В те и в эти года,
В стуже, в тумане
Не держал никогда
Фиги в кармане.
Про любовь, про войну
В трудные сроки
Я писал, как одну,
Разные строки.
А таких, что в печать,
Посмотрев строго,
Не хотели пускать,—
Их не так много.
Это о писарях
И — о салюте,
И что боль, да и страх,
Превзошли люди.
И о тридцать седьмом,
О Борисе и Павле.
Но в стихе-то самом
Крамолы ни капли.
Нынче можно писать,
Раз пошли сдвиги.
Но в кармане опять
Никакой фиги.
О любви, о себе,
О войне снова
И о вашей судьбе
У меня слово.