Миллион поцелуев в твоей жизни

8. Рен

Мне не нравится, когда из меня делают посмешище перед всем классом, и это именно то, что только что сделал Крю. Внимание меня не беспокоит, пока оно не носит негативный характер.

То, что он только что сделал, казалось негативным. Почти насмешливым. Оттолкнуть меня в сторону, чтобы мы могли разделить его рабочее место, даже на те короткие несколько минут, было раздражающе…

Приятно.

Он надежный. Твердые мышцы и горячая кожа. Широкоплечий, с широкой грудью и сильными руками. Находясь так близко к нему, его рука была закинута мне за спину и перекинута через спинку стула, я чувствовала себя так, словно нахожусь в коконе Крю Ланкастера. И мне это понравилось. Мне нравилось, что он был рядом. Мое сердце забилось быстрее от того, что он был так близко.

Оно все еще стучит быстрее чем следовало бы.

Я устраиваюсь на своем месте, кладу блокнот на стол, не сводя глаз с мисс Сков. Волосы у меня на затылке медленно встают дыбом, и мне приходится напрячь все силы, чтобы не обернуться и не посмотреть, кто на меня смотрит.

Я уже знаю. Я чувствую на себе его взгляд, тяжелый и задумчивый. Так незаметно, как только могу, я оглядываюсь через плечо, ловя его взгляд на себе и ни на ком другом, и тогда он делает самую странную вещь.

Он улыбается.

Это быстро и незаметно, и если бы я рассказала об этом кому-нибудь еще, никто бы мне не поверил, но, о Боже, Крю только что улыбнулся мне, и у меня в животе такое чувство, будто миллион бабочек только что взлетели, их трепещущие крылышки вызывают у меня мурашки повсюду.

И все из-за мимолетной улыбки.

Что, черт возьми, со мной не так?

“Хорошо. Объединяйтесь в пары со своими партнерами. У нас все готово, верно?” Сков переводит взгляд на меня, ее тонкие брови взлетают вверх. Я едва киваю, смущенная тем, что меня снова вызвали. "Ладно. Приступайте к работе.” Я встаю из-за стола и направляюсь обратно к Крю, который довольно нагло развалился на своем стуле, на лице у него выражение чистой скуки, язык его тела говорит мне, что он предпочел бы быть где угодно, только не здесь.

Я переступаю через его ноги и плюхаюсь на пустой стол рядом с Крю, который только что покинул Эзра. “Ты приготовил что-нибудь на сегодня?” - спрашиваю я, зная, каким будет его ответ.

"Нет." Он поднимает на меня взгляд из-под тяжелых век. “А ты?”

Кивнув, я открываю свой блокнот на странице со списком вопросов, которые я набросала ранее этим утром, когда поняла, что у меня нет выбора, и нравится мне это или нет, Крю останется моим партнером по психологии. ”У меня возникло несколько вопросов".

“Для меня?” Он садится прямее, потирая руки. “Дай мне послушать их”.

Я посылаю ему странный взгляд, удивленная его поведением. Я не понимаю этого мальчика. Я знаю, что не горю желанием выслушивать какие-либо вопросы, которые у него могут возникнуть ко мне.

“Это простые вопросы...” — начинаю я, но он качает головой, прерывая меня.

“Ничто не бывает простым, когда дело касается тебя, Птичка. У меня такое чувство, что ты собираешься попытаться разгадать меня.”

Он настолько прав, что я не думаю, что у меня есть шанс сделать это, учитывая ограниченное время, которое у нас есть для работы над этим проектом.

Выяснение личности Крю Ланкастера и того, что им движет, вероятно, займет месяцы. Может быть, даже годы.

“Это то, что мы должны делать”, - подчеркиваю я, наклоняясь через стол. Его взгляд опускается, задерживаясь на моей груди, и я слишком поздно понимаю, что моя грудь практически покоится на столе.

Я отстраняюсь, мои щеки пылают, и когда он снова смотрит на меня, он ухмыляется.

“У меня есть идея”, - говорит он, и я на мгновение забываю о своем смущении, просто благодарная, что он готов что-то придумать.

"Что это?"

“Давай составим список наших предположений друг о друге”. Теперь его очередь наклоняться ближе, его сверкающие глаза не отрываются от моих. “Я бы с удовольствием выяснил, что, по твоему мнению, ты знаешь обо мне”. Я не хочу знать, что он думает обо мне. Я уверена, что все это ужасно, больше сплетен, чем фактов.

Большинству парней в этой школе я безразлична только потому, что я не поддаюсь их чарам.

Я произношу это слово, как моя мать, но это правда. Я не поддаюсь ни принуждению, ни их лжи. Они льстят, они говорят то, что мы, девочки, хотим услышать, и следующее, что мы понимаем, это то, что мы стоим перед ними на коленях. Или под ними в кровати, или в машине, или в любом другом темном, предположительно укромном месте, куда они могут нас завести. Они просят провокационные фотографии, утверждая, что они личные, а затем делятся ими со своими друзьями. Выставляя их на посмешище.

Они не уважают женщин. И в этом вся проблема. Все они кучка братков, которым не терпится добавить имена девушек в свой список сексуальных завоеваний.

Это все, что представляют девушки для них.

Даже Франклин и Мэгги, которых я считала довольно солидными, на самом деле таковыми не являются. У них неустойчивые отношения, которых я бы не хотела.

Ни одни из отношений в школе не является тем, к чему я стремлюсь. Мальчики либо слишком прямолинейны, либо слишком незрелы. Я не особенно религиозный человек, но я действительно ценю свое тело и свою мораль. Мои родители всегда подчеркивали, насколько осторожной я должна быть при выборе того, с кем я в конечном итоге разделю свою любовь и свое тело.

Они делают все возможное, чтобы отговорить меня от каких-либо отношений с кем-либо прямо сейчас, особенно мой отец.

“Ну?” Низкий голос Крю вырывает меня из моих мыслей, и я моргаю, чтобы он снова сфокусировался. “Что ты об этом думаешь?”

“Ты будешь милым?” Мой голос звучит осторожно.

“Ты хочешь настоящую информацию? Или ты хочешь по-хорошему?” Я думаю, когда дело доходит до Крю и его мнения обо мне, они не идут рука об руку.

Приятно это знать.

“Настоящую”, - говорю я, звуча намного увереннее, чем я себя чувствую.

“Я хочу того же. Выкладывай все, Птичка. Расскажи мне все свои тайные мысли обо мне”.

Его слова заставляют меня ощетиниться. Как он может взять что-то, что звучит так невинно, и заставить это казаться грязным? ”У меня нет тайных мыслей о тебе“.

"Я разочарован”. Он хихикает, и от этого богатого звука мне становится тепло. ”У меня есть много тайных мыслей о тебе".

Интерес вспыхивает глубоко, и я мысленно говорю ему остановиться.

Меня не волнуют его тайные мысли обо мне. “Я не хочу их знать”.

”Ты уверена в этом?" Его брови сошлись вместе. Он, кажется, удивлен.

Я качаю головой. “Безусловно. Я уверена, что каждая из них непристойная.”

“Непристойная”. Он снова хихикает.

“Хороший выбор слов”.

“Я уверена, что это так”. Я пролистываю список вопросов, которые я создала в своем блокноте, проводя рукой по свежей чистой странице. “Ты готов?”

“Мы делаем это?”

“Давай установим таймер”. Я хватаю свой телефон и открываю приложение "Часы". “Десять минут?"

Он кивает. “Скажи мне, когда начинать”.

Я кладу телефон на стол и беру карандаш, мой палец зависает над кнопкой "Пуск", когда Крю хватает ручку, щелкая по ней пару раз, я уверена, только для того, чтобы побеспокоить меня. “Готов?”

”Да“.

”Поехали".

Я сразу же начинаю записывать все, что слышала о Крю за эти годы. Несколько моих собственных предположений. Учитывая, что мы никогда раньше по-настоящему не разговаривали, я понятия не имею, правда ли что-то из того, что я перечисляю, на самом деле или нет.

Что заставляет меня чувствовать себя немного плохо, но я не позволяю чувству вины задерживаться слишком долго.

Я слишком занята составлением своего списка. Крю, с другой стороны, не торопится, набрасывая несколько слов тут и там. Постукивая ручкой по слегка поджатым губам, он размышляет о том, о чем думает.

Осознание того, что он думает обо мне, немного сбивает меня с толку. Заставляет меня колебаться, мой карандаш застыл над бумаге, дыхание застревает у меня в горле, когда я поднимаю взгляд и обнаруживаю, что он наблюдает за мной. Какое-то время мы смотрим друг на друга, пока он не указывает на меня ручкой и сразу же не начинает что-то записывать на бумаге.

Я делаю то же самое, пишу вслепую, не совсем уверенная, действительно ли я сочиняю слова, но надеясь на лучшее.

Что он только что понял? Было ли это хорошо или ужасно? Зная его, это, скорее всего, что-то ужасное.

Когда, наконец, звучит таймер, я подпрыгиваю, мой карандаш падает на пол и катится в сторону Крю. Он останавливает его ногой, наклоняясь, чтобы поднять, пока я пытаюсь отключить сигнал. Я, наконец, справляюсь с этим в тот же момент, когда он протягивает мне мой карандаш, его рука покрывает почти весь рисунок.

Заставляет меня прикасаться к нему, когда я забераю его у него.

Его пальцы скользят по моим, электричество потрескивает между нами при соединении, но выражение его лица совершенно нейтральное. Как будто того, что только что произошло, вообще никогда не было.

Опять же, еще один плод моего воображения.“Прочти мне свой список”, - требует он, его голос мягкий, как шелк.

Я качаю головой, хмуро глядя на каракули на моей бумаге. “Сначала мне нужно расшифровать то, что я написала”.

Он держит перед собой единственный лист бумаги, его глаза сузились в кажущейся сосредоточенности. “Тогда я начну первым”.

Я откидываюсь на спинку стула, все мое тело напрягается от беспокойства. Сжав губы, я тяжело сглатываю и жду, когда будут произнесены ужасные слова обо мне.

“Мои предположения о Птичке”. Он смотрит на меня поверх газеты. “Это ты”.

Я издаю смешок, хотя на самом деле не слышно ни звука. “Правильно”.

“Она добра ко всем. Она хочет, чтобы люди уважали ее. Чтобы выслушивали ее. Хотя на самом деле большинство людей просто пользуются ею.”

Я молчу, впитывая его слова.

“Она хорошая ученица. Умная. Она хочет, чтобы учителя восхищались ею. Подумать только, она такая труженица. Некоторые слишком ею восхищаются.” Многозначительный взгляд, который он бросает в мою сторону, заставляет меня сразу же подумать о Фигероа.

Сомнительный. Но неважно.

“Она окружает себя множеством людей, но я никогда не вижу ее с настоящими друзьями. Она замкнута в себе. Думает, что она лучше всех остальных. Осуждающая.”

Я вздрагиваю от этого конкретного слова.

“...она еще и ханжа. Девственница. Не интересуется сексом. Наверное, боится этого. Боится парней. Боится всех. Возможно травмирующий опыт в ее прошлом?” Он поднимает взгляд от бумаги, его глаза встречаются с моими.

”И это все".

В моей голове крутится гора вещей. Последнее точно не было правдой.

Я не боюсь парней. Я никого не боюсь.

Ну, этот конкретный парень заставляет меня испытывать приличное количество страха, хотя я бы никогда в этом не призналась.

“Этого было достаточно, тебе не кажется?” Я пытаюсь улыбнуться ему, но это выходит так криво, что я сдаюсь.“У тебя нет мнения ни об одной из моих мыслей?” Он вопросительно поднимает брови.

“В моем прошлом никогда не было травмирующего опыта”.

“Ты уверена в этом?”

Он что сомневается в этом…

“Да”, - твердо говорю я.

Мгновение мы молчим, наблюдая друг за другом, его взгляд, наконец, отрывается от моего, чтобы посмотреть на каракули на его бумаге. Все это время я прокручиваю в голове то, что он сказал обо мне.

Пользуются ею.

Закрытая.

У нее нет друзей.

Осуждающая.

Ханжа. Девственница.

Боится секса.

Все это неправда. У меня есть друзья. Я не позволяю людям использовать меня в своих интересах, и я очень открыта. Я не боюсь секса. Мне это просто неинтересно.

Единственное, что верно, так это то, что я девственница. И я горжусь этим.

“Твоя очередь”, - мягко говорит он, снова прерывая мои мысли.

Я опускаю взгляд на листок в своем блокноте, щурясь на некоторые торопливо написанные слова. Я не могу разобрать их все, но вот я начинаю.

"Крю Ланкастер считает, что он неприкасаемый, каковым он в основном и является. Он высокомерен. Требовательный. Иногда даже хулиган.” Я бросаю на него быстрый взгляд, но он даже не обращает на меня внимания. Он постукивает ручкой по поджатым губам, и я снова ловлю себя на форме его рта.

У меня нет причин быть так очарованной его губами. Он говорит ужасные вещи. Это достаточная причина, чтобы ненавидеть этот рот. Ненавидеть его и все, за что он выступает.

Я заставляю себя продолжать читать.

“Он умный. Очаровательный. Учителя делают то, что он говорит, потому что школа принадлежит его семье”.

“Факты”, - добавляет он. Я закатываю глаза и продолжаю.

“Он холодный. Это мало что говорит. Часто хмурится на людей. Совсем не очень дружелюбный, но все же каждый хочет быть его другом.”

“Все дело в названии”, - говорит он. “Их волнует только то, что я Ланкастер. Они хотят быть со мной в хороших отношениях”.

Он часто вмешивается, в то время как я ничего не сказала.

“Он угрожает. Жестокий. Он не улыбается — как всегда. Вероятно, он недоволен своей жизнью," - заканчиваю я, решив что-то добавить в последнюю секунду. “У него синдром бедного маленького богатого мальчика”.

“Что это, черт возьми, такое?”

Я игнорирую его бомбу, изо всех сил стараясь не реагировать заметно. “Да ладно, ты же знаешь”.

“Я хочу услышать, как ты объяснишь это”. Его голос смертельно мягкий, а блеск в его глазах такой холодный.

Сделав глубокий вдох, я говорю ему: “Это когда твоя семья полностью игнорирует тебя, а деньги - единственный источник любви. Они обращают на тебя внимание, когда считают это необходимым, но в остальном ты просто опора в их так называемой семейной жизни. Ты же ребенок, верно? Они слишком заняты, вмешиваясь в жизнь других людей, в то время как они совсем забывают о тебе.”

Его улыбка не дружелюбна. Это прямо-таки угрожающе. “Интересное описание. У меня такое чувство, что ты знакома с таким обращением.”

Я хмурюсь. “Что ты имеешь в виду?”

“Харви Бомонт - твой отец. Один из крупнейших брокеров коммерческой недвижимости во всем Нью-Йорке, верно?” Когда я просто смотрю на него, он продолжает: “Мои братья занимаются этим бизнесом. Они знают о нем все. Он безжалостный ублюдок, у которого огромная коллекция бесценных произведений искусства”.

Слышать, то как он обзывает моего отца, немного сбивает с толку.

“Моя мать - коллекционер”, - признаюсь я, слова слетают с моих губ, не задумываясь. “Это единственное, что у нее есть в жизни, что делает ее по-настоящему счастливой”.

О Боже. Я ненавижу то, что только что призналась ему в этом. Он не заслуживает того, чтобы знать что-либо о моей личной жизни. Он может взять любую информацию, которую я ему дам, и исказить ее. Заставляет меня говорить как грустную маленькую девочку.

Которой, по его словам, я и являюсь. И, может быть, он прав. Я не особенно нравлюсь моей матери. Мой отец использует меня как опору. Они оба слишком контролируют мою жизнь и используют это, чтобы сказать, что хотят защитить меня. Я думала, что у меня есть друзья, но теперь я в этом не уверена.

“Пентхаус на Манхэттене, где выставлены все произведения искусства — ты там выросла?”

Я пытаюсь игнорировать тревогу, пробегающую по моим венам от его слов. На его знакомство с моей жизнью. Жизнь, частью которой я на самом деле больше не чувствую себя, так как большую часть последних трех лет я провела в школе Ланкастер, а теперь и четыре.

Я сажусь прямее, выбрасывая из головы все мысли о бедной, жалкой себе и вежливо улыбаюсь Крю.

“Мы переехали в эту квартиру, когда мне было тринадцать”, - подтверждаю я.

“И ты единственный ребенок в семье."

Моя улыбка исчезает. “Откуда ты все это знаешь?”

Крю игнорирует мой вопрос.

“Никаких других братьев или сестер, верно?”

Я - гордость и радость моего отца и худший кошмар моей матери. Она сказала мне именно это прошлым летом, когда мы были в отпуске на Итальянской Ривьере, и мой отец купил по завышенной цене произведение искусства подающего надежды художника, которого он только что открыл. Мы только что обнаружили. Мой отец купил эту вещь, потому что она мне понравилась, полностью игнорируя ее мнение. Мать ненавидела это. Она предпочитает более современные произведения, в то время как у этого художника были работы, восходящие к периоду импрессионизма.

Она так разозлилась на меня, когда папа купил эту картину и заплатил огромную сумму денег, чтобы отправить ее домой. Она сказала, что он больше не слушает ее, только меня, что было неправдой.

Харви Бомонт не слушает никого, кроме самого себя.

“Нет братьев и сестер”, - наконец признаюсь я. “Я единственный ребенок в семье."

“Вот почему он так чрезмерно заботится о тебе, верно? Его драгоценная дочь, обещанная ему благодаря странной церемонии невинности.”

Его взгляд останавливается на бриллиантовом кольце на моей левой руке, и я тут же роняю его на колени. “Вы все просто любите смеяться надо мной за это”.

“Кто это ‘вы все’?”

“Все в моем классе, во всей этой школе. Не то чтобы я была одна на том балу. Там были и другие девочки — некоторые даже сейчас посещают эту школу. Церемония не была жуткой. Это было что-то особенное.” Я закрываю блокнот и наклоняюсь, доставая свой рюкзак. Я запихиваю все внутрь и застегиваю молнию, прежде чем встать, перекидывая рюкзак через плечо.

“Куда ты идешь?” - недоверчиво спрашивает он.

“Я больше не обязана терпеть твои расспросы. Я ухожу.” Я отворачиваюсь от Крю и направляюсь к двери, игнорируя мисс Сков, зовущую меня по имени, когда я выхожу из ее класса.

Я никогда раньше не уходила с занятий раньше, но в этот момент я чувствую себя сильной.

И я даже не извинилась.