в прах он потом превратится.

Но в тот единственный миг,

пока ещё жив он и дышит,

всё же над грязью возвышен,

пусть на вершок, но над нею.

Держится цепко, стоит,

хоть и земля его тянет

и поглотить его хочет,

сопротивляясь, стоит.

Дышит он.

Человек.

Пустыни

Рождена была любить я,

а ещё любимой быть.

Но вот жизнь вся пролетела

без любви почти.

Потому я всех прощаю

и не обвиняю

голые пустыни,

что пересекаю.

Только вопрошаю,

удивляясь вновь:

— Для каких садов

были рождены вы?

Христо ФОТЕВ (1934–2002)

Что, неужели лето утекает…

Что, неужели лето утекает?

Неужто правда?

Лето смотрит пристально.

И снова меня взглядом поцелует.

А ветер юбку нежно раздувает,

ей обнимает ноги и ласкает

заката тени на её улыбке,

и всю её раскачивает нежно —

ему завидуют, быть может, мои руки…

Неужто навсегда?

То лето смотрит пристально.

Его глаза мне снова обещают

возврат, который будет ещё лучше —

а мы, влюблённые, привыкли верить лету.

А мы, влюблённые, так бесшабашно тонем

в его глазах глубоких —

в тех глубинах,

где прячутся зелёные созвездия

тоски и слёз… Мы вечно улыбаемся.

И наши губы вечно так напуганы…

И вечно, вечно, вечно хочется

нам задержать хоть на минутку лето.

Что, неужели лето утекает?

Неужто правда? Быстро обнимаемся.

И машем, машем… Вот и чайка,

и ветер, и закат торжественно

всем сообщат: в Софию уезжает

в десять часов на поезде то лето.

Чёрт побери! Ведь всё давно известно.

Известно же. Но всё же разрешите

мне утонуть в глазах глубоких лета.

И беглое касанье пусть волнует

коленей её медных…

Между пальцев,

ласкающих моё лицо уставшее,

пусть зазвенят тростинки из Созополя.

Что из того, что всё известно! Дайте же

мне говорить и верить с тем ещё

уже забытым, детским изумлением,

что меня любят, любит и она,

и будет вечно влюблена в меня. О, лето

рукой мне машет…

Ах, ему не хочется

так исчезать…

Перевела Мария БОРИСОВА